Arrímate a la rima, mamoncillo,
que la rima calienta como hoguera
ancestral de la tribu. Y no cualquiera
sabe hacer fuego así. Un estribillo
es un buen combustible. Y, en el brillo
de un espejo bien puesto, la frontera
entre viejos países queda fuera
del marco. Dale luego al molinillo
que muele las palabras con soltura
y con tino las mezcla y con cautela
por no perder de vista su gobierno.
Igual que ese gazapo que a la hura
donde nació y mamó su cantinela
siempre vuelve, así tú a este infierno.
(Ya te dije que el fuego de esta lumbre
es mucho más que una mera costumbre).
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