La "otra" herida luminosa

 

(Al paso). Por el Parque del Prado de Eburia.

Dice José Julio Sevilla Bonilla:

«La herida luminosa, qué pena que ya esté pillado el título...»

Amo & odio: conejos y cazadores

(Al paso). Mensaje oportuno al borde de un paso de cebra (aunque nunca he visto pasar por ellos a cebra ninguna). En la esquina de Cardenal Silíceo con la larga rúa dedicada al que fuera maestro de Cervantes.

Espelunca

 (Al paso). Atisbos de la espelunca.

Cita dudosa

AJR, 2020.

(Al hilo de los días). Paseando por los alrededores de Manuel Becerra, de regreso de la sorprendente exposición que la FNMyT le dedica a Broto (dará que hablar, espero), me topo con esta publicidad vinícola que le atribuye a Lorca esa frase: «Me gustaría ser todo de vino y beberme yo mismo». No sé con qué fundamento. Si fuera cierta, está claro que hasta las mentes más sutiles sufren sus momentos de dura ofuscación. Quien esté libre..., etc.

Menina y motos

Menina en General Perón, Madrid. AJR, 2018.

Miró, Menina, Motos... 

Primavera en Madrid.

Tormenta

(Al paso, 32). El instante anterior a la tormenta. Sobre una casi desconocida plaza de Cibeles y la camuflada «Nuestra Señora de las Comunicaciones». Ayer, lunes 7, hacia las 20:30, después del «homenaje a Ferlosio» en el Cervantes, en torno a la presentación de la biografía (no autorizada) escrta por el periodista J. Benito Fernández. Y sin que necesariamente quepa establecer nexo alguno entre la respuesta del cielo y la posible del homenajeado si la circunstancia misma, o alguna de las cosas que en ella se peroraron (todas objetivamente interesantes), hubiera o hubiesen llegado a sus oídos. En Madrid, lo mismo que nos mata nos da vida.

Adiós, abril

(Al paso, 31). El cielo de Madrid sobre la Avenida de América, a las 20:53 del último día de abril.

Calle Claudio Rodríguez

(Al paso, 28). Una sencilla calle, no muy lejos de donde pasó los últimos años de su vida, en el madrileño barrio de La Prospe (en el 140 de la calle Santa Hortensia), homenajea al grandísimo poeta y singular persona que fue —en el primer caso, que es— Claudio Rodríguez. Un tramo pequeño pero bien arbolado y aireado, en una esquina de la calle Clara del Rey, con vistas a la Avenida de América, y al pie mismo de las Torres Blancas, que asoman sus platillos voladores por encima del muro. Paso a menudo por aquí, pero el azul de esta víspera primaveral, aunque fría y clara, me ha parecido que ponía el marco adecuado al recuerdo de alguien que hizo de la palabra un canto de lucidez y respeto a la vida, su dolor, su abarcadora ternura, su irrepetible aliento. Claudio Rodríguez nos dejó un puñado de poemas inmortales. En ellos, y en nuestra memoria, sigue vivo.

Fotos AJR

Flor de papelera

(Al paso, 🗑📖24). Recién rescatada de la parte superior de una papelera pública, me asomo a las páginas de esta novela de Arno Schmidt, que, según veo, fue un trabajo de traducción minucioso y paciente de Fernando Aramburu, allá por los primeros años del siglo que se nos precipita imparable. Mientras busco el modo de sacar tiempo para su lectura, no dejo de preguntarme qué sorpresa no me tendrá reservada esta novela para de modo tan directo haber venido en mi busca: «Cristalinoamarilla reposaba la luna agrietada...»

Otoños

Glorieta López de Hoyos, Madrid. Otoño, 2017. Foto (c)AJR

Dos amigos no han de tener necesariamente la misma opinión.

Se olvida a menudo

Lo prohibido

Un viejo lema

(Al paso, 🧞‍♂️23). «Ya sabemos que los jóvenes siempre quieren hacer lo contrario de lo prohibido», dice en la caja tonta una autoridad municipal respecto a una decisión sobre el consumo de alcohol de baja graduación por parte de menores. Stop. La frase me deja pensativo y, dándole vueltas, llego a la conclusión de que es uno de esos casos en que la, por así decir, doble negación termina dejando el sentido en una especie de zona neutral, incluso en un regreso al punto de partida, y en consecuencia, afirma justamente lo contrario de lo que a todas luces pretende. Si lo prohibido es, por ejemplo, “fumar”, lo contrario será “no fumar”, y ese sería, por tanto, lo que en ese caso querrían hacer los jóvenes. Quizás bastaría decir, en esa frase, «lo contrario de la prohibición» («no fumar») para que las aguas semánticas volvieran a sus cauces de sentido. Y así pudiéramos seguir celebrando, con tranquilidad, la festividad de los santos inocentes. Que sin duda somos legión.

Canción de Navidad

Página del Diario.

(Al paso, 21). Canción improvisada de Navidad. El tiempo contado cae sobre el cuaderno en forma de escritura cincelada, no comprensible —o sólo con los ojos de la imaginación—, pero obediente a impulsos que tienen su fuente en búsquedas, acaso inhumanas, sin duda inútiles, y que discurren por la esfera más reservada del silencio íntimo, allí donde solo son visibles los cuerpos de los deseos no identificados, la materia bruta de los sueños, el escombro crujiente del final del día que uno se encuentra intacto, en un rincón del cuarto, con la primera luz del amanecer. 

De lo que no se puede hablar, decía Witt, hay que callar. La mano exenta, libre, voladiza, sabe arrancarle a la materia gráfica un puñado de minúsculas criaturas que, con sus juegos arabescos y sus giros malabares, son capaces de tatuarle al día preciso de la sexagésima tercia Natividad una senda de oscura mansedumbre. 

Y hasta el ánima libre del que despierta no duda en echarse a andar por ella. Y que comparezca el astro rey, al eco de un viejo villancico: «De una virgen hermosa / celos tiene el sol / porque vio en sus brazos / otro sol mayor». Feliz Navidad.

Amigos tan diferentes

Parquecillo de la Glorieta de López de Hoyos, Madrid. ©AJR, otoño 2017.

Dos buenos amigos no han de tener necesariamente la misma opinión. 

Se olvida a menudo.