Amo & odio: conejos y cazadores

(Al paso). Mensaje oportuno al borde de un paso de cebra (aunque nunca he visto pasar por ellos a cebra ninguna). En la esquina de Cardenal Silíceo con la larga rúa dedicada al que fuera maestro de Cervantes.

Concordancias

(En voz alta). Los estragos imparables de los incendios: arrasan hasta la lengua. En Antena 3 Noticias (7/7/26).

El ojo (oculto) de la noche

 Playa de las Salinas, en Los Narejos (Los Alcázares). Mar Menor. Al fondo, La Manga.

(c) AJR, 2026

(En voz alta). Fue un placer y un privilegio, además de un atrevimiento, prestarme a inaugurar Inclina el oído, el podcast que mi amigo el profesor Ignacio Monar García ha puesto en marcha y al que deseo una larga vida. La extensa, caudalosa y algo atropellada (por mi parte) conversación me sirvió, además de para recordar (y olvidar) unas cuantas cosas, para sentir de nuevo el placer de la conversación. La escucha atenta y la agilidad con que Ignacio favorece el diálogo son admirables. Aquí dejo el enlace, por si alguien siente curiosidad por picotear en él. A Inclina el oído, con su sugerente y muy apropiado título a lo Canetti, le deseo la mejor de las suertes.

Adiós a Edgar Morin

(En voz alta). Me llega, leída por alguien desde la prensa impresa, la noticia de que Edgar Morin ha muerto. Y hay un brillo en la memoria que de pronto estalla y trata de encontrar la causa de su luz. Y algo vuelve: un confuso cruce de fonemas con Jacques Monod, siempre entre el azar y la necesidad, un baile de estanterías en la biblioteca interior que antes estuvo fuera, la cita aquella para un “complemento” (esos recuadros de lacado cariz periodístico que tanto juego daban en las maquetas) para un libro de Juan Cueto… La memoria desanda (y desasna) sus lagunas y, gracias a semblanzas vividas y vívidas como
(ay, Belver Yin), logra cierta armonía provisional, aunque sabemos que va a seguirse muriendo gente que antes nunca.

Poema adrede

 

Poema adrede

Qué podemos hacer sino aplicarnos

y acercar los sentidos y los huecos

abrir el corazón como la mente

no resistirnos más darle su parte

a la parte mal dicha caminando

corriente arriba hacia los internos

rápidos que se escinden en la sombra

en al envés de tanta realidad

a punto ya de desvanecerse

al borde mismo de esa incandescencia

en la que siguen ardiendo las palabras.

Y las viejas jugadas que nos piden

un gesto más, un filo, el alma toda.

Y la cola extendida del silencio

tan blanca que ya lo cubre todo.

(Intermedios)

Mi calle

 Vivo en un lugar donde sí llega la luz.

(Al paso). Cielo y giros de una tarde de mayo en La Prospe.