LAS IRREALES MAYÚSCULAS

Fragmento de la 1ª de Cubierta de Libro de las M’alicias»
de Miquel Obiols y Miguel Calatayud. Editorial Kalandraka.

Ya muy anciana, Alicia Wonderful casi no recordaba nada de sus aventuras. Solo que una vez hubo un Conejo, una Reina enfurruñada, un Gato evanescente, un copetudo Sombrerero… y tal vez un Lector curioso. Puede que fuera éste quien, finalmente, perdiera la cabeza. Pero ella ¿qué podía hacer? Nada, nada. Todo lo más, volver a tirar contra el tablero el dado… (continuará)

(LUN 393 ~ «Clásicos profanados»)

LA REALIDAD Y EL PASEO

John Henry Twachtman: El puente blanco, 1890. Art Institue of Chicago.

Mientras veía la sierpe de plata del río más grande de su aldea reflejada en el río sin plata más largo de sus sueños, y uno y otro mezcladas sus aguas y sus puentes y entrelazadas sus vistas y sus ánimas, en momentos vespertinos así sentía cerca la mano que todo lo acaricia, la misma que recoge las arenas y las va deslizando sin premura con la velocidad de los astros que parecen fijos en el cielo y cuya contemplación, sobrevenida cuando menos lo piensas, no cesa de ponernos delante de la vista lo que viene a ser ya toda la realidad: un paseo por el amor y la suerte, y que sabemos bien cómo termina.

(LUN, 519~ «Clásicos profanados»)

LA CONJURA DE LOS PECIOS

Joseph Mallord William Turner: Snow Storm-Steam-Boat off a Harbour’s Mouth,
hacia 1842. Tate, Londres.

Y uno tras otro y tras otro, volvían a enredársenos en los pies los restos de todos los naufragios.

(LUN, 570 ~ «Clásicos profanados»)

BAJO LAS BANDERAS DEL VOLCÁN

Diego Rivera: fragmento del mural
Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central, 1947.
Museo Mural Diego Rivera, Ciudad de México.

Vamos, Geoffrey, mameluco, chingado peneque, no te entretengas más y vente a la rueda, que ya están aquí Domiciano y el Coronelito de la Gándara y aún nos queda un buen trecho hasta el palacio y hemos de llegar a tiempo de echarle, chac, chac, una ranita a don Santos, antes de proceder a desmenuzarlo a conciencia y repartir sus restos, carne de papel como nosotros, por lo cuatro punto cardinales. Y el de fuga.

(LUN, 577 ~ «Clásicos profanados»)

VOLVERÁS A LEGIÓN

Amalia Avia: Confesionario de Santiago, 1990.
Foto  AJR, tomada en la exposición «El Japón en Los Ángeles.
Los Archivos de Amalia Avia»,
actualmente en Sala Alcalá, 31, Madrid. Hasta el 15 de enero 2023.

Quién me mandaría a mí meterme en estos andurriales. Con lo bien que lo pasaba yo en las estampitas del Buen pastor. Incluso en el cuento del Lobo, que siempre había algún niño caritativo, y buen lector, que me salvaba. O alguna niña minuciosa que con sumo cuidado me libraba de las zarzas. Pero desde el día en que, movido por no sé qué raro impulso, me dejé llevar hacia esta ruta de riscos cada vez más montaraces y espinados, y de lluvias sepultadas con sus pueblos en el fondo de valle sumergidos, todo me resulta mucho más difícil, incomprensible, insustancial, sin sentido. Y lo peor es que no hay vuelta atrás: no se sabe de nadie que haya vuelto indemne de un viaje como este. Y algunos ni hemos confesado. Si lo sabré yo.

(LUN, 584 ~ «Clásicos profanados», homenaje a Juan Benet y Amalia Avia).

El BOSQUE MINADO

Henri Rousseau, ´Le Douanier´: Deux lions à l'affût dans la jungle, 1909-1910.
Colección Particular.

En lugares que ya no existen, aunque seguramente somos muchos los que los tenemos presentes en algún rincón esquecido de nuestra memoria, hemos conocido a seres de verdad extraordinarios. Y a veces incluso hemos tenido la fortuna de intercambiar con ellos algunos gestos llenos de sentido y tal vez tres o cuatro palabras de ese idioma que sólo nosotros conocemos y que nos sirve para no perder por completo de vista la verdadera misión por la que vinimos a este extraño mundo efímero y cruel. La pérdida de conexiones cruciales y el paso de las horas cada vez más veloz vuelven muy difícil recordar qué significan o para qué sirven los extraños signos sembrados en los planos del bosque minado. No tendremos más remedio que interrogar a los prisioneros. Y confiar en que alguno se atreva a decirnos la verdad.

(LUN, 591 ~ «Clásicos profanados»)

ODISEO ES IDO

Imagen de Sarracín de Aliste, Zamora, España. Foto Cristina García Rodero.

Esperando a su inquieto y algo locuelo Ulises, la señá Penélopa se las apaña para mantener a raya y como al tresbolillo a todos los moscones de Ítaca, aunque la impaciencia hace lo suyo y no puede reprimir una queja:

—¡Lo que tarda el jodío!

(LUN 612 ~ «Clásicos profanados», 2ª ed)

UNA TUERCA DEVUELTA

Fotograma de Frankenstein (1931), de James Whale.
En escena, los actores Boris Karloff y Marilyn Harris.

Cuando Frankenstein entró en la sala de disección se dio cuenta de que se había equivocado de libro. Trató de llegar por un atajo a la portada, pero tropezó en el colofón y quedó sepultado al final del índice. Allí lo encontré esta mañana, casi tapado por una flor seca y con el tornillo intratraqueal fuera de sus anclajes. Había ido yo a comprobar una cita en el Melmoth y se me vino encima todo el estante de la novela gótica. Me miró con la ternura aquella de la escena del río con la niña y sentí por él una infinita compasión. Le ayudé a volver a casa. Y, agradecido, me regaló una de sus tuercas de repuesto. ¡Qué criatura tan sensible! Lo que pasa —aunque quién sabe de verdad nunca lo que de verdad pasa— es que no sé bien, ni mal, qué hacer con ella.

(LUN, 618 ~ «Clásicos profanados»)