Y ELLA ME DIJO SÍ

Georgia O’Keeffe: Línea gris con negro, azul y amarillo, 1923.
Museum of Fine Arts, Houston, Texas (EE UU).

Después de años y años de contacto más o menos amable, aunque con épocas distantes y otras más confusas, por fin una noche me acerqué y le dije:

—Qué, ¿nos fusionamos?

Y ella me dijo sí.

A partir de entonces, dejamos de separar con peligrosos bombardeos nuestros núcleos pesados en núcleos más pequeños y nos pusimos a combinar apasionadamente muchedumbres de núcleos más ligeros para crear otros más grandes y pesados.

¿Me creeréis si os digo que ante nosotros se abre un horizonte de sucesos de extrema felicidad? O al menos un mejor pasar hasta pasar a mejor… vida.

(LUN, 537)

Selfisombra con Georgia O´Keefe

(Al paso). Selfisombra en el mundo de Georgia O’Keeffe, de la que se puede ver una muy interesante muestra, con 90 obras, en el Thyssen de Madrid. Alguien ha escrito que la artista estadounidense, tan peculiar, pudiera tener cierta consideración kafkiana de los espectadores, de modo que en algunas de sus impresionantes y magníficas representaciones de grandes flores parece estar reservando, para quien las contempla, el preciso papel de insecto libador . En otros casos (y a la prueba me remito) la trampa es un simple juego de luces. Una exposición muy interesante. No se la pierdan.

Saltos en el vacío

(1)

La mano ignora el peso

de lo que deja al margen

cuando elige la tinta

y el grosor de las palabras.

Son marcas de alfarero,

siluetas aludidas,

las que caen al paso

de los cantos rodados

y quedan en la hierba

como una estela

que abre

un pequeño

reguero de luz

negra en la

vibrante espalda

de la noche.

(2)

Un gota

de agua

en cuyo centro

anida

la tormenta.

(3)

Recuerdo la ventana

que en un lado del cuadro

da paso a la mirada

del pescador de nubes.

Hay un pez infinito

que cruza todo el cielo

y las escamas puras

de la vieja sirena

descubren en sus giros

de sal las travesías

de nuestro cuerpo insomne,

su lento curso

hacia el nido

de las ovas maternas

en las aguas más hondas.

(4)

Vienen sobre los días,

entre los cruces

de las horas

y los rostros,

la señales tan claras

del callado

rumor

de su garduña.

Ella insiste.

No me deja

ningún camino

abierto.

Flor mortal.

(5)

Flashes al vuelo,

ráfagas, fogonazos.

Veo entre sombras

fugitivos instantes,

perlas ocultas

que brillan

en el cerco del tiempo.

Y abro, como un

animal esplendoroso,

mis manos

y mi mente

al sueño colectivo.

(6)

Y la naturaleza,

su espejismo:

todo lo encauza el viento

cuando sopla

mezclado con la lluvia

y es por completo

ajeno al ojo

y al temblor

y al canto.

No seremos, amigos,

devorados,

por el centro insondable

de esa flor.

Amo cada coma

Georgia O'Keeffe: Jimson Weed, 1936. Indianapolis Museum of Art.

«No sólo porque incluya el subjuntivo libe es miel la Libertad para nosotros», dice don Gonzalo en El círculo oblicuo. ¿Y cómo no rendirse a semejante magia?

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