En el fondo, lo del tiempo
es un gran foso,
un agujero negro que se traga
todo lo que creíamos luminoso
y aun la luz misma,
como es bien sabido.
De estas cosas, que casi ya ni son
revelaciones o reverberaciones
de las corrientes del vivir,
se extraen
nuestras más extrañas inmundicias.
Qué destino cruel el de la especie
que se cree en privilegio por pensar
que solo es ella la que piensa
y sabe
que todo es al final puro embeleco.
Vuelven a sus esgrimas las palabras,
van sobre los raíles del poema
con igual traqueteo que los muertos.
«Y menos mal», se dice el ingeniero
de la alas neumáticas del Ángel,
el mismo que inventó la sexta rima.
«Y menos mal», gritamos al unísono
el coro de los cómplices,
la turba
que desde tiempos que ya no se recuerdan
renueva sus extrañas paradojas
con las mismas emociones
y los mismos
pensamientos
y las mismas
metáforas redichas:
esa turba
que le da al barro
su condición viscosa
y su sosiego.
(De Sombra, en curso)
