Balance, balancê,

 BALANCE

Oh balancê, balancê

quero dançar com você…

Andamos a la greña sin saberlo

con el plural ambiguo como excusa:

la realidad es esa muy confusa

mezcla del ser y del no ser.

Al verlo,

así, de frente, sin el estraperlo

de la imaginación, se vuelve obtusa

la cosa en sí, reducto de la ilusa

razón vital cuya coartada es serlo

—vital, ya digo— a costa de la ignota

pulsión de paraíso que nos lleva

muy por encima de lo que podemos

de verdad ser.

El alma y su derrota

—que es sólo un rumbo— en pos van de una nueva

luz que nos libre de lo que sabemos.

(«Hojas sueltas del lunes», 72; “(nuevos) Pulsos de luz).

 

«Pulsos de luz», en Ediciòn de Amigo

 El 5 de agosto de 2021, Antonio del Camino escibe en su muro de Facebook:

5 de agosto. Buenos días. Desde hace varios años, primero en su blog, "El sol de medianoche", y más tarde también en Facebook, Alfredo J. Ramos, excelente poeta, gran amigo y mejor persona, ha venido mostrando buena parte de su producción lírica, entre la que el soneto alcanza señalada importancia. Durante mucho tiempo le insistí en que intentara gestionar esos sonetos con vistas a una publicación donde, agrupados, alcanzaran la verdadera dimensión que en su conjunto tienen. Pero, poco dado a la fastidiosa tarea que supone la búsqueda de editor, solía responderme que la publicación en la Red ya le era suficiente, de modo que, llegado un momento, reafirmándome en el interés de tener esos sonetos debidamente agrupados en un libro, le propuse hacer una “edición de amigo” de sólo dos ejemplares (uno para él y otro para este editor ocasional), a lo cual accedió.

El pasado 25 de julio, según consta en el colofón, ese libro artesano quedó rematado, no con una tirada de dos ejemplares sino de tres, al destinarse un ejemplar también a Javier Serrano, autor del magnífico dibujo de la portada. Con el título de "Pulsos de luz", y dividido en nueve secciones, el libro recoge ciento veinte sonetos de variada factura, en los que queda patente la inspiración y buen hacer de nuestro autor. Ahora sólo falta que algún editor avispado se interese por esta obra y le dé la difusión y el aire que por su calidad merece. Como muestra, con permiso del autor, dejo aquí "Un golpe de conciencia", el soneto que abre "Liminares", primera sección del libro. 

Palabras generosas y cercanas del editor. Me pillan leyendo el peculiar ¿Por qué no he escrito ninguno de mis libros, de Marcel Bénabou. Muy recomendable. Gracias, amigos. Seguimos en el tajo.

Balance

Oh balancê, balancê

quero dançar com você…

Andamos a la greña sin saberlo

con el plural ambiguo como excusa:

la realidad es esa muy confusa

mezcla del ser y del no ser.

Al verlo,

así, de frente, sin el estraperlo

de la imaginación, se vuelve obtusa

la cosa en sí, reducto de la ilusa

razón vital cuya coartada es serlo

—vital, ya digo— a costa de la ignota

pulsión de paraíso que nos lleva

muy por encima de lo que podemos

de verdad ser.

El alma y su derrota

—que es sólo un rumbo— en pos van de una nueva

luz que nos libre de lo que sabemos.

Tajos y atajos

 

No hay forma de salir indemne de

una frase cortante salvo si

afilas la palabra hasta que ni

ella de sí se escape, ni lo que

balbucea, tampoco el eco que en

lo roto cruje; pero su luz sí:

la llama interna que vacila en mi

taller de alquimia del nacer sin qué.

El hielo de la voz a la deriva

naufraga mansamente y abre, al

ponerse del sol lento, un cauce con

la sangre, que nos deja en carne viva.

Fulge el astro del fin con brillo tal

que todo se resuelve ya en canción.

El mensajero

El corazón ingenuo que te dicta,

como si hubieras nacido esta mañana,

unas palabras que quisieras puras

o mera transparencia de tu alma.

El corazón repleto de deseos,

sin dobleces ni pisos subterráneos,

su ideal ceremonia de inocencia

que a veces toca el cielo con las manos.

En ese corazón, suma del tiempo

que has conseguido doblegar, acaso

como se amansa la ira de una fiera,

está grabado, con latido y sangre,

con fugitivas huellas indelebles,

tu verdadero rostro nunca visto.

Ferreterías

«El Copón de Eburia» (uno de ellos). Frente al Antiguo Mercado, ahora recuperado.
Foto © AJR, 2019.

                                                                             (... de arte menor)

Siguen fundiendo los días
su cadena enajenada
y el tiempo, con su coartada,
nos deja mil tropelías

al paso. Entre habladurías
y retruécanos, la entrada
al reino gris de la nada
son estas ferreterías

de mucha quincalla llenas
y en vasos tan mendicantes
que más parecen pociones

de veneno. Y es que, apenas
amanece, los feriantes
ya pregonan sus pregones.

Y no dejan de tocarnos
los bemoles hasta hartarnos.

Partitura

Pulsos de luz de Torre Picasso, en el Azca madrileño.
Foto © AJR, 2019.

(En una sola frase)

En una sola frase —como acaso
se escriba nuestra vida, aunque pensemos
que hay párrafos distintos mientras vemos
la escritura dispar que, a cada paso,

el azar nos depara, y aunque el vaso
de nuestra sed rebose de blasfemos
acordes de impaciencia y aun de memos
memes de momos mustios, que no es caso

de enumerar ahora; o igual que esa
partitura que cifra la gran obra
en sólo tres compases y un dilema,

pues siempre es otra voz, y sin sorpresa,
la que vuelve a fingir que está de sobra
la nota decisiva...:— este poema.

Tránsitos

Por la Gran Vía de Hortaleza, Madrid. Foto © AJR, 2019.

Entre las horas muertas crece a veces
un musgo redentor. Él nos avisa
de que lo que queremos no es precisa-
mente ni fácil ni oportuno. Empieces

por donde empieces, siempre te mereces
algo menos gravoso: la sonrisa
de un semejante o un adiós sin prisa
son a menudo —y lo son con creces—

el mayor bien para el que aún no sabe,
ni de oídas, que en un abismo cabe
otro abismo, y en un silencio, un mundo.

Tránsitos de la vida, dulce o áspera:
saber vivirlos entre tanta máscara
es alta ciencia y un saber profundo.

Lengua de oro

Puntos de luz junto a la Casa de la Música. Azul y blanco en Madrid. ©AJR, 2018.

Derretido mi cuerpo en la ternura
de la risa veraz que siempre imploro,
el silencio interior lo abraza todo,
su hondo sonar disuelve cualquier duda.

Imágenes de un sueño antiguo cruzan
y llenan con su vuelo impetuoso
mis rincones vacíos: lengua de oro
de un fuego sin palabras, luz en fuga

que me rodea en círculos concéntricos
y en claridad creciente va afilando
los bordes de mi cuerpo, sus fronteras.

El dibujo está lleno de momentos
imborrables. A su trasluz, mi canto
es un grito en el centro de la tierra.

Novela negra o de otoño

Blanco y negro. En la calle Pradillo, Madrid. Foto AJR

La veo pasar por la avenida mientras
la luz envuelve en celofán el día.
Bajo la lluvia, su mirada es fría,
como bala de plata, y cenicienta.

Sigo sus pasos con sigilo, observo
sus ademanes de asesina nata,
el rictus clandestino de quien mata
sin perder la dulzura de su gesto.

Se ha parado frente al gran escaparate
y rebusca en su bolso. Al fin me ha visto.
Su arma está apuntando contra mí.

Fui más veloz. Nadie podrá culparme.
Junto al suyo está el cuerpo del delito:
su peligrosa... barra de carmín.

En la voz de José Luis Rico

Amor del rapto

Aprendiendo a descifrar el lenguaje secreto de las grúas. © AJR, 2019.

Surge el momento en el que sale
de la constelación de la penumbra
el rayo violeta que aún alumbra
la lucidez. Quiero decir que vale

lo que (vale) el instante de la lumbre,
la emoción subitánea, el poderoso
empuje del azar, sin el costoso
empeño de forjarlo en la costumbre.

Amor del rapto que no avisa,
fulgor del arrebato, evanescencia
que al nacer ilumina las tarimas.

Palabras puras, sin camisa:
en su vuelo transcienden toda sciencia
y se entregan al aire entre las rimas.

Ritmo interno

Figuras vagamente palindrómicas.
De la exposición de Pink Floyd (The Pink Floyd Exhibition Their mortal remains).

Escucho, atento, por si suena el eco
de lo que apenas pienso, mientras crece,
con la memoria de la nieve, el rastro
de una palabra en el ocaso. Brilla,

alrededores de la isla, el último
reflejo que en el humo se deshace
y traza en este aparte una frontera
que a la vida en su pena no redime

pero pone a la esfinge su diadema
y rompe el cerco de la arena y nombra
en estas raras cosas un asombro

que ve, detrás del ojo enajenado,
un testigo que, al pairo de sí mismo,
es el puro reflejo del abismo.

Tarde de viento en la ciudad desierta

Puerta y sombras. Museo Sorolla, Madrid. Foto © AJR, 2019

Cae la tarde. Está el viento poseído
de su voz más antigua y merodea
por los viejos tejados de la aldea
y en la torre en que, niño, estoy subido.

Lo escucho ahora en la ciudad. Su aullido
despierta en mi memoria una marea
de palabras sin fin cuando golpea,
a la vez que en el árbol, en mi oído.

Y así, mientras las horas entretejen
en el quieto telar urbano el tedio
de la indolente tarde de domingo,

los ecos vendavales me estremecen:
el que ahora acaso soy sufre el asedio
del que sin duda fui. Y no los distingo.

Antorcha

Alas y formas con luz de la noche. Menina frente al Retiro, Madrid. ©️  AJR, 2019.

Toma en tus manos esta luminaria
que es más que un nombre: ponla a buen recaudo.
Los tiempos huecos lo vacían todo.
Un aire espeso corta nuestra alas.

No somos ángeles. Pero allí, en lo alto
de nuestros sueños, brilla aún —rescoldo
del grial santo— la pequeña lágrima
de la inocencia, el diamante intacto.

Así, los días, con sus amenazas
de dar al traste con la vida misma
arruinándola entre fieros tópicos,

irán trazando, en su pasar, un atlas
de realidades nobles y una cima
para ensayar la fuga sin retorno.

(Interior con) figuraciones

Hacia la noche. ©️ AJR, 2018.

Luces, rastros: palabras interiores,
movimientos del ánimo, secuelas
del acto de vivir que abren regueros
de sentido en las sombras. Es la noche

que me rodea, única y constante,
espejo de sí misma, soberana.
Es la noche y su magia, tan certera
como el filo desnudo de un cuchillo.

Y el silencio imposible: la maraña
de la sangre flotando entre canciones,
una espiral de notas reversibles.

Ya no es fácil, mi bien, saber qué queda
fuera, si el cuerpo encalla en mil imágenes.
Y desemboca en lluvia. Y se evapora.

Etimolatrías

Puerta en Forlí, Italia. Foto AJR, 2018.

El caníbal no es hijo del Gran Khan
ni el gran Kant comprendió que el demiurgo
que le dictó las leyes a Licurgo
vio el festín de las fieras que aún están

disputando sus presas con afán
tan intenso, que incluso el Dramaturgo
Chispeante fingió ser taumaturgo
para poder así cumplir el Plan.

Una parte del hombre está maldita
y herencia de ese error es la batalla
que tenemos pendiente con Cerbero.

Porque cada palabra es una cita,
manifiesta u oculta, de la malla
que cubre las heridas del guerrero.

Fonollosa a destiempo

Lecturas.

(A modo de “non serviam”)

Llega de tapadillo aquí el recado
de que sonetos alguien planta ahora.
Y uno, que husmea a tiempo y a deshora,
presto se apresta a ver qué es lo sembrado.

De Fonollosa dicen que han colgado
cadáveres verbales que, en la aurora,
con la brisa de sangre, se desflora
su savia como carne de ahorcado.

Que el soneto es un árbol bien lo sabe
quien a menudo busca entre sus ramas
sombra, alimento y una casa arriba.

Y son sus frutos, de piel dura o suave,
piezas libradas de las mismas llamas
que nos dejan la lengua en carne viva.

Faralá Farah

El don del aire. Foto de autor desconocido, virada al negro.

(Tánger, Zoco Chico)

Tu cuerpo es ese escorzo tan liviano
de blancura escondida y sombra oscura
que dibuja el compás —de pie, de hinojos—
de las manos, las manos y la mano.

El vuelo circular de tu cintura
arrebata la luz, y el sol pagano
de tu pelo me hiere —tan cercano—
los ojos y los ojos y los ojos.

Un río que la rosa le da al aire
se desliza en tu piel, y en el capricho
de tus brazos la noche se disloca.

Ojos, manos, pasión, rabia, donaire...
Y qué dulce el secreto que me ha dicho
la boca que en mi boca se desboca.

Ropa vieja

Fin de temporada. Escaparate en La Prospe, Madrid. Foto ©️AJR, 2016.

¿De qué sirve guardar la ropa vieja,
con todas las posturas del pasado,
si es ya el cuerpo el que tiene incorporado
los gestos, las maneras, la compleja

madeja del vivir y hasta se sabe
de memoria la piel que lo recubre?
No es necesario más: la misma ubre
que nos dio de mamar será la clave

que nos abra las puertas donde el puerto
final ya se divisa: roja y blanca*
ha de ser la bandera que, en la noche

fatal o de autos, nos llevará al huerto
melibeo, con toda la retranca
del que conoce bien cuál es el broche.

*(Roja, de sangre viva hasta el final;
blanca, en señal de rendición total).