El poema del 1 de Otoño

Aún no llegaba el tiempo y ya pasaba

con las incomprensiones de la luz.

La voz rota del niño que se queja

de la fiebre posada en su garganta.

Imágenes o astillas de una lumbre

y el alma de la especie alrededor:

dejarlo todo en manos del que sabe,

no ofrecer resistencia.

Y al caer

el agua fugitiva de tus ojos

y el músculo cordial que te desnuda

latirán al unísono. La sombra

siempre incendia su cuerpo, se derrama,

es un arco tendido sobre el bosque.

El bosque en que te busca el cazador.

(Los poemas y los días)

El poema del 8 de septiembre

De la exposicion «Soy Asurbanipal», en CaixaForum, Madrid.

Entre septiembre y setiembre,

capricho sobrevenido de un tan solo pequeño equívoco sin importancia,

acaso se columpie buena parte de esta aventura estéril condenada a la vida consciente de ahora mismo.

O quizás sea solo —ahora el giro conviene que deje respirar a la mente sedienta— que en cosas parecidas estriba la cordura y no perder del todo el hilo de la trama: ay, metáforas gastadas, pero que coño hacéis aquí diciendo todavía el mismo balbuceo, lenta peregrinación de las concordias prístinas del hueso occipital, la muy chingada madre de todos los vocablos preteridos y el hondo respirar de las serpientes.

Al darle vuelta el carro chirriaban los minúsculos öculos y la máquina toda giraba en un remedo de creación del mundo.

Y podría pedirle a la Gorgona que retire sus ojos y repita aquello que me dijo la otra noche.

Y va y lo repite, pero ya solo lo escuchan los que husmean debajo de los clústeres, y toda esa caterva de incendiarios a punto de pirarse al mismísimo Averno.

Y la delicadeza.

Muy apropiada, pienso, para ser el poema del 8 de septiembre.

El poema del 6 de septiembre

Aquí estamos, dejándonos los ojos,

con la piel erizada y los sentidos

alerta, como si presintiéramos

que de lo ya vivido ya tan vívido

aún nos resta un rescoldo

por saber

cuál era y es el secreto de su lumbre,

si de una vez por todas va a aclararse

el laberinto inmundo en que los dioses

se complacen en,

repetida mente,

mostrarnos que no hay nada al otro lado

de esta broma infinita

sino su burla eterna

y nuestra inacabable

desolación.

Fragmento de una escultura asiria.
Foto tomada en la exposición que el CaixaForum de Madrid
dedica a Asurbanipal.

Poema adrede

 

Poema adrede

Qué podemos hacer sino aplicarnos

y acercar los sentidos y los huecos

abrir el corazón como la mente

no resistirnos más darle su parte

a la parte mal dicha caminando

corriente arriba hacia los internos

rápidos que se escinden en la sombra

en al envés de tanta realidad

a punto ya de desvanecerse

al borde mismo de esa incandescencia

en la que siguen ardiendo las palabras.

Y las viejas jugadas que nos piden

un gesto más, un filo, el alma toda.

Y la cola extendida del silencio

tan blanca que ya lo cubre todo.

(Intermedios)

Jim West, en la prehistoria de las series

(CajaDeCitas, 10). ¿Se acuerdan de Jim West? ¡No me digan que ya no se acuerdan de Jim West! Yo casi ni me acuerdo de Jim West. Pero aún me acuerdo. Pensando, pensando, en su pesquisa me vino, oportuno, acaso serendípico, este ¿zapateado? Un día fue improvisación de albricias. Hoy es materia que salvar acaso del olvido. Vaya.

****

«Que me place», dijo el Caballero de la Triste Figura, tal vez fuera de sí e inaugurando ese lugar común que no frecuentan tantos.

****

(Esperando noticias de Jim West)

De la forma en el fondo

por mi mano plantado tengo un hueco:

será por el que llegan a mi vida,

cual vilanos huidos de un agujero negro,

retazos de una luz inexistente

salvo en la geografía de los sueños.

Y ya que viene o vuelve

—dulce señora del harapo honesto—

la leve suavidad de las palabras

a concordarse en su estremecimiento,

diré, por si me escucha quien escucha

porque no puede ni dejar de hacerlo,

«que me place», ya digo, «y de este gozo

no ha de sacarme pozo

alguno

ni muerto».

(Solo para tus ojos) 

Mapa

 

MAPA

sobre los recuerdos de la noche veo

alzarse las alas de los abedules:

son esbozos sórdidos de aceros salvajes,

balbuceos roncos que no dicen ¡naaada!

N. n.

(Levedades)

Cantata

 

CANTATA TATATÁ

(metáforas de la creación)

Crear es simplemente mezclar cosas:

hechos recuerdos ideas sentimientos.

Es muy útil también cerrar los ojos

e imaginar cómo sería el mundo

si tal o cual objeto no existiera

—y objeto es todo aquello

de lo que puede hablarse

con objetividad.

Crear es un periplo fulgurante

que siempre empieza más acá de las palabras

(o cualquier otro signo),

antes de que los rayos de luz hieran

—gozosamente o no—

la gruta milenaria donde habita

el instinto de vida de la especie,

ese sentido intacto que nos guía,

bajo el inmenso cielo de luces estrellado,

a través de la noche y entre las ciénagas

que a menudo ensombrecen

los misterios más crudos de nuestro corazón.

Crear es tender (¿extender?) puentes, abrir huecos, buscar luces…,

salir cada mañana con un poco de sol

en una mano y la semilla en otra

y mirar hacia el cielo por si llueve,

por si el rayo del dios nos acaricia,

y buscar a boleo y sin descanso

el surco y la vertiente donde brotan

—a veces sólo para

nosotros, multitud—

las siemprevivas del entusiasmo, el amor y la misericordia.

Crear es una forma de creer

en la vida, en sus misterios.

Y pararse a contarlo.

O no.

(Hojas sueltas del lunes», 70; «Metáforas y otras fuentes»).

Antiguos viejos artilugios...

ALGUNOS VIEJOS ARTILUGIOS

resisten en sus nichos

y desde allí

aún nos deslumbran.

De muchas de esas muertes

solo sabemos el rumor que nos llega

envuelto en nuestras propias menudencias,

ropas de baratillo,

cachivaches,

ese estruendo

que al fondo del corredor

de la memoria

no deja de inquietarnos.

(Líneas de la «Agenda Caritro»)

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Todas las rea

Los fríos de diciembre

No sabemos Bien Qué,

—pero insistimos:

algo muy pertinente y acaso imprescindible,

siempre a su modo de venir a verbos (vernos)

cuando menos se espera, en esa

fijación de la sangre que resiste

bajo la retahíla lenta de los duelos del sueño

y de los dueños del eslabón que gira (el resbalón)

y para no dejar que nos cruja en su estúpida

Red de Señuelos, colmo en la vertiente

por donde siempre nace —así en la vida

como en los frescos de algunas pesadillas—

la liana indómita que frondosa brota

de la costumbre azul de respirar.

No sabemos Bien Qué

pero insistimos

en conjurar los fríos de diciembre.

(La Niebla, en curso -borrador-).

Rosa de tinta

رتفع ذلك الحبر ياقوتته في منتصف ال

الصفحة

Y contra la Distancia y el Olvido,

que a veces son una y la misma cosa,

brilla aquí la silueta de una rosa.

No hay nada más : el simple recorrido

de las palabras frente a los espejos

dibuja el horizonte. Y a lo lejos,

fundida con su imagen irisada

y casi ya invisible en la corriente,

la flor apenas dura e intermitente-

mente se abre. Con esa luz usada

de las cosas perdidas, viene al frente

y se incendia en tus ojos : rosa alada

que brota de su ser para la nada

y se viste de tinta eternamente.

Órfico

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ÓRFICO

Dime si al borde de mi mano crece

un campo nuevo de sembradas sombras,

descifra con tus huesos dinosaurios

las capas insondables de mi alma.

Alértame cuando en la noche llegue

el estruendo del dios vulcanizado

y el barro negro vuelva por sus fueros,

ajeno a las promesas del Edén.

Y sube hasta mi boca crepitante,

como el venablo de un acero cierto,

el arma que se forja en mis entrañas.

Responde a mi plegaria, no me dejes

con el fuego en la punta de la lengua

y el corazón repleto de aves turbias.

(06.11.24)

Caja De Citas: Jim West

(CajaDeCitas, 10). ¿Se acuerdan de Jim West? ¡No me digan que ya no se acuerdan de Jim West! Yo casi ni me acuerdo de Jim West. Pero aún me acuerdo. Pensando, pensando, en su pesquisa me vino, oportuno, acaso serendípico, este ¿zapateado? Un día fue improvisación de albricias. Hoy es materia que salvar acaso del olvido. Vaya.

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«Que me place», dijo el Caballero de la Triste Figura, tal vez fuera de sí e inaugurando ese lugar común que no frecuentan tantos.

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(Esperando noticias de Jim West)

De la forma en el fondo

por mi mano plantado tengo un hueco:

será por el que llegan a mi vida,

cual vilanos huidos de un agujero negro,

retazos de una luz inexistente

salvo en la geografía de los sueños.

Y ya que viene o vuelve

—dulce señora del harapo honesto—

la leve suavidad de las palabras

a concordarse en su estremecimiento,

diré, por si me escucha quien escucha

porque no puede ni dejar de hacerlo,

«que me place», ya digo, «y de este gozo

no ha de sacarme pozo

alguno

ni muerto».

(Solo para tus ojos)