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| Antonio Ortiz Echagüe: Tres Manolas, Col. Particular (Ansorena). |
Pues ea, aquí están, en plena faena y disimulando.
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jueves, 10 de enero de 2019
miércoles, 9 de enero de 2019
La q de quemadura
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| Piet Mondrian: Bosque cerca de Oele, 1908. Gemeentemuseum, La Haya (Países Bajos). |
Llegados a este punto en el campo de minas del lenguaje, era inevitable que mi compadre Julio recitara, apenas entorpecido por su suave frenillo, la habitual secuencia de calambures que tanto nos hacía disfrutar a los viejos ludópatas verbívoros:
«y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura»*
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*Los versos pertenecen al poema «Nocturno en el que nada se oye»,
del mexicano Xavier Villaurrutia (1903-1950).
martes, 8 de enero de 2019
La p de Primavera
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| Luis Paret y Alcázar: La tienda de Geniani, 1772. Museo Lázaro Galdiano, Madrid. |
«¿Y tú qué haces aquí?», le pregunté al verla tan decidida, ya dispuesta a colarse por debajo del mostrador y acaso a suplantarme en aquel negocio de venta de ataúdes que acababa de iniciar. «Soy Vero, tu prima, ¿no te acuerda de mí?», me dijo riendo. Y, sin más, se puso a mi lado. ¡Me dio un mal rollo...!
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lunes, 7 de enero de 2019
Propósito
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| Jaume Plensa: Invisibles (parcial), 2018. Instalación en el Palacio de Cristal del Retiro, Madrid. © Jaume Plensa, VEGAP, Madrid, 2018 |
Nunca más, Nevermore, verás posarse
mis palabras en campos que no sean
territorios de luz. Pasen y lean
quienes estén ahí. No hay que quejarse
del tiempo que nos muele, más bien darse
cuenta de que las noches que hermosean
nuestras vidas son horas que pelean
a favor del gozoso demorarse
en la ruta. Y los días que nos ponen
por delante su afán y su misterio
son un don y vivirlos nos asombra.
Nunca más, Nevermore, quienes suponen
que hay en todo latiendo un improperio
serán dueños del sol. Ni de la sombra.
La o de olvido
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| Dibujo ©️Vicente Quiles Guijarro. |
Recuerde el alma dormida, no puedo dejar de pensar en ti, pastores los que fuér(e)des, y dexas pastor santo, no te tardes, carcelero, sino a quien conmigo va, que en todo el mundo non hay su par, matómela un ballestero, en mis manos levanto una tormenta, sin ti no soy nada, el dulce lamen tarde dos pastores... y así una y otra vez y otra..., andando entre la gente, también en soledad de amor herido, hasta lograr acorralar a la bestia insaciable del olvido.
domingo, 6 de enero de 2019
La Noche
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| Fresco de la Adoración de los Magos, en la capilla griega de las Catacumbas de Priscila, en Roma. Datado hacia la segunda mitad del siglo II, se considera la representación más antigua de la Epifanía. |
En la vida del niño, aquella (esta) era la Noche por excelencia: la puerta secreta de la maravilla. Y puede que las esperanzas y anhelos de todas las noches posteriores no hayan sido más que un eco de aquella ilusión.
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sábado, 5 de enero de 2019
La comitiva
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| Benozzo Gozzoli: Cortejo de los Magos. Frescos. 1459-1461. Palacio Médici-Riccardi, Florencia. |
Estaba en la cabalgata de los pajes, que recorrían el Barrio recogiendo las últimas cartas, cuando me llegaron al azar, nítidas y contundentes, las dos frases:
—Yo los he mandado a la mierda a los de La Moraleja estas Navidades.
—La puta niña tiene dos años, tampoco creo que sea cuestión de decirle que no existen los Reyes.
Los pajes, al paso, tiraban caramelos.
—Yo los he mandado a la mierda a los de La Moraleja estas Navidades.
—La puta niña tiene dos años, tampoco creo que sea cuestión de decirle que no existen los Reyes.
Los pajes, al paso, tiraban caramelos.
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