Luna decreciente

Ilustración de José Segrelles: «La barca fue siguiendo despacio la corriente».

Aquella vez la melancolía venía envuelta en una niebla transparente y desacostumbrada. Era evidente que no era de este mundo. ¿Pero de cuál? 

Hay sitios en los que ya nunca volveremos a encontrarnos.

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Las ramas

Elíseo Meifrén y Roig: Camino junto al río, 1882.

El narrador omnisciente alzó los ojos del papel de cristal en que escribía y vio pasar la sombra de la noche sobre la que no tenía nada que decir.

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Al alba

Sergio Garval: La carta, 2008. Col. Particular.

La Fundación bAbel pide que Hijos de Caín S.A. corra con los gastos de la exhumación.

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Tertulia

Oskar Kokoschka: Doble retrato de Georg Heise y Hans Mardersteig, 1919. 

© Fundación Oskar Kokoschka, Vevey / 2013, Proliteteris.

—A muchos políticos se les ven los hilos.
—¡Y hasta la tramoya!
—Pero cómo eres, siempre pensando en la rima fácil...
—No, si a algunos poetas les pasa lo mismo.

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Corralillo

Mariano Barbasán: Plaza de la Retama, 1887.

El Corralillo, quizás por sentirse aludido, siempre que perdía se pillaba unos globos monumentales. Un día le dio por apedrear la puerta pequeña del Corralón con unos cantos puntiagudos que había recolectado especialmente, y casi se la carga. Y todo porque «el Eu —decía— me ha hecho una picia con mu’ mala sombra».

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El aguajero

Giuseppe Maria Crespi: Interior con familia de campesinos, hacia 1709.
Colección Carmen Thyssen-Bornemisza, en depósito en el Museo Nacional Thyssen-Bornemisza, Madrid.

Los jardines de mi infancia... Perdón, comenzaré de nuevo: las calles llenas de barro de mi infancia estaban repletas de risas, de cantos, de sillas, de sueños. Todo eso se fue por el gua. El gua era un agujero negro.

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Soneto del color rosa

¿Y qué decir del rosa que no fuere
objeto de escarmiento y de chuflillas,
pues no hay color que esté más de rodillas
frente a la intromisión de lo que hiere

por su gusto banal en cuanto quiere
la inspiración? Son esas estampillas
del rosa que en la rosa —en las orillas
del tópico dulzón— se enzarza y muere

las que lo hacen risible. La paleta
del artista pintor o del poeta
siempre afronta ante el rosa un espejismo

burlesco. Y sin embargo el rosa lame,
aunque en su derredor ñoñez proclame,
las riberas de sangre del abismo.