Plagio

Lavinia Fontana: Portrait d’homme assis feuilletant un livre,
también conocido como Portrait du sénateur Orsini, hacia 1614.
Musée des Beaux-Arts, Burdeos.

El escritor en su gabinete abrió un tomo y comenzó a leer: «En un lugar de la Manxa de cuyo nome non quiero me acordar ovo una vez un fils d’algo o cavaliero que de asaz tracón de letra fue y secósele el celebro y echose al monte cual suelen facerlo los que primero se ponen siegos de vino y vanse trocando aluego...». «Vaya, vaya», se dijo, mientras dejaba a un lado sus quevedos prestados y se levantaba para ir en busca del recado de escribir.

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El invisible (ñ)

Kazimir Malévich: Blanco sobre blanco, 1918. MoMA, NY.

Parece claro: el invisible somos todos, uno a uno.

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Intropía (e)

Leandro Bassano: Lázaro y el rico Epulón, hacia 1570. Museo Del Prado, Madrid.

Mal no hay cien que mucho se acabe ni que no dure años.

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La última puerta

De otro tiempo en este. Vieja casona palaciega, en Belvís de Monroy (Cáceres).
© AJR, 2018

Si de verdad la muerte es un estado
del que desconocemos la estadía,
si la mente no muere y nos envía 
blancas señales desde el otro lado

del lado en que creemos lo tocado,
lo olido, lo mascado, lo vivido
con todos los sentidos del sentido
que no quiere morir... Si el descarnado

relato que nos ata a la dureza
de la clara consciencia y al discurso
de los astros que vemos en el cielo

es real y real es la belleza
que nos libera el alma del albur, so-
lo podemos decir: es nuestro anhelo.

El encuentro

Piero de Cosimo: La Visitación, con los santos Nicolás y Antonio, hacia 1490.
National Gallery of Art , Washington D.C.

Según iba escribiendo imaginaba lo que estaría pensado según iba leyendo. Clic. Según iba leyendo imaginaba lo que estaría pensando según iba escribiendo.

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Topónimos

Paul Klee: Highways and Byways, 1929.

Cerca de Níjar, las posibles direcciones parecían empeñadas en escribir un cuento divertido, grotesco, tal vez atroz: Tarambana, Matagorda, Guardias Viejas.

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La sombra

Hu Jundi: (Sin título), 2001.

«La lluvia —me dice mientras le ofrezco un rincón bajo mi paraguas— siempre viene como de otro tiempo». Vi en sus ojos una alegría serena. No tenía ni idea de lo que le esperaba. Otra alma cándida. Y aún no es otoño.

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