Un chef con Raíces

(En voz alta). Durante años he sido usuario y asiduo colaborador de Tripadvisor, tal vez el recomendador turístico (en sentido general) más conocido del mundo. Aún de vez en cuando recurro a él para consultar alguna cosa y más raramente dejo algún comentario (habré escrito en estos años alrededor de medio millar). La pandemia, claro, lo ha trastocado todo. Las listas de los “mejores del año” en diversas categorías suelen ser muy interesantes, sobre todo por el placer imaginario que despiertan y, en algún caso, por los recuerdos que avivan. En las listas de este año, en el apartado de los “mejores restaurantes del mundo” es una grata sorpresa encontrar el nombre de “Raíces”, el restaurante que el cocinero Carlos Maldonado abrió en Talavera de la Reina (mi pueblo). Es, además, el único local regentado por un ganador de los muchos concursos de Masterchef convocados por las televisiones de todo el mundo que ha conseguido una Estrella Michelin. Noraboa.

Reinos

El reino del poema

es el silencio.

De él nace

y a él regresa

tras el vuelo

tan breve

de la vida.

El reino del silencio

es el poema:

el mapa que descubre

sus provincias

de arena tatuada

que el mar borra.

Mi reino

es el poema

de la sombra

que ha de cubrirlo todo

hasta el silencio.

Carta al poder en el día de la fecha (¿olvidada?)

Miguel Ángel Curel, en una imagen de 2017.

(En voz alta). A veces la prensa diaria, digital o no, nos sorprende con artículos que vuelan muy por encima de lo acostumbrado. De hecho, sobrevuelan territorios que, además de familiares y hasta recién recorridos, nos permiten entender que también es posible, leyendo acá, adquirir esa vista de halcón que a veces tienen los poetas al mirar el mundo. Hoy, que es un 18 de julio casi olvidado si no fuera por alguna piedra en el zapato y algún pedrusco casi monolítico en el horizonte, el poeta Curiel le escribe una carta al poder. Y el resultado es tan convincente y estimulante, además de tan plenamente hermoso, que sería villanía (o sólo mera estupidez) no darle curso. No se lo pierdan. Gócenlo.

De La Movida

(En voz alta). Estuve anoche leyendo Madrid ha muerto (1999), la interesante no-novela donde Luis Antonio de Villena fabuló sus experiencias y resonancias del Madrid de La Movida; y ahorita, por pura causalidad, me he encontrado con esta no menos interesante entrevista con Alaska y la modernidad o posmodernidad de Madrid al fondo. 27 años atrás. No sirve, si la hubiere, la nostalgia. Pero qué rabia dan las cicaterías y paletadas del presente. Habla, memoria.

Un 14 de Julio

 

(Al paso). Destellos del atardecer francés de julio sobre el Teatro de los Sueños (y alguna pesadilla). Dedicado al gladiador Sergio Ramos, con buenos augurios para su nouvelle destination.

Balance

Oh balancê, balancê

quero dançar com você…

Andamos a la greña sin saberlo

con el plural ambiguo como excusa:

la realidad es esa muy confusa

mezcla del ser y del no ser.

Al verlo,

así, de frente, sin el estraperlo

de la imaginación, se vuelve obtusa

la cosa en sí, reducto de la ilusa

razón vital cuya coartada es serlo

—vital, ya digo— a costa de la ignota

pulsión de paraíso que nos lleva

muy por encima de lo que podemos

de verdad ser.

El alma y su derrota

—que es sólo un rumbo— en pos van de una nueva

luz que nos libre de lo que sabemos.

Adiós a un maestro pastelero

(En voz alta). El pasado 4 de julio falleció en circunstancias trágicas Esteban Fernández Martín, un muy apreciado pastelero de La Prospe, todo un maestro de la repostería. Un hombre amable, trabajador, buen vecino, de grata conversación y el responsable de que el barrio sea un referente en la gastronomía dulce de la ciudad. Fue un placer dejarse aconsejar por él en muchas ocasiones, y todo un disfrute seguir el curso del año guiado por sus dulcerías. Sus vistosos escaparates, acordes con las distintas fases festivas del calendario, eran todo un referente y ocasión de muy amenas y muy documentadas (por su parte) conversaciones. Tuvo también un papel muy destacado al frente de diversas asociaciones comerciales del barrio. La pandemia afectó duramente a su negocio y le hizo vivir días muy duros. Ahora descansa en paz. Buen viaje, maestro. Gracias por hacernos la vida más dulce y amable.