(... sobre el tema de España,
en la estela de JGB y en esta hora)
¿Y a qué España llamarle madre nuestra
con todos los demonios que la pisan,
no tanto hoy la pobreza como el tedio
y sobre todo el tedio que es pobreza
de corazón, cansancio ya sin hambre,
pura histeria sin solución posible?
Que si hay alguna solución posible
es seguro que no será la nuestra,
perdidas como están la sed y el hambre
de saberse: que el suelo donde pisan
nuestras almas lo cubre la pobreza
de quien ha sucumbido frente al tedio.
Porque para librarnos de ese tedio
que agosta el corazón sólo es posible
robarle su vergüenza a la pobreza
de tanto palpitar mudo y que nuestra
soledad y el barullo con que pisan
los espectros insomnes mueran de hambre.
Es más que un juego: sólo quien del hambre
probó su garra y quien mamó del tedio
la leche seca sabe que nos pisan
sombras inmensas siempre y es posible
que no haya más naturaleza nuestra
que la muerte con toda su pobreza.
Traspasado el umbral de esa pobreza
entramos en la casa que es más nuestra,
aunque sea también casa del hambre
sembrada por las huestes del gran tedio
que nos asuela sin que sea posible
escapar de las bestias que nos pisan
con sus recias pezuñas. Y nos pisan
no sólo en el dolor de la pobreza:
mas allá del cansancio y la imPosible
manera de ponerle fin al hambre
de sentido y de pan, mientras el tedio
convierte en casa suya ya la aún nuestra.
Mirad alrededor: las sombras pisan
los rincones y el tedio y la pobreza
son heraldos del hambre: el mal posible.
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