Poema en broza

El texto. Las texturas. Las hilaturas. Las torsiones. Y la manera posible de ver el siempre cielo estrellado. Otoño crece.

(Tiempo contado, poema en broza).

Libro de las Ofrendas

 El MUNDO nos habla con múltiples voces,

enuncia su ritmo de música antigua

y busca llenarnos la mente de frases

que tienen debajo del fondo la forma.

El mundo conoce nuestras veleidades, incluso se jacta de hacernos risibles,

o cruza con viejos señuelos la apuesta

de lo incomprensible frente a lo mostrenco.

Casi todas las pistas del cerebro que pudieran llevarnos por los arrabales

de la lucidez aún posible tienen

algún desperfecto…

y el MUNDO chirría

frente a los sentidos:

no sabemos si

es así o es que somos

—somos o no somos—

nosotros así,

ya desmemoriados...

(náufragos acaso de un viaje atroz y maravilloso, tan antiguo ya como el viejo Mundo).

(De Potlatch o Libro de las Ofrendas, 25-7/26-8 de 2025)

Páginas de Potlatch o Libro de las Ofrendas.

Adiós al ciclista Ángel Arroyo

Ángel Arroyo (izquierda) con J. M. Echevarri y Perico Delgado.
Foto EFE/Juanjo Martín

(En voz alta). Descanse en paz el ciclista Ángel Arroyo, que dejó rastro de su pundonor deportivo y su espíritu de competición en numerosas carreras, allá por los primeros años 80. Un referente para la “escuela de El Barraco”, que él fundó, y de la que salieron ciclistas como el malogrado pero inolvidable Chaba Jiménez o el campeón Carlos Sastre. Descanse en paz

Pep Martorell sobre la IA

(CajaDeCitas, 145). Un diálogo (más que mera entrevista) extraordinariamente didáctico y con gran variedad de enfoques; muy recomendable para profundizar y hacerse cargo de la dimensión que la IA está alcanzando en nuestro mundo.

El poema del 1 de Otoño

Aún no llegaba el tiempo y ya pasaba

con las incomprensiones de la luz.

La voz rota del niño que se queja

de la fiebre posada en su garganta.

Imágenes o astillas de una lumbre

y el alma de la especie alrededor:

dejarlo todo en manos del que sabe,

no ofrecer resistencia.

Y al caer

el agua fugitiva de tus ojos

y el músculo cordial que te desnuda

latirán al unísono. La sombra

siempre incendia su cuerpo, se derrama,

es un arco tendido sobre el bosque.

El bosque en que te busca el cazador.

(Los poemas y los días)

Un marco arco

 

Parece broma esta jugada dada.

Y aunque lo sea, con su seco eco,

es también prueba de que un zueco hueco

puede aupar una balada alada.

Y razón da de que la forma forma,

en el fragor de la miseria seria

de la palabra, una materia arteria,

surco de sangre que, si horma, informa

la red secreta del sentido ido

por las sentinas cenitales, tales

las que el sonido que equivoca evoca

en sus deslices animales: males

a los que sólo lo transido sido

trae a la voz que los coloca loca.

Las IAs ladronas

(Al filo de los días) ¿Y qué decir del robo sistemático, persistente, insidioso e impune de datos generales de la humanidad, un botín que ha sido decisivo para el estallido reciente de las IAs. ¿Por qué no hay una reclamación seria y contundente sobre esto? Vuelvo al grito que llevo lanzando, en vano, desde hace unos cuantos años: «¡Que nos paguen por los datos!»