Narbona sobre Margarit

(En voz alta). Lúcido y muy sensible este artículo de Rafael Narbona sobre Joan Margarit, con el dolor de la muerte cercana como telón de fondo. Leído hace unos meses, he vuelto a encontrar en él ahora una forma concreta y nada retórica de rendir homenaje al poeta fallecido

Canción de corro o comba

Hola, palabra, vienes saltando

como si nada fuera contigo,

sabes reírte de los que espían

detrás del muro, de los borrosos,

de los que nunca osan decirte,

de los que escupen cuando tú pasas

y tantas otras cavilaciones.

Hola, palabra: qué tontería

pensar que puedes venirte así,

como una loca cabra cabrita

o un corderillo blanco y mortal,

tú que rechinas entre mis dientes

y quemas hondo los intersticios

por donde pasas, ¿por dónde no?

Hola, palabra: palabra ola,

me das tu espuma, ya eres el mar

que, milenario, pasa a los lejos,

alma, paisaje, vida y color,

cromos queridos, tan deseados,

del álbum triste que voy llenando

con estas pocas gravitaciones...

Hola, palabra, aquí te dejo,

por mí el primero y mis compañeros,

no digas nada, todo está bien.

Querida Ángela Molina

(En voz alta). Una magnífica entrevista con una actriz a la que siempre he admirado. Su designación para recibir el Goya de honor en la próxima edición de los premios no sólo es justa sino, si se me permite, necesaria para evitar que se prolongue durante más tiempo una palmaria injusticia. Una tarde, en la cola para entrar a un concierto de Supertramp, pude mostrarle mi entusiasmo e incluso me dio tiempo a comentarle alguna anécdota infantil, en relación con su padre (y su voz prodigiosa), lo que me valió una sonrisa amplia y hasta un beso. ¿Cómo no voy a querer aún más a esta mujer? Una leyenda viva. Viva.

(Un)décimas de fiebre

(Resonancias). Ayer, para celebrar el muy curioso día palindrómico (12022021), el mago Pedro Poitevin compuso una décima bifronte capaz de engendrar millones de criaturas de la misma especie (una actualización del juego aquel de Mil millones de sonetos del OuLiPo pero en bumerán). Al leerla esta mañana en su cuenta de Twitter, preso mi ánimo de tan alta admiración como de gozo tan extraño, un mecanismo semiautónomo rotuló con mi mano esta undécima de versus (sic) intercambiables hasta extremos que, si no tienen otra cosa mejor que hacer y todavía conservan algo de humor y no poca paciencia, pueden comprobar por ustedes-vosotros mismos. Estamos ¿vivos? de milagro.

Marcador de décimas (de fiebre)

cuyos versus pueden combinarse

a gusto del lector o lectriz

es algo fenomenal

este prodigio me inquieta

es décima o es veleta

una que gira orbital

sin principio y sin final

lleva dentro un mecanismo

de muñeca pizpireta

y al final le da lo mismo

hace sonar la trompeta

cuando ha llegado a la meta

o al asomarse al abismo

Jean-Claude Carrière por FernandoTrueba

Carrière y Trueba en el rodaje de El artista y la modelo. David Airob/Live.

(En voz alta). Precisos y entrañables estos recuerdos (apuntes) de Fernando Trueba sobre su amigo y coguionista Jean-Claude Carrière, un hombre de cine y de teatro ligado a muchas aventuras inolvidables. Subrayo, por evocadora y cercana, está nota de ambiente: «Era invierno y la calle López de Hoyos estaba oscura como una película de Tourneur».

Hilario Barrero en La Verdad

(En voz alta). Como siempre que estoy en el Mar Menor, me acerco a La Verdad, en papel impreso, siguiendo aquel consejo que una vez me dio Manuel Martín Ferrand (y el sentido común) de que había que tomarle el pulso a la actualidad de cada sitio a través de los periódicos locales. La Verdad es toda una institución, uno de los grandes baluartes de lo que antes se llamaba «la prensa de provincias». Hoy me ha sorprendido y alegrado esta página dedicada al libro Adiós, Toledo, de nuestro querido y admirado Hilario Barrero, a quien siempre es una gozada leer y ver (a él y a sus magníficas fotos) por estas esquinas enredadas. Un eco muy merecido. Vendrán más. 

Escrito está

Cómo me gustaría levantar

estas letras

y escrutar el espacio

que ocupan en el mundo,

alzar la seda al vuelo

del velo —Maya maga—

que cubre tus sentidos

y percibir el cerco

de la luz y su rayo

de átomos crujientes

igual que aquellas

notas de polvo

vibrando en las mañanas

de tu infancia.

¿Qué sustancia

se esconde en el dolor?

¿En que guarida

vive cada día

la muerte

antes de su zarpazo?

¿A dónde emigra

el alma sin el cuerpo?

Y el cuerpo,

¿a dónde emigra?

Están en la palestra, como

gimnastas aceitados,

todas las preguntas.

Y él, su mito o su fantasma,

se limita

a trazar unos signos

en el suelo.

Fuente de la paciencia,

vena y cauce secreto

de la serenidad,

danos de esa tu agua

que sin cesar bebamos

mientras duren las horas.