Cuarenta palabras

Joaquín Sorolla: La actriz María Guerrero como “La dama boba”, 1906. Museo del Prado.

A una por año y desechando los entresijos, la cosa quedaría más o menos de esta guisa:

Nación española... proclama voluntad... garantizar convivencia democrática... orden económico social justo... imperio ley voluntad popular... todos españoles pueblos España... derechos humanos... progreso cultura economía... asegurar calidad vida... sociedad democrática avanzada... relaciones pacíficas cooperación pueblos Tierra... Cortes aprueban pueblo español ratifica... 

Y eso sólo en el Preámbulo. No sé por qué algunos se empeñan en mofarse.

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coMadres

Ignacio Zuloaga: Celestina, 1906. Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid.

«Con las chicas tan monas que hay españolas —se estaba quejando la una a la otra— y anda siempre con extranjeras... Pero él es así».

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A contracorriente (1)

Yasuo Kuniyoshi: Upstream, 1922. Denver Art Museum. Denver, Colorado (Estados Unidos)

Era uno de esos días en los que resultaba imposible pensar en otra cosa. Y, sin embargo, eran las otras cosas las que iban sucediendo como a contracorriente, llenas de un nuevo significado, dignificadas en el puro valor de su existir.

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El coso en sí

Como un libro abierto. Fachada posterior del Hotel Puerta de América, Madrid.

Este campo de pruebas es un campo de minas,
escenario y pupitre, ring, pantalla, vistoso
diorama extendido sobre un fondo boscoso 
desde el que emergen pájaros o fieras... Sus esquinas

del desierto o destierro son como concertinas
que disuaden del salto y convierten en coso,
más circense que táurico, el lugar del acoso
en donde las palabras te cercan. ¿Adivinas

el giro inesperado que ahora quieren brindarte?
¿Sabes por qué caminos inhóspitos te llevan?
¿Estás seguro, amigo, de que quieres seguirles

el juego, aunque te cueste? La vida está en zafarse
si el agua se desborda. Y estas líneas lo prueban:
el papel se ha llenado de espumas blanquecinas

que rompen las barreras más de lo que imaginas...
Y a todos los que esperan no sabes qué decirles.

La c de candil

Mattia Preti (atribuido): Diógenes con su linterna buscando un hombre honrado, s. XVII.

«Eso que se ve por ahí... ¿es lo que parece?», dijo sin saber qué hacer con su asombro, sin esconder su profunda decepción, ni el rictus de escepticismo.

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La b de barco

J. M. William Turner: «El Temerario» remolcado a dique seco, 1839. National Gallery, Londres.

Nos vimos por última vez en el puerto cuando el sol ya había empezado a... Pero jamás estuve en ese puerto. De hecho, nunca lo vi. ¿De dónde nace entonces esa sugestión? ¿En qué nido se incuban los sueños? ¿Quién confiere a las palabras la capacidad de crear el mundo? Lo único seguro era que el sol ya había empezado su viaje de retorno.

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La a de ángel

 Murillo: Abraham y los tres ángeles, 1667. National Gallery of Canada, Ottawa.

Eran tres y llegaron sin avisar. En su presencia sólo se oía el rumor de la luz al chocar con los cuerpos. ¿Cómo no iba a ofrecerles posada?

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