Aldaba de música quebrada

Del poema en cuestión puede que lo primero fuera el título. Y quizás también lo último. El soneto heterodoxo, con bulto y figuración suficientes para ser reconocido como tal, se fue escribiendo en respuesta a no sé qué impulso emocional —supongo que un retazo de pensamiento meditativo, escorado hacia la ensoñación— al tiempo que su forma, una mezcla consciente de rimas irregulares pero bien perceptibles y organizadas con movimientos o saltos de caballo sobre el tablero o partitura, se iba configurando como el verdadero fondo (inexcusable) para crear la sensación de lo que, aún siendo lo que nos consuela y nos da sentido (si es que alguno), finalmente se impone por su propio carácter incompleto, fragmentado, fragmentario: una ráfaga de “música quebrada”, misma/mente. Mais qui dira les torts de la Rime? Ah, y la aldaba de la foto. Que también percute.

Música quebrada

No es fácil entender qué es lo que pasa.

Si retiras la mente, se vacía

el fulgor de los ojos. Sopla el viento.

El cuerpo es una concha a la deriva.

Y suena entre sus huecos una extraña

melodía sin fin: la vieja caña

del pensar, el dibujo que porfía

por ganarse el fervor del sentimiento.

Así, como si fueran las palabras

el esquema de un juego de caballos

sobre el atroz tablero de la vida,

la luz al declinar descubre aciagas

sospechas, quiebra músicas. Milagro

es que puedas contarlo todavía.