(En voz alta). Transita a una buena edad y en pleno estado de lucidez y sabiduría la primatóloga Jane Goodall, un ser humano excepcional. Que la tierra le sea leve. Recuerdo bien cuando me crucé por primera vez con su nombre siguiendo las huellas de aquel gran etólogo que fue Konrad Lorenz y las laboriosas pesquisas para ilustrar algunos libros de los TC de Salvat (quizás el amigo Nanye Blázquez aún se acuerde). Su ejemplo nos seguirá guiando.
JULIAN SMITH | EFE
(Al paso). Fue un disfrute participar de la estela mágica de Amancio Prada en el Teatro Monumental de Madrid el pasado viernes 26 (septiembre de 2025). Una primera parte de homenaje a Carmen Martín Gaite, en clave galaica y cómplice, casi como quien charla entre amigos recordando a una buena amiga y hasta muestra algún juguete —esa singular zanfona— lleno de alegres resonancias. Y muy adecuadamente culminada, entre el fervor del público, con ese himno del amor verdadero que es el Libre te quiero, con letra del gran Agustín GC.
Y en la segunda parte, una nueva interpretación (¿cuántas van?) del Cántico espirtual, en una versión acompañada y subrayada por las cuerdas solistas y el coro de la Orquesta de RTVE. En lo que se me alcanza, diría que su mayor novedad fue el “efecto pneuma” que incorporaba una a modo de respiración o “ventalle” de la naturaleza como agente inmersivo para subrayar la intensidad del viaje místico, su tan honda sensualidad. Una delicia. Ganas me dieron (en la complicidad familiar lo hice) de acoger el final de la interpretación con aquellas palabras que María Zambrano le dedicó al artista: «Y tras esto, ¿cómo no te has muerto?». Por fortuna, Amancio Prada sigue vivo, bien despierto, lúcido. Gracias, maestro Amancio Prada. Otra jornada inolvidable.
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| La imagen está tomada del muro en Facebook de la Asociación Alumni de la Universidad de Salamanca Ahí estamos, atentos y diminutos, entre el público. |
(Caja de Citas, 91). De pronto, leyendo esta información, en mi mente, como si se tratara de un viejo rótulo de neón parpadeante, se ilumina un nombre: Agut d' Avignon. Fue un muy frecuentado y mitificado restaurante del casco viejo de Barcelona y alguna vez, durante los viajes que entre 1983 y 1987 me llevaron a la ciudad por trabajos editoriales de Salvat, comí o, sobre todo, cené en él. Y en alguna ocasión en muy buena compañía. La historia trágica, también con su punto de romanticismo tardío, que aquí se cuenta quizás valga como crónica de un mundo que en muchas de nuestras grandes ciudades está en trance de desaparecer bajo los efectos más bien vulgares de la estandarización, si es que no es ya pura leyenda. Por eso tiene un especial valor incluso histórico asomarse a evocaciones de aquel mundo que acaso puedan sernos aún útiles para medir el peso de ciertas transformaciones.
