La senda tenebrosa

Pieter Brueghel el Viejo: La parábola de los ciegos, 1568. Museo de Capodimonte, Nápoles.

Lo del algoritmo pasó a palabras mayores cuando en la publicidad personalizada comenzaron a aparecer productos que utilizaban como reclamo imágenes que ellos sólo habían visto en sueños, en fosfenos intermitentes, en el vuelo fugaz de un deseo apenas formulado.

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La Rosenvinge

(Oído en voz alta). Cómo me ha alegrado la concesión del Premio Nacional de la Música dizque Moderna a Christina Rosenvinge (algún día el corrector aprenderá a escribir su nombre de un tirón, sin dudas consonánticas). Que levanten la mano aquellos de mi generación, y aun mediada la siguiente, ya sean heteros, homos o persiles, que no hayan andado enamorados de una artista que es lo más parecido que tenemos por estas latitudes a una princesa princesa, de verdad, dulce y brutal y, sobre todo, lista como una raposa y ágil y delicada como un lince. Un disfrute completo: su voz, su arte, su inteligencia y su toda figura. Noraboa.

El invisible (o)

Christian Schad: Retrato del Dr. Haustein, 1928. Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid.
©VEGAP

—Créame, doctor, en mi planeta no hay vida.
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Luminarias

Luces de atardecer sobre el cielo de Alcorcón, tras la incineración de Pancho (10.10.16).

A veces se ven sobre el cielo. Otras surgen de fuentes muy diversas. Pero las más iluminadoras son siempre las que provienen de los ojos de los demás seres vivos. Seres vivos.

(Recordando a Pancho)

Nivola

Dorothea Tanning: Max in a Blue Boat, 1947. Max Ernst Museum, Brühl (Alemania).

«Una de las cosas más raras —me dice— que me han ocurrido en mi vida de escritor es que un personaje haya venido a pedirme cuentas por haberle hecho actor de reparto de una novela concebida con la técnica de la escritura automática».

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El dios mortal

En fuga. Grafiti-firma en Sombrerería, Eburia. ©️3&i•

No hay más razón de ser que el entusiasmo:
vivir no es suficiente. Se te agota
el capital de luz mientras te brota
una sed ciega. Ya el maestro Erasmo

elogió la locura frente al pasmo
de no saber la noche ni la ignota
constelación que asedia a esta remota
isla que, en su deriva y su marasmo,

es un puro ir no más al fin de todo.
Así que, en tu pobreza de señales
de vida comprensible y sin los dones

que da la eternidad, busca a tu modo,
precario y fiel, la cura de tus males
y aviva, oh dios mortal, tus ilusiones.

El patinete

Gilbert Stuart: El patinador, 1782. National Gallery of Art, Washington.

—El increíble auge del patinete es una prueba del infantilismo creciente que nos asedia.
—Un ejemplo de libro.
—Tal vez de su falta.
—¡Equilicuá!
—Un día de estos saco ya mi tabla con rodamientos y guía móvil y ya se verá...
—¡Ah, aquellas artesanías!
—Pura autarquía, ya lo creo.
—Oye...
—Oigo.
—¿Y no será que ya nos patinan un poco...?
—(Al unísono): ¡¡Las neuronas!!

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