Babel (3)

(Atribuido a) Tobías Verhaecht: La Torre de Babel, s. XVII.

Trama

Aquí todo ocurre en el lenguaje, pero nosotros cavamos la fosa de Babel.

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Non serviam (2)

«Letra inscrita en la sombra», Parque del Retiro, Madrid. ©️AJR, 2018

En la rutina del renglón reglado
y entre el runrún del torque coercitivo
—eso que algunos llaman «el cautivo
modo de ser más libre»—, voy de lado

a lado del poema, y a él le imploro,
rota la rima previsible, un hueco
por el que deslizar, junto al muñeco
del ventrílocuo loco, un polvo de oro.

El juego de las voces es a veces,
entre tanta tantálica armonía,
una apuesta perdida de antemano.

Hay que apurar el cáliz. Y en las heces,
con sus taninos óxidos y su melancolía,
es preciso escrutar lo que a trasmano

del poema-corsé quedan diciendo

los ecos que al oírse se van yendo.

(En Madrid, a 20 de marzo y martes, primer día, dicen, de la primavera de 2018)

Anécdota

Jean-Antoine Watteau: Le Savoyard et la marmotte o La Marmotte, 1716.
Museo del Hermitage, San Petersburgo.

Al llegar esos días echaba de menos las viejas historias que ya sólo son gestos sin sentido.

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Semana Santa

(Visiones y, sobre todo, audiciones en voz alta, 41 y 18). Reconozco —incluso confieso— que la Semana Santa, con mayúsculas o en caja baja, siempre me pone en una situación emocional contradictoria. Es difícil sustraerse, de forma racional, al rechazo del aroma, incluso tufo, de oscurantismo y fervor fanatizado que transmite una parte no insignificante de los miles de ritos que recorren estos días la piel de toro y sus profundos pliegues. O al intenso desagrado, casi malestar físico, que me provocan la exaltación histérica del dolor y la apología del sufrimiento, tan presentes en muchas aún bárbaras costumbres dizque piadosas que estos días se exhiben aquí y allá. Y, sin embargo, me emocionan hasta las lágrimas otras muchas prácticas compartidas de estos días, cuya liturgia, vivida intensamente desde dentro en los años en que las creencias católicas eran el eje ideológico y sentimental de mi vida, siempre me han resultado gratificantes, por la indudable belleza que muchas de ellas encierran: plasticidad, sonoridad, elegancia, recogimiento, explosión sensual. En fin, un asunto al que debería dedicarle una más pausada reflexión (ya lo he hecho otras veces), porque me parece que toca de lleno la médula de la posible coherencia consciente que debemos exigirnos para poder vivir sin imposturas.

En todo caso, uno de los muy diversos testimonios que me liberan de la incomodidad de estas conjeturas es la evocación de la figura de Luis Buñuel, aquel grandísimo «ateo por la gracia de Dios», aporreando con plena entrega el tambor en «la rompida de la hora de Calanda», uno de esos ritos que añaden al sabor y la excitación primaveral de estos días un plus de ritmo vivificante, lleno de emociones y gracia estética, al que ni quiero ni puedo sustraerme. Del mismo modo que no puedo dejar de sentir el fervor real de, pongamos por ejemplo reciente, una misa de Mozart, por más que sus “literalidades” puede que estén en las antípodas —aunque es admirable lo cerca que a veces suele estar todo— de mi actual sentir y pensar.

Barrionca

Antón Patiño: Territorio, 2007. Col. Particular.

¿Me creeréis si os digo que, cuando yo era niño, aún era posible escuchar el canto de un carro subiendo una cuesta?

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Dado dado

Ajax y Aquiles jugando a los dados. Ánfora de exequias.

Todo es fortuito menos el azar.

Es fortuito azar el menos todo.

Fortuito el azar es todo menos.

Menos  fortuito es todo el azar.

El todo menos es azar fortuito.

Azar el fortuito es menos todo.

                                         (... et altera...)

El móvil

Pieter de Hooch: Un hombre entregando una carta a una mujer en un recibidor», 1670. Rijksmuseum, Ámsterdam.

«Lo que sostiene es un iPhone, no una carta», dice el CEO de Apple a su lugarteniente (al fondo), mientras cuatro miradas contemplan con asombro el posible agujero temporal en que se saben vivos.

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