Vocal Sampling

(Oído en voz alta, 🎤31). Hay veces, son pocas pero son, que el telediario de RTVE deja de lado su pertinaz imitación de El Caso, y sus proverbiales peperías, bucles y autobombos, y emite momentos de verdadera relevancia. Hoy, sin ir más lejos, ha prestado atención a este milagro músico-vocal que se llama Vocal Sampling y que, como compruebo en YouTubes y Wikipedias varias, llevan años, sus componentes, dando el cante de manera magistral. Geniales. Sin olvidarme de palabras mayores como los inimitables Les Luthiers (gracias, Clara😘, por el cable), me parece que algo así solo es posible engarzado en una cultura musical como la cubana, verdadero crisol y fogón de todas las magias musicales que en el mundo han sido... Bueno, también de Brasil o de Irlanda, sin olvidarnos de las excepcionales dotes vocales euskaldunes, podrían salir milagros parecidos. Pero creo que nunca con esta gracia y superabundancia. Un ‘goso’ total.

2038

Kazimir S. Malévich: Deportistas, 1930-1931. Museo Estatal Ruso, San Petersburgo.

Mis habátares son vuenos chicos, aunke...

...

Por mayo

Tajo de mayo a su paso por Eburia. © AJR, 2018

                                             (Barcarola)

No veo el puente

Y he de pasar las aguas

Contracorriente

Ribera arriba

La espesura del monte

Ciega la orilla

Y en los baldíos

El río está enfangado:

Islas de limo

Qué desventura

Verte del otro lado

Y yo encallado

Testigos (iii)

Rembrandt: Autorretrato, 1669. Mauritshuis, La Haya.

«Rebmember, rebmember», oí que me decía en su pastoso inglés y sin dejar de mirarme. Sólo fui capaz de farfullar: «Al acecho chécala».

...

Tormenta

(Al paso, 32). El instante anterior a la tormenta. Sobre una casi desconocida plaza de Cibeles y la camuflada «Nuestra Señora de las Comunicaciones». Ayer, lunes 7, hacia las 20:30, después del «homenaje a Ferlosio» en el Cervantes, en torno a la presentación de la biografía (no autorizada) escrta por el periodista J. Benito Fernández. Y sin que necesariamente quepa establecer nexo alguno entre la respuesta del cielo y la posible del homenajeado si la circunstancia misma, o alguna de las cosas que en ella se peroraron (todas objetivamente interesantes), hubiera o hubiesen llegado a sus oídos. En Madrid, lo mismo que nos mata nos da vida.

Gila antes de Gila

(Cinemagias, 🎬26). Entre los atractivos de ver cine español “antiguo”, uno de los más agradables son las sorpresas que suele depararnos la presencia, a menudo en pequeños y hasta insignificantes papeles, de actores o personajes después muy reconocidos. Anoche, por ejemplo, viendo Aventuras del barbero de Sevilla, película de Ladislao Vajda, entre otros detalles quedé fascinado por la aparición de un Miguel Gila ya de cuerpo entero, nada menos que en el glorioso año de 1954, y en lo que sería su segunda aparición en la gran pantalla.

El Gila genial, que haría de sus historias telefónicas de la guerra una de las cumbres de nuestro humor, ya asoma con total y elocuente claridad en esta secuencia de una película de género musical, hecha para el lucimiento de Luis Mariano y Lolita Sevilla, pero que tiene momentos muy divertidos y un guion con varias vueltas bien hiladas.

No es la mejor de su director —otro día me gustaría rescatar fragmentos de Mi tío Jacinto o, también, por su peso “emocional”, de Marcelino pan y vino, aquel dramón poetizante que colonizó parte de nuestra infancia—, pero en ella, junto al buen dúo de los protagonistas y la sorpresa de Gila, hay intervenciones no desdeñables de Pepe Isbert, Fernando Sancho, Emma Penella o José María Rodero, entre otros.

Babel (9)

Friedensreich Regentag Dunkelbunt Hundertwasser: Le bateau Babel, 1958.

Nombres

«El de la rosa —dijo B, que laboraba en los cimientos de la Torre— está bien claro, ya lo muestra su naturaleza. Pero del Nilo, sabemos que fue la respuesta del patriarca cuando le pidieron opinión sobre cómo llamar a aquella vasta extensión de agua: “Ni lo sé, ni lo diré”, respondió. Y añadió luego: “Y si me río, me río”».

...

El enigma

Jan van Eyck: San Jerónimo en su estudio, 1432. Altar de la catedral de Gante.

No podía dejar de darle velutas.

...

El último clásico

                                               

                                                       

                                                        En homenaje a Andrés Iniesta, 

                                                        que hoy lo juega, 06.05.18

El fútbol sin pasión no es casi nada,

igual que casi todo. No hay partido
que merezca la pena si el pitido
final no pone fin (también) a la jugada

del nervio a flor de piel, al fiel latido
del corazón vibrante que, en la grada
o en el sillón, no encuentra más coartada
que la victoria: el reino prometido.

Pero, frente al furor enrabietado
que sólo ama un color y odia al rival,
se alza el fervor del juego como fiesta.

Ni culé ni merengue, he cultivado,
siempre al filo de la pasión neutral,
una emoción llamada Andrés Iniesta.

Literal

Max Beckmann: Familienbild, 1920, The Museum of Modern Art, New York
Schenkung Abby Adrich Rockefeller, 1935, © VG Bild-Kunst, Bonn 2018

En los diarios de Kafka pudo oír «el restregarse entre sí de las consonantes, con un ruido de hojalata, y cómo las vocales se unían a ellas cantando como negros de barraca de feria».

...

Adiós a Íñigo

Aquellos años, aquella imagen....

(Lecturas en voz alta, 🙏82). Es natural y comprensible el coro de voces tristes, agradecidas y admiradas que despide a José María Iñigo: con él desaparece uno de los mayores comunicadores del país, y en mi particular memoria el primer periodista “moderno” del que tuve noticia, a través de la revista «Mundo joven», y en alguna medida responsable de que, a la hora de decidirme entre los estudios de Filosofía y Letras o Periodismo, fueran estos últimos los elegidos. A principios de los años 70, Íñigo era un señuelo de modernidad y aunque después pudiera parecernos que se fue atrincherando en una carrera de éxitos algo convencional, no tardamos en percibir que era alguien capaz de reinventarse una y otra vez, un resistente nato. Y un profesional todoterreno. Siempre he sentido por él, además de una gran admiración, una extraña sintonía y hasta sensación de familiaridad, más extraña aún si se tiene en cuenta que nunca lo he tratado. Ahora su muerte, no por esperada menos cruel, es un claro aviso —uno más, pero muy acuciante— de que esto, definitivamente, va en serio. Buen viaje, maestro. Gracias por el ejemplo.

Variaciones (b)

Miguel Ángel (atribuido): Il tormento di sant’Antonio, 1487 o 1489.
Kimbell Art Museum, Fort Worth, Texas.

Los dinosaurios, al despertar, no podemos permitirnos el lujo de que la lluvia de meteoritos nos acongoje.

...

Lengua de oro

«Palimpsesto, original & traducción», ©️AJR, 2018.

Derretido mi cuerpo en la ternura
de esa risa veraz que siempre imploro,
el silencio interior lo abraza todo,
su hondo sonar disuelve cualquier duda.

Imágenes de un sueño antiguo cruzan
y llenan con su incendio misterioso
mis rincones vacíos: lengua de oro
de un fuego sin materia, luz difusa

que me rodea en círculos concéntricos
y en claridad o en sombra va afilando
los bordes de mi cuerpo, sus fronteras.

El dibujo está lleno de momentos
luminosos y lóbregos. Mi canto
es un grito en el centro de la tierra.

Babel (8)

Círculo de Maarten Van Hemskerck: La Torre de Babel | s.f. (s. XVI).

Susurros

Todo empezó en la segunda galería, frente a la Colina del Dragón, cuando alguien preguntó: «¿Qué hacemos con los chinos?».

...

Pie

Velázquez: Francisco Lezcano, “El niño de Vallecas”, 1643-1645. Museo del Prado.

«¡De aquí no se va nadie!», gritaba el antiguo boticario con voz tonante. Y su grito resonaba en la sala vacía.

(~Homenaje a León Felipe)

Cita incierta

Otto Dix: Retrato del abogado Hugo Simmons, 1925.

«Tendría que meterte en la cárcel por frases como esa», le dijo a Félix el policía que creía que era su amigo.

...

Elogio de la Fundéu

Logo de la Fundéu.

(Lecturas en voz alta, 79). La Fundéu (Español Urgente) es una de las mejores cosas que le han pasado a la lengua española en los últimos años. La posibilidad de disponer de un consultante de guardia que resuelve (o lo intenta), casi a vuelta de correo electrónico o de llamada telefónica, tus dudas lingüísticas y las urgencias, a veces muy peliagudas, que te salen al paso en el laboreo de la edición de textos —a menudo, un trabajo de picapedrero o minero que uno se empeña en abordar con instinto de alfarería— es todo un lujo cuya generosa existencia es de justicia reconocer.

Están, además, los boletines diarios que la Fundéu hace llegar al buzón de quien lo solicita y en los que, con un sentido encomiable de la oportunidad, se suelen suministrar directrices de buen uso de la lengua relacionadas con temas candentes o en el candelero, ligados a cuestiones de muy diversa índole. Una herramienta que ningún periodista digno de tal nombre —porque la dignidad de esta profesión no la borran ni los más zafios usos que se hacen de ella— puede permitirse ignorar.

Por otro lado, cuando, como ocurre hoy, esas recomendaciones de la Fundéu vienen envueltas en sugerencias y defensas de un uso poético de las palabras*, que uno no se atrevería a defender en los contextos prosaicos, pacatos y rebuznantes en que suele moverse la realidad, a la utilidad se suma la alegría. Y surge entonces, espontánea y apremiante, la necesidad de dar las gracias. A quien corresponda, y desde el lado más sensible del lenguaje.

Hecho.

Nota: me refiero a la propuesta de la frase «espigar en un contenedor o en la basura», como alternativa a la expresión inglesa «dumpster diving».

Bohemia

Edvard Munch: La boda de la bohemia, 1925. Museo Munch, Oslo.

Su partida de nacimiento rezaba así: «Alejandro María de los Dolores de Gracia Esperanza del Gran Poder Antonio José Longinos del Corazón de Jesús de la Santísima Trinidad Sawa». Y un Martínez, como colofón.

...

La radio de piedra

Con Juan Herrera (segundo por la izquierda), Pedro Tenorio y Nazario García.

Fue un placer asistir ayer (29.04.18) en Talavera, en la carpa de la Feria del Libro, a la presentación de La radio de piedra, la primera y singular novela de Juan Herrera, uno de los más lúcidos y prolíficos escritores de humor de la radio-televisión nacional en muy diversos formatos, hombre de vastos y diversos saberes y hacedor de mundos que tienen como denominador común la buena sorna. Su novela es, créanme, de lectura tan imprescindible como reconfortante. Y estoy seguro de que va a marcar un hito en la narrativa postcontemporánea, esa que ya está entre nosotros aunque todavía casi no nos hayamos dado cuenta. De momento, al que suscribe le ha servido para recuperar a un viejo compañero de palabras felizmente interminables y de armas justamente denostadas. Y en tiempos tan oscuros esa es una muy gratificante claridad. Seguiremos informado.

Adiós, abril

(Al paso, 31). El cielo de Madrid sobre la Avenida de América, a las 20:53 del último día de abril.

Testigos (ii)

Rembrandt: Retrato de un hombre con ropa oriental, 1635. Rijksmuseum, Ámsterdam.

Aquel hombre parecía recién llegado del pasado y traía sobre sus hombros un cesto lleno de palabras.

...

Testigos (i)

Rembrandt: Homero, 1663. Mauritshuis, La Haya.

«No tengo palabras, no tengo palabras», era lo único que atinaba a decir.

...

El invisible (j)

Pablo Palazuelo: Temps blanc (Tiempo blanco), 1958-1959. MNCA Reina Sofía, Madrid.

Alguien le hacia señas desde la hoja en blanco.

...

Soledad

José Manuel Broto: Confesión, 1986.
Asociación Colección Arte Contemporáneo-Museo Patio Herreriano,Valladolid.

Adán, desde aquello, estaba peleado con el mundo. Pero el mundo no se daba por aludido.

...

Danzón

Wilfredo Lam: La jungla, 1943. MoMA, Nueva York.

Llegó el día en que Isidoro realmente entendió lo que significaba tener la bemba colorá.

...

Nautilus (f)

Alfonso Albacete: Azul cerúleo. Serie El mar de la China, 2005. Colección del artista. 

Siempre me he preguntado, y ahora más que nunca, de qué Cíclope andaría huyendo el capitán Nemo.

...

Proyecciones

«La noche se adueña del Parque de Berlín», ©️AJR, 2018.

Si yo pudiera descifrar las claves
de este misterio que es vivir y verlo
con claridad para después saberlo
contar aquí... Si mis palabras, graves

de levedad, enfermas de ternura
y de torpe altivez, fueran la senda
que llevara al rincón de la leyenda
dolorosa el amor que no se cura

sino con la presencia... Y sus confines
fueran los mismos nombres y motivos
que hacen que el verbo al verlos se reencarne...

Si mis palabras fueran tan afines
a las cosas que, en todos los sentidos,
pudieran en verdad hacerse carne...

Entre la voz y el mundo no hay frontera:
sólo un abismo. Que está dentro. Y fuera.

Babel (7)

«Construyendo la Torre de Babel», página de un manuscrito iluminado del siglo XI.

Alarifes

Si bien se mira, no somos más que cuatro gatos. (Bueno, cinco, si contamos al maestro armero).

...

Días y nubes

JoelRemyGif
A partir del cuadro de Magritte: La reconaissance infinie, 1963.

«Pero encontraremos un lugar —me dijo— donde proseguir esta conversación».

...

Nautilus (e)

Antonio Allegri da Correggio: Júpiter e Ío, 1531-1532.
Kunsthistorisches Museum, Viena.
(Sugerencia de Javier Serrano)

Fue entonces cuando oyó con total claridad las sirenas del amor urgente.
...

Nautilus (d)

Joan-Josep Tharrats: Retrat de Joan Ponç, 1947. Colección MACBA.

Sus ojos eran la prueba de los rodeos que hay que dar en la vida para llegar al punto de partida.

...

Quicios

Adolf Schrödter: Don Quijote leyendo, 1834.

«¿Pero cómo es posible enredarse en tamaña jerigonza? —se decía Quexada sin poder apartar los ojos del volumen—. Este príncipe danés, con sus cábalas fantasmales, por fuerza ha de rematar con la sesera monda y en la mano».

...

Babel (6)

Rosa María José Maldonado Guerrero: La Torre de Babel, 2007.

Ruidos

Una línea de su currículo lo identificaba como intérprete en Babel. Pero no precisaba la lengua. Ni la fecha. «Eran», decía, «datos perdidos en la traducción».

...

Puente

AJR, 2018

Viendo cómo se viene la primavera. 

Parque de La Presilla, bajo un arco del Puente Viejo. 

En Eburia.

Autobiografía (h)

Manuel Colmeiro: Lavandeiras, 1967. Museo de Bellas Artes da Coruña.

Al mirar el calendario comprendió que la novela del nuevo día sólo podía comenzar así: «En la memoria de la tierra madre resonaba el recuerdo de la madre en tierra».

...

Simios y símiles

Ilustración de Paco Carrión.

(Visiones en voz alta, 🐵🐒48). Confieso mi irresistible atracción por los simios, sean simpáticos y hábiles orangutanes, taciturnos y graves gorilas, gráciles y apresurados monos araña o incluso rizadas monas de Gibraltar (las proverbiales «mendayibtrual», que tanto juego nos daban de pequeños en una jerga de compinches). A este impresionante e instructivo vídeo solo le falta, para ser perfecto, el doblaje que podrían haberle hecho Herrera y Coll, la mítica pareja de «Humor amarillo», últimamente tan recordado. 

El programa, digo. Aunque también Juan Herrera, viejo colega militroncho, está ahora en la palestra gracias a su primera y desternillante novela, La radio de piedra, un muy divertido relato de estirpe gilesca (de Gila), pasado por un sentido del humor directo y perifrástico a lo Azcona, un envidiable manejo de lo surreal-manchego (en la línea de Amanece que no es poco) y cierta capacidad de fijar imágenes que no hubiera despreciado el gran Tonino Guerra🐔 (y no sé por qué sale ahora ese gallo, pero ahí se queda). 

En fin: derivas. Una cosa lleva a la otra, tal vez porque todo es un sinfín o una catarata de similitudes. Simio, chato, no viene de semejante. Pero lo merecería. Y no cabe descartar, incluso sería deseable, que la afinidad naciese del parecido. 

Al fin y al cabo este planeta es de todos. Pero, sobre todo, de ellos.



(Visiones, en todos los sentidos, en voz alta, 48bis). Llamémosle coincidencia, seguro azar, sincronicidad, efecto cuántico no-local o equis. Tras publicar el anterior vídeo, sin solución de continuidad (signifique lo que signifique), se me aparece este "doodle" de Google. Y no sé qué pensar. O sí. Mientras, en el otro plano, la realidad no me da tregua. Dígalo Ervin Laszlo con sus propias palabras (El paradigma akáshico, Kairós, 2013; trad. de A. F. Rodríguez; págs. 93-94) y que cada cual saque sus conclusiones:

«En el cerebro hay dos estructuras que procesan las señales que recibimos del mundo: las redes neuroaxonales del macro-nivel, y la jerarquía de redes subneuronales del nivel cuántico. Por tanto, tenemos a nuestra disposición dos formas de experimentar el mundo circundante y no solo una: el modo que Luna y Frecska denominan "perceptivo-cognitivo-simbólico", y el modo "directo intuitivo-no local". El primero procesa señales que se originan en la dimensión manifiesta, y el segundo procesa señales que se originan en la dimensión A. La dimensión A también in-forma nuestro cerebro. Esta in-formación representa un efecto adicional del resto del mundo, hasta ahora ampliamente ignorado, en nuestro cerebro y nuestro cuerpo.

»La dimensión A nos in-forma a través de la interacción no local con la estructura subneural de nuestro cerebro. Estas interacciones se dan en la forma de interferencias de ondas escalares originadas en la dimensión A con ondas cuánticas producidas por el cerebro. Cuando las ondas de interferencia entran en resonancia, la conjugación de los patrones de onda transfiere información entre el holocampo escalar y la dimensión A de nuestro cerebro. Esta información es no local: podría haberse originado en cualquier lugar del universo, en cualquier momento. Se procesa en matrices de nivel cuántico en nuestro cerebro, sin pasar por los sentidos.
»La información transmitida por los sentidos da lugar a la visión, los sonidos, texturas, [sabores] y olores que dominan nuestra conciencia cotidiana, y la información basada en la resonancia cuántica transmite efectos sutiles como presentimientos, imágenes, corazonadas e intuiciones, que no siempre alcanzan nuestra dimensión consciente».

Por lo demás, que es quizás lo primero, mañana 22 de abril es el Día de la Tierra, nuestra madre. También el día en que mi madre hubiera cumplido 103 años. Llamémosle resonancia. Una más.

Números

Arturo Michelena: Escenas del circo, 1891. Galería Nacional de Arte, Caracas.

A menudo, antes de salir a la pista, se acordaba de aquel día en que el maestro le mandó subir al encerado a resolver un problema matemático y, sin volverse, comenzó a declamar: «El 338 es un número algo circense, con una curiosa forma de ser capicúa».

...