Cita en el Retiro

Una cita para el próximo miércoles, 9 de febrero 2022, 19:30 h, en la Biblioteca Eugenio Trías del parque del Retiro de Madrid (antigua casa de fieras y “leones”). Nos reúne Amargord Ediciones en torno a cuatro de sus últimas publicaciones. Entre ellas, dos libretos míos en un solo volumen: Piedad seguido de Adagia Andante. Están todos invitados.

Siglos de Oro

Elena Guerrero: Tertulia nanaísta de Pombo (2016).

                        (Amigos en un bar)

No he de callar, ladino, lo QUE VEDO

en esta que de GONG hORA es sonando

pues LO PEor de lo que está pasando

aún me exaCERBA aNTES que darme miedo.

Son voces DE LEÓN, ROJAS y fieras,

las que más me inTERESAn por su canto:

las busqué en aquel SOTO y, mientras tanto,

cruzaban por mi sien nubes gu(H)ERRERAs.

Los oscuros MOLINOS DE LA VEGA

donde JUAN DE LA CRUZ vio la blancura

junto AL ARCO Nimbado del portón

mueven, en su baTIR SObre la ciega

voz del sueño, la música más pura

atrapada en un largo CALDERÓN.

Un lugar siempre abierto es el que invoco:

¡Nos vemos en la barra del BAR ROCO!

(Hojas sueltas del lunes, y 100)

Concluye aquí esta sección de Hojas sueltas del lunes» mantenida durante 100 semanas y por la que han ido desfilando poemas de muy diversa condición, algunos de los cuales confío en que tendrán, no tardando mucho (aunque quién sabe), una segunda vida en el papel (algunos ya la tuvieron). Soy consciente, con todo, del privilegio de haber contado con la atención de un muy selecto grupo de lectores, de todos los sexos y de edades y ocupaciones muy diversas, a quienes les agradezco de corazón su compañía. Seguiré de momento en el muro de Facebook con las LUN y con comentarios ocasionales de actualidad, aunque la idea de abandonar estas redes es cada vez más tentadora y, de hecho, mi manejo de ellas es más bien intransitivo y perplejo: me parece que nos hemos metido en un lío morrocotudo y no sé por cuánto tiempo será posible seguir huyendo hacia adelante.

Salutem pluriman!

Que o qué

 

Sobre los signos que

no sabemos qué

nos están diciendo o qué

podrían revelarnos a poco que

fuéramos capaces de entender que

lo que nos dicen sin que

nosotros lo sepamos es sólo lo que

ya sabemos y a menos que

haya algo que,

en el fondo de nuestra mente, sepa que

hay algo que

nos resulta tan desconocido que

ni siquiera podemos sospechar que

pueda existir, y ocurra así que

la única verdad sea que

nada o casi nada de lo que

podemos decir sea eso que

en realidad querríamos saber o que…

La pregunta que

no tiene respuesta… ¿qué

pregunta? ¿por qué?

Ritornello

 

Vuelvo al lugar del crimen, aunque aquí

apenas queda nadie. ¿Es el final

de tanta murga o un sueño de arrabal

naufragado en un charco carmesí?

Cómo saberlo. Vuelan por ahí

sospechas, resonancias, y el cabal

sentido del deber, con su imperial

poner en orden tanto frenesí.

Me atengo al juego. Si en cada ocasión

que el ‘ritornello’ escucho en la canción

me sumo al bailecito sin por qué,

será que un aire antiguo, en su trantrán

cosmocómico, aún rompe el celofán

de mi alma vieja y ella saca el pie

quebrado, tipo

el del gran Byron o el del mismo Edipo.

Y ya en la danza de mi alma vieja

que crea el cosmos con su afán en celo

busco en el aire un ritmo tras el velo

de Maya ausente, y en el baile cito

el ritornello alegre y, despacito,

limpio mi cuerpo, ay, de toda queja.

¡Qué alegría el sentir de los sentidos

libres al fin, conscientes del placer

que sólo por el hecho de nacer

a toda criatura, en los latidos

del pulso de la vida, es menester

concederle! Y así, entre bufidos,

tantos recalcitrantes consumidos

por la ira verán lo que hay que ver.

(«Hojas sueltas del lunes» ~ “Nuevos pulsos de luz. * Sonetos de acordeón”)

Ganga esbirra

Una columna de humo que se alzaba

sobre el reloj desnudo de aquel día

me vino a recordar tiempos pasados

acaso ya abolidos en mi cuerpo

y el mismo mineral que se sentía

ganga esbirra arrojada a la caldera

podía hervir de nuevo

hacerse digno

de soportar pendones en batallas

o locuras que no tienen remedio

y sólo se enmascaran en el humo.

«El CAMINO DE SER TESORO Y RUINA»

Edward Hopper: Dos cómicos, 1966. Colección particular
(durante algún tiempo perteneció a Frank Sinatra).

Qué fácil es a veces dejarse llevar por la sintonía evidente —¿evidente?— de lo que nos conmueve sin porqué. Y qué extraño consuelo —como en el oratorio aquel de Amancio Prada— nos proporcionan gestos y querencias, sintagmas y susurros, voces que, dichas en voz alta o solo proyectadas en las hondas cavernas íntimas del cerebro, nos llevan de la mano hasta el borde mismo del escenario, ya sin telón de fondo, para reconocer que el fin de la función no va a pillarnos fuera del sentido, torpe o sensato pero nuestro, de lo que llamamos vida viva, ni del hecho de sabernos que también pudiéramos ser «como dos actores sin papel… que sin ruido atravesaran en su adiós la escena». Ah, el tesoro compartido de las palabras, cómo consuela aunque sepamos que no va a librarnos del designio de las ruinas circulares que están por todas partes.

(LUN, 871 ~ «De la vida misma»; a partir de un poema de Francisco Caro, en “Fuentévar”, y “para celebrar Enero y Nueve de 2022”).

BOGDANOVICH, IN MEMORIAM

 AL PIE, SIN MÁS CONTEMPLACIONES

Página de El País, con manuscrito ( 7 enero 2022)

Queríamos tanto al cine que al final decidimos quedarnos a vivir en las pantallas. Y aquí estamos.

(LUN, 872 ~ „Peter Bogdanovich, in memoriam“)