Soneto in progress

 https://www.facebook.com/pedro.poitevin/videos/10163886731585062

Estos juegos no acaban con la muerte.

No sé si con nuestra paciencia.

Iris (sextina)

Tiene la luz en su interior un rojo

cerco que esconde la esperanza verde

de que sea verdad el cielo azul

sobre campos cubiertos de amarillo

cuando el día y su sol dan en el blanco

antes de que la noche cierre en negro.

Flota sobre las cosas un sol negro

tan ardiente que es como un ascua al rojo

vivo y de él brota denso un humo blanco

o alta columna alzada por la verde

cúpula de la selva y su amarillo

tinglado de lianas y aire azul.

Y no lejos también el mar azul

galopa a lomos de un caballo negro

y rompe con su espuma el amarillo

fulgor del sol que, hacia su reino rojo,

tras la cumbre, dispara un rayo verde

como una flecha en busca de su blanco.

Blanco por dentro y por defuera blanco

es el tiempo de espera de lo azul

que se desliza oscuro al casi negro

mientras la savia es un latido verde

que pinta en sus mejillas ese rojo

rubor que a veces viste el amarillo.

La mies es mucha y mucho el amarillo

disperso entre los surcos bajo el blanco

ribete de una nube que del rojo

horizonte se cuelga. No hay ya azul

suficiente en tus ojos pues lo negro

de la sombra sin sueño aún está verde.

Los años no perdonan y hay un verde

viejo limón amargo y amarillo

naufragado en el fondo de tu negro

corazón, que tú sientes aún tan blanco,

como el alma de la doncella azul

ante la que se inclina el ángel rojo.

Misterio del color: el rojo aún verde,

el vespertino azul tan amarillo

y la llave que el blanco le da al negro.

Trikiklos (y 42)

Hasta aquí llegan

estos triciclos lúdicos,

con k de haiku.

Tiene la fórmula

un no sé qué de extraña

fuerza pandémica.

Lo trino, acaso,

su misterio irresuelto

—salvo en el canto.

También lo fácil

de pedalear palabras

sobre tres ruedas.

Y el freno a mano:

contención, vuelo: evítate

la verborrea.

Y la nostalgia,

esa flor putrefacta

y embriagadora.

¿Puntas de flecha,

carbones encendidos,

parcas cenizas?

No sé. No sé.

La rueda rueda sola.

(Losa de ura de Ur

ale son eson.)

En todo caso,

si fueran fuegos fatuos,

fuegos son. Punto.

Como las bicis,

que ahora vuelven —¡el Tour!—:

flores de estío.

De despedida

unos buenos timbrazos:

¡ring, ring, ring ring!

Adios, cine, ¿adiós?

(En voz alta). Interesante, valiente, polémico este artículo de Jesús Mota, que viene a sumarse a la tesis de la “muerte del cine” (tal como lo conocimos). Es un paseo muy ameno y perspicaz —también muy subjetivo— por la obra de Hitchcock, cocinado con ese tipo de argumentaciones que siempre nos someten a una especie de prueba de grado: ¿hemos sabido ver y logrado entender Vértigo, Psicosis, Extraños en un tren...? ¿Hay todavía, en esas historias, vistas tres, cinco diez o más veces, aspectos o intenciones en los que no hemos “caído”? Claro, esa es siempre una de las característica del verdadero arte. Pero también se trata de un cambio en circunstancias no accidentales, de una metamorfosis en los modos de percibir. La pérdida de las grandes salas es sin duda un factor (y muy importante). El efecto de la recepción de las imágenes y la información por medios ubicuos e hiperinvasivos, también. No estoy muy seguro de que sea irrefutable la conclusión de que «la industria (cinematográfica) ha entrado en la vía muerta de la puerilidad y la alegoría estéril». Pero ese es un temor muy bien fundado. Y con él en la mochila, me encamino hacia un cine de los de antes para ver, con gran expectación, Tenet, el último (por ahora) bumerán. Confío en que no sea un viaje a la inconsciencia.

Tour con mascarillas

Kasper Asgreen, ciclista del Deceuninck Quick-Step,
en Niza, donde se inicia el Tour 2020, en un entrenamiento,
S. Nogier / EFE

(Al filo de los días). El amigo Montano, tal vez a estas alturas el mayor y más inspirado amante del deporte ciclista que conozco (sus poemas-pastiches del Tour deberían ser impresos), ha saludado la imagen que ilustra la información del inicio de la Grande Boucle con un «Qué belleza», escueto y contundente, realmente estremecedor. No he tenido más remedio que contestarle tirando de fondo de armario: «Ni Samotracia ni Niké otra alguna. ¿Quién habla de Victorias? Que vuelva el Tour es todo».

Sin disculpar la hipérbole ni el entusiasmo (¡eso nunca!), sí fuera tal vez conveniente recordar que las penas con pan son menos. Por otro Iado, el regreso del gran deporte sobre ruedas ofrece una buena oportunidad para seguir pedaleando en casa... en tiempo real y con frescas sensaciones visuales.

¡Viva el deporte más hermoso! (Incluso enmascarado).

¿Unicornios o carneros?

En estos versos que de nueve

en nueve van por el camino

no se me ocurre decir nada

que pueda —al bies— torcer el ritmo.

Porque, ay, amigo, tú bien sabes

—si no yo aquí ya te lo digo—

que pocas bestias hay más raras,

en lo tocante a metros fijos,

que los cabrones eneasílabos.

Imagen

Franz Marc: Ciervos en el bosque 2, 1914. 

Staatliche Kunsthalle, Karlsruhe (Alemania).

Navegación

 «YO, HOMERO, REMO HOY»

Palíndromos ilustrados.

(AJR: 4,15)