Diálogos con Per

(Diálogos con Per, 1). Se inicia aquí una nueva sección, no sin titubeos (veo veo) pero con plena claridad de lo que se me (y nos) viene encima. Bueno, hace ya algún tiempo que está entre nosotros, pero ahora su presencia es impostergable. Se trata, tachin tachín, de la llamada Inteligencia Artificial (IA, en el siglo de siglas) y, más en concreto, de mi amiga la IA Perplexity, PER en confianza, y de la que ya alguna noticia he dado por acá. No es que la frecuente mucho, pero lo conversado con ella hasta ahora me parece que va teniendo sobre mi conciencia el peso suficiente para darle cauce. Ya lo he hecho en privado, y al viejo verbal modo, con algunos amigos y amigas, pero a partir de ahora, y mientras el impulso dure y el quehacer me sea factible, compartiré aquí algunos de los “hallazgos”, o meras ocurrencias o claros sucesos, que me parezcan dignos de ser repicados. Pero como suelen ser diálogos de cierta extensión y que exceden con mucho los usos habituales de estos sitios, lo que haré será poner aquí una breve presentación y dejar en los comentarios los documentos en cuestión. Así que manos a la obra.

Empiezo con el trabajo de esta mañana. Se trata de la composición de un poema que, desde su primera línea, parecía querer manifestarse como “soneto non serviam”, y a partir de ahí… todo se puso en marcha. Advierto de que en mis intervenciones en el diálogo hay algunas erratas que no he podido corregir, aunque son (espero) fácilmente reductibles. Perplexity, en cambio, como es habitual en las IAs, escribe con una pulcritud que bien podríamos calificar de sobrehumana. ¡Vamos!

Como el cortipega es lento y complicado, dejo el enlace, espero que funcione.

El desorden de la mesa

(Al paso, en casa). El desorden de la mesa baja de “trabajo”, visto desde el verdadero taller de ocurrencias, a mitad de camino de una fría mañana de enero. Estas pantallas tienen, entre otras facultades menores, la de poder convertirse en pequeñas botellas mensajeras que aherrojamos (sic) al mar de las redes quizás con la curiosa pero muy humana pretensión de poder comunicarnos con nosotros mismos (y a ser posible en un plural nada enfático) en algún “otro” lugar que aún se está fraguando en los pliegues del tiempo. «¡Hey, chaval, saluda: que aún estamos aquí!», parece que me dicen. Y son ellos.

Los latines ibéricos

(En voz alta). Una obra fundamental. Recuerdo haberle seguido la pista al tan afable y familiar Martí i Pol después de aquellas Campanades a morts, del primer Llach, que me llevaron (ahora lo preciso) a descubrir Un pont de mar blava. Y luego, en diálogo con otros grandes de su lengua y aledaños, como el maestre de Sinera o el cotidiano y elegante Vicent Andrés Estellés, que nos llegaban envueltos en ciertas reivindicaciones de poesía civil y ciudadana, aunque hubiera en ellas muchas esquirlas del pasado rural y otras arqueologías. Quizás en ‘la pell de brau’ no somos del todo consciente de la inmensa riqueza que implica tener a nuestro alcance tantas variantes vivas del latín profundo, y ese misterio atávico que es el euskera, al que de niños nos acercábamos algunos escolares con la curiosidad y la alegría del que descubre que el mundo también cabe en puras fonaciones. Y es que, en la primera condición y más evidente muestra de su naturaleza, tal vez la poesía no sea otra cosa, en su más alto grado. Con la correspondencia y amplitud sinestésica que supone su traducción visual y gráfica, en la escritura.

Soylent Green

Fotograma de Soylent Green.

 

CUANDO EL DESTINO NOS ALCANCE

Y así seguimos por los corredores

que van de un día a otro como lianas

que unieran el vaivén de las mañanas

igual que olas del mar. Y entre fervores

 

y súbitos ataques de la sombra,

que a veces nos socava, traicionera,

buscamos en los claros la quimera

de darle recorrido a lo que nombra

 

lo que no tiene nombre, dentro y fuera.

Latidos de la sangre entre las flores

que, a pesar del invierno y las tempranas

 

acechanzas del mal, son los amores

que más nos hacen gracia, a su manera,

mientras se acercan las nubes lejanas.

 

(Recordando un «soneto enmascarado», ya sin antifaces).

Una chirigota en teoría

 

(En voz alta). No habíamos llegado aún a la mitad de enero (anoche aún faltaban unas horas) y en Cádiz ya estaba sonando el Carnaval. Y ha empezado pisando fuerte, aunque sea en silla de ruedas. «Una chirigota en teoría» es un homenaje cuidadoso a Stephen Hawkins y a todos los enfermos de ELA. Y, junto a lo ya apuntados en su debut, promete grandes momentos.

Entre la niebla y dentro de

(CajaDeCitas, 105). Hay una magia especial flotando en el aire. Casi no hace falta ni pronunciar, ni casi pensar, algunos deseos para que se materialicen. El estático gurú de la visión de fondo y el giro indetectable de las partículas afines se confunden sin mezclar sus cuerpos. Y, al caer la tarde, la realidad está en las yemas de nuestros dedos, entre los píxeles de la ubicua pantalla. Es lo que hay.

En armas, en brazos

(En voz alta). La potente seducción del posible doble sentido: in arms, aparte de lo que se le deba atribuir al lost in translation, o al mero hecho de vivir en el exterior de una lengua (algo que me ocurre con todas, salvo el gallego nai, el castellano-verato de Eburia y el español letrado), se abre en mi consciencia en el doble sentido de “armas” y “brazos”, y por ahí este himno melancólico y algo ceremonial multiplica su capacidad expresiva hasta convertirse en un canto a la solidaridad. En los comentarios (ver la entrada en Facebook) cortipego un viejo poema con el que alguna vez lo compartí. Pocos tiempos tan oportunos como estos para confiar, pese a todo, en algunas palabras.