Joan Margarit, premio Cervantes

(Al filo de los días). Me pilla la concesión del Premio Cervantes a Joan Margarit Consarnau leyéndolo no sólo a él, su propia obra, sino a él como traductor, ese oficio de agente doble que, en el caso de los buenos poetas, es un muy privilegiado mirador para calibrar el alcance de ciertas cualidades. Y, además, no cualquier traducción: la del libro Stag’s Leap (El salto del ciervo), de la estadounidense Sharon Olds (San Francisco, California, 1942), poemario que fue galardonado con el premio Pulitzer de 2013. Y que por muchos y complementarios motivos bien puede ser considerada una obra poética especial. Apareció en Igitur, en 2018, en traducción que, junto al poeta, firma también Eduard Lezcano Margarit. Estoy en medio de su fragor cotidiano y valiente, avanzando por su calendario vital de intensidad, lucidez y dolor, asombrado y tratando de seguir la recta vía. Y su lectura, la cercanía a una verdad tan honda como la que emerge de este libro, es un motivo de gran agradecimiento al “misericordioso” poeta ahora premiado.

Otro ciprés

J. A. Branchs: «El sueño de los cipreses de Pradillo», 2000. Col. Particular.

«Yo nací en Ávila... —comienza la novela. Y tras un largo rodeo concluye—: y por encima aún me quedaba Dios».

(Cap&cua,en homenaje a Miguel Delibes)

Efímera efemérides

Francisco Toledo: «Máscara roja», 2017.
Ilustración del 'Calendario Matemático de 2019’.
Foto cortesía de la Galería Juan Martín, México.

Este siendo que ya es sido

Este que ya es sido siendo

Este que siendo es ya sido

Este sido que ya es siendo

Este ya siendo que es sido

Esta ya sido que es siendo

Siendo que ya es sido este

Siendo ya que es este sido

Siendo que sido ya es este

Siendo sido que es ya este

Siendo que este es sido ya

Siendo este que ya es sido

Que ya es siendo este sido

Que es ya siendo sido este

Que siendo este ya es sido

Que este siendo es sido ya

Que sido es este ya siendo

Que ya es sido este siendo

Ya que siendo es este sido

Ya que sido es este siendo

Ya es este que siendo sido

Ya este sido que es siendo

Ya este que siendo es sido

Ya sido que es este siendo

Es siendo que este ya sido

Es sido este que ya siendo

Es que siendo este ya sido

Es que este sido ya siendo

Es sido que ya este siendo

Es ya que siendo este sido 

Sido es este que ya siendo

Sido que siendo ya es este

Sido este que es ya siendo

Sido siendo es que este ya

Sido ya que es este siendo

Sido que es siendo ya este

                                                                                              (Dados)

Otra noche en El Faro

Hermann Eschke: Lighthouse on a Cliff by Moonlight, 1879.

Y en esto llamó Pato —«vamos a ver, vamos a ver»— para ponerle a la coronilla de la noche su rebote protestón, y tan contundente, que aún se están tambaleando los títeres, las cabezas coronadas, el arco del triunfo y la luna risueña.

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Ellos, nosotros, los otros...

(Al filo de los días). Como dice la frase clásica, que fue el eslogan de un viejo querido programa de TVE, «todo está en los libros». Y a menudo también en el cine, esa fuente casi inagotable —y por fortuna accesible— de nuestra memoria. Este corto, Don’t Be a Sucker —algo así como No seas un panoli, aunque, para entendernos, prefiero traducirlo como No seas un mamonazo, o tal vez ... un capullo»—, tiene la factura del gran cine realista americano y una indudable actualidad, aplicable en varias direcciones y contextos. Sentí hace poco una impresión similar ante una escena de Cabaret, pálpito cuya comunicación aquí me causó algún contratiempo. Vivimos tiempos, es evidente, de extrema complejidad y todos los esfuerzos por estar alerta y no bajar la guardia a la hora de tratar de entender lo que pasa no es que sean necesarios: son imprescindibles. Mensajes como el de este pequeño filme pueden contribuir a despejar dudas. No digamos después que no estábamos avisados. El corto, por cierto, fue realizado en 1943 por el Ministerio de Guerra de Estados Unidos y adaptado en una versión más reducida (esta) en 1947. 
Me ha llegado a través de mi viejo amigo Daniel Galán (gracias). No dejen de verlo. Y, si les parece interesante y lo creen conveniente, difúndanlo.

La hoguera

La leña preparada.

Al caer la noche podían verse allí, recién cortados y traídos de lo más cerrado del bosque, una buena pila de troncos y, justo al lado, un cerco de piedras tiznadas que alguien había estado colocando cuidadosamente con una nada disimulada atención.

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La fugitiva

Nathan Altman: Retrato de Anna Ajmátova, 1915. Museo Ruso de San Petersburgo.
Actualmente (hasta marzo de 2020), en Colección Museo Ruso, Málaga.

Ella estaba ahí, esperando. Y en otro tiempo hubiera sido fácil que saliera a tu encuentro.
Sin embargo, hay un pliegue fatal en el relevo
de luces y sombras que os condena al desconocimiento.
Pasó a tu lado en la hora señalada, con la mirada precisa, íntegro y decidido el deseo.
Pero estabas dormido. Y ahora ya sólo puede formar parte de tus sueños.

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