Mi callle

Franz Hals: Niño cantando con flauta, 1623. Gemäldegalerie, Berlín.

Fue en el campamento de Hoyos del Espino, en el verano ¿del 67? En los fuegos nocturnos cantó a capella el tema más famoso de Lone Star. Y no lo apedrearon.

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El otro lado

Francisco de Goya: Dos viejos comiendo sopa. De la serie "Pinturas negras”, 1819-1823.
Museo cel Prado, Madrid.

—¡Míralos, ahí los tienes, comiendo como si no hubiera mañana!

—¡Calla, calla! No vengan a pedirnos.

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Pessoa por Pessoa

Pessoa, el hombre de las mil almas. Retratado por Carlos Botelho II.

Hay por la red tantos tesoros ocultos que nunca hubo nada tan parecido a una travesía llena de verdaderas aventuras como la de deslizarse por sus inmensas aguas, siempre en busca de la tierra firme. Aquí dejo la huella de uno de esos lugares en los que puede merecer la pena quedarse a vivir: la página donde se encuentran los cuadernos de Pessoa.

Sin coartada (ii)

Bohumil Kubišta: Asesinato, 1912.

—Cuando se ha muerto alguien —oí que le decía por la calle el alto al bajo— y está el cadáver con un cuchillo clavado en la espalda en medio de tu casa, no puedes decir que se ha caído.
—Bueeeeno, bueeeeno —le respondió el otro con los brazos en jarras—, siempre puedo reconocer que no lo empujé aposta.

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Sin coartada (i)

Caravaggio: La incredulidad de Santo Tomás, 1602.
Palacio de Sanssouci, Potsdam (Alemania).

Cuando el escritor estaba a punto de publicar su novela de humor, acción y crímenes, alguien vino por la espalda y le clavó un puñal. Le juro, comisario lector, que fue un accidente.

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Ráfagas (El Faro)

Albert Bierstadt: Puget Sound on the Pacific Coast,1870.

Tras la noche más larga, por fin pudimos arribar a tierra. Desde su lejanía, el Faro de las Torres nos guió a través de la tormenta.

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El secreto

«Una sombra en el muro de la noche de Eburia». ©️AJR, 2018.

A ver, a ver... Tanteo en el tintero,
que ya no existe, y con la cuerda floja
de la imaginación busco en la troja
que hubo en mi troje, y cojo el sonajero

allí olvidado, como el arpa aquella:
le limpio el polvo, engraso sus platillos
casi oxidados, y por los altillos
de mi memoria cruza una... ¡es ella!

Después de tanto tiempo —ya una vida—,
cuando menos podía yo esperarlo,
ni casi imaginarlo, y sin quererlo,

vuelve a mis ojos la presencia huida
de aquel secreto que hoy, al contemplarlo,
es flor de humo. Y se deshace al verlo.