El olvido de sí mismo

Jack Butler Yeats: The night has gone, 1947.

Aquella noche Leopold Bloom se demoró tanto en los laberintos de la ciudad en sombras y en sus alcoholes, que cuando quiso darse cuenta se le había pasado el Blommsday. ¿Sería por fin libre?

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Agua

Picasso: Tres mujeres en la fuente [también conocido como Tres mujeres en Primavera],
Fontainebleau, 1921. MoMA, Nueva York.

En el eje del año, una fuente. 

En la fuente, la luz de la mañana. 

En la mañana, el animal del día. 

Y en el día el cauce de la noche. 

Esa es la historia.

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Vísperas

 Isabel Quintanilla: La higuera, 1995. Col. Particular.

Se sabía caminando sin prisas y con ciencia hacia la sombra de la higuera del día en que las horas estarían completas.

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27 horas

(Cinemagias, 13). Uno de los varios méritos de 27 horas (1986), la película en la que Montxo Armendáriz hizo una de las mejores y más emotivas crónicas de los estragos que la heroína causó en la juventud vasca, es la naturalidad, no exenta de un veraz lirismo, con que describe el paso del grupo de amigos que se reúne para echar el rato en «los billares» a la soledad mortal del pinchazo en vena. Un cambio de usos sociales juveniles de funestas consecuencias y que, en más de un caso, se produjo casi sin advertirlo, en medio de una gran ingenuidad y con graves errores de bulto, incluidos los políticos.
Otro hallazgo de la peli, de naturaleza bien distinta aunque también adictiva, es que nos descubrió, ya para siempre, a Maribel Verdú, casi nada.

(Primera publicaciòn en Facebook, 22.06.2017)

Mensajero

«Selfisombra con busto romano», en el MAN, Madrid.
©️AJR, 2018.

El diario ejercicio de conciencia
—yo me mi me conmigo y tú contigo—
que pone en marcha el mundo es la paciencia
de ser cada mañana y la inconsciencia

de no temerle al salto ni al testigo
interno que convierte su castigo
en otra forma más de permanencia
junto al cosmos rotundo de su ombligo.

Y yo sé bien —mi bien— que esto que digo,
a fuer de impertinente o chocarrero,
tiene escasa fortuna y poca ciencia.

Pero es el hilo que hoy un viejo amigo,
sabedor de mis cuitas, mensajero
del azar, me ha tendido, en su inocencia...

Autobiografía (i)

Benjamín Palencia: La estación del Norte, 1918. Museo de Albacete.

Cuando el niño era niño, el verano de verdad siempre empezaba en la Estación del Norte.

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Ojos

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Y luego avanza el tiempo

con su diente guadaña
con la imagen de fondo
que nunca está completa:
ojos que, fugitivos, persiguen por las calles
los rastros de la luz
rebotando en los cuerpos,
y miran hacia dentro
—cuando de verdad miran—
para sentir que pesa la vida como un fardo
o como el que, ligero,
movido por un sueño,
camina hacia el contorno
nítido de la página,
por el lienzo del día,
entre las Mil y Una
noches que guarda el alma
en su cofre de cuentos.
Y un lento despertar.

(Levedades)