Calle Claudio Rodríguez

(Al paso, 28). Una sencilla calle, no muy lejos de donde pasó los últimos años de su vida, en el madrileño barrio de La Prospe (en el 140 de la calle Santa Hortensia), homenajea al grandísimo poeta y singular persona que fue —en el primer caso, que es— Claudio Rodríguez. Un tramo pequeño pero bien arbolado y aireado, en una esquina de la calle Clara del Rey, con vistas a la Avenida de América, y al pie mismo de las Torres Blancas, que asoman sus platillos voladores por encima del muro. Paso a menudo por aquí, pero el azul de esta víspera primaveral, aunque fría y clara, me ha parecido que ponía el marco adecuado al recuerdo de alguien que hizo de la palabra un canto de lucidez y respeto a la vida, su dolor, su abarcadora ternura, su irrepetible aliento. Claudio Rodríguez nos dejó un puñado de poemas inmortales. En ellos, y en nuestra memoria, sigue vivo.

Fotos AJR

Cabecera

Félix Vallotton: Interior. Dormitorio con dos figuras, 1903. Museo del Hermitage, San Petersburgo.

Desde el lecho lo vio todo. Y no lo pudo soportar.

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Babel (1)

Joos de Momper II o Frans Franken el Joven: La Torre de Babel, 1564.
Real Museo de Bellas Artes de Bélgica, Bruselas.

Etemenanki

¿Babel, dices? Me parece que aún no sabes bien dónde te has metido, incauto ZorroAstro.

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El invisible (i)

 Salvador Dalí: Carreta fantasma, 1933. Fundación Gala-Dalí, Figueras.

Al llegar al cementerio de las palabras le perdí la pista.

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Sentidos

Ventana azul. ©️AJR, 2017.

                                                 ... par un long, immense
                                               et raisonné dérèglement...
                                                                                       A. R.

Oh dulce atontamiento. Los sentidos
que tanto bien nos hacen con sus juegos,
criaturas sensibles, y sus fuegos
y aun con sus alterados y queridos

estados de conciencia... Los sentidos
que tanto nos exaltan, para luego
ir declinando hacia ese punto ciego
donde terminan todos lo sentidos...

Dijo Rimbaud, el vidente, que la vía
de la iluminación era un exacto
«desarreglo de todos los sentidos».

Yo le creí. Mas lo que no sabía
—oído, vista, olfato, gusto, tacto—
es que vivir ya es eso: un sinsentido.

Tren de tercera

Honoré Daumier: El vagón de tercera, 1862-1864. Metropolitan Museum, N. Y.

Apenas le separaban unos años de aquellos recuerdos, pero ya eran de otra vida.

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Variaciones (a)

Velázquez: Cristo crucificado, hacia 1632. Museo del Prado, Madrid.

«He visto cosas que tampoco yo creería», dijo Roy antes de soltar la paloma y entregar su espíritu. Pensaba en esto.

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