De la ciudad herida
oigo el caudal inmenso,
de la sangre inocente,
la belleza tachada
sobre las flores rotas
del bulevar Voltaire.
Y veo que la luna,
la luna ausente,
cubre
con la cruz de su espada
desnuda
el odio seco,
atroz, irreductible,
la letal confusión.
París bajo las sombras,
sitiada desde dentro,
abrasada en el fuego
oscuro
de las hordas
que combaten en nombre
de la gran sinrazón.
¿Será,
como alguien dijo,
la primera batalla
de una guerra distinta?
Es la misma derrota
que trata de infligirnos,
aquí y allá,
el Horror.
París tocado, herido
en sus venas profundas,
rota casi su alma,
capital del dolor...
París, bajo las sombras,
en busca de la luz.
6 comentarios:
Es difícil escribir sobre la barbarie y que el resultado, más allá de lo que dictan las tripas, sepa elevarse en la misma extensión de la palabra. El poema lo consigue y consigue emocionar ante un episodio que, como se apunta en el mismo poema (los dioses no lo quieran) pudiera ser "la primera batalla / de una guerra distinta."
¿Recuperaremos la razón en algún momento?
Un abrazo.
Hermosos versos, Alfredo, doloridos y oportunos en este momento de estupor y sangre. Tienes razón: es una guerra distinta, aunque el mismo horror de siempre, de todas las guerras y todas las masacres; aquí y allá, efectivamente. No creo que sea la primera batalla y, por supuesto, no va a ser la última. Es una guerra distinta, y rara; parece destinada a durar. Pero los guerreros son los mismos de otras guerras, y sus motivos (tan vacíos de sentido siempre, aquí y allá) llevan siglos justificando todo tipo de crímenes. No está claro que tengamos arreglo.
¡Qué mejor respuesta ante la destrucción sin límites ni sentido que un poema que alza su armonía necesaria como la de los elementos cotidianos y buenos de cada día: la luz del sol, el verdor de las plantas, el aroma de un desayuno en nuestra habitual cafetería, o el bullicio urbano de nuestras calles habitadas y habitables... Hay que reconciliarse de nuevo con la vida, esta que no hiere a nadie, que nos acoge a todos en su variedad tan libre, y pese a su fragilidad tan vulnerable y llena de sentido que reivindico del todo como cauce de verdadero valor -humano, cotidiano-, de salud y de belleza. Un abrazo grande. Y -por este poema- felicidades.
Gracias, Antonio. Son muy generosas tus palabras. No sé si será posible recuperar la razón. Supongo que sí, al menos a ratos. Y volverá a perderse. Ojalá hubiera algo así como una epidemia de cordura. Pero no sé... Un abrazo.
Gracias, Navajo. Poco más que palabras podemos levantar frente a estos zarpazos que cada vez se repiten con mayor frecuencia y que, como bien sabemos todos (aunque no acabemos de creérnoslo) no van a cesar. Me ha llamado la atención lo poco que se ha recordado (o eso me ha parecido) la masacre de Madrid, con ser esta casi un eco... Hay en nuestra sociedad una capacidad de absorción del mal, por otra parte supongo que necesaria e incluso útil, que es realmente asombrosa. Tú lo dices: no está claro que tengamos arreglo. Ni siquiera que dure mucho la sensación de que haya algo que arreglar. Soplan vientos muy duros, de gran confusión.
Me halagan tus palabras, Carlos, que por otro lado están llenas de lo que en «fuentes generalmente bien informadas» se llamaría un perfecto ejercicio de ingenuidad, ahora que parece imponerse un seco realismo escéptico. Como generosamente apuntas, este poema aspira a coincidir con la rotunda sencillez de lo cotidiano. Sigue ocurriendo que frente a la barbarie, con todo su poder de conmoción, además de un esfuerzo de inteligencia para no confundirnos, no podemos hacer otra cosa que afirmar el valor de nuestra vida de cada día, la única que tenemos, a través de detalles como esos que enumeras y que es lo que estas acciones fanáticas quieren tachar, tal vez porque ponen en duda que ese fervor histérico que tanto afán muestra por cambiar la historia, o incluso por acabar con ella, sirva de algo. Y, es verdad, pocas respuestas hay tan necesarias como las palabras, de las que conviene suprimir las cuchillas innecesarias (con su retórica falsa de acero herido) que a veces se entrometen en la expresión de nuestros sentimientos (ya tú me entiendes). Celebro verte por La Posada después de algún tiempo. Ya sabes que siempre tienes un cuarto con buenas vistas a tu disposición. Otro abrazo.
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