La verdad de Sandra Sánchez, talabricense

 (En quince gestos)

Sobre el tatami,

ojos de furia noble,

una guerrera.

El gesto erguido,

las manos: lanzas, cuencos:

la gran quietud.

El grito nace,

desde el fondo del cuerpo,

del alma alerta.

Una columna

de músculos unidos

por el cerebro.

Sus golpes son

lecciones para el aire:

pura verdad.

Afganistán

(En voz alta). Increíbles, dolorosas, con ciertos aire de sueño de ciencia ficción, las imágenes de la huida de la población de Kabul ante la llegada de los talibanes son inadmisibles. ¿No se puede hacer nada? Llorar no es suficiente.

Prosa

 

Cuando contemplo el cielo de luces estrellado, es difícil no caer en la cuenta de nuestra poquedad.

Pero también emerge, como agua brotada, que tal vez sea esa casi minucia sintiente y pensante la única entidad conocida capaz de darse cuenta.

He ahí la gran paradoja de nuestra corta vida, durante la cual sin embargo algo en nosotros aspira a ser consciente de “todo lo que ocurre”. Y a vivirlo.

A fin de cuentas, a ver si va pasando la calor. Y que el clima, con los coletazos de sus muy variopintas estadísticas, no nos pille —ay, hermanos, semejantes hipócritas— en alguna de sus múltiples trampas.

Poeta en Soria

Foto de Daniel Díaz Trigo

 (En voz alta). El poeta, disfrazado de veraneante, llega a Soria y encuentra el (la) jukebox de Handke y aún funciona. Agosto tiene estas cosas. Y a veces hasta provoca cambios de planes: por ejemplo, sustituir el recorrido de la 630 por el de la 110. Arterias pecuarias, al fin y al cabo. Una escritura tatuada en la cabeza de Extremadura. No se la pierdan.

Una lengua sin orillas

(En voz alta). Muy interesante, incluso para discrepar de algunos de sus puntos de vista, me ha resultado este artículo, que sobre todo evidencia la inmensa riqueza y las infinitas posibilidades (o casi) de una lengua sin orillas. No deja de ser significativo que el artículo conviva en el periódico con la crónica, unas páginas más atrás, «El difícil legado de la caída de Tenochtitlan», de Francisco Manetto, en la que se ponen de relieve los muy discutibles argumentos del gobierno mexicano al hacer balance del pasado y proyectarlo, de forma harto desenfocada, sobre las circunstancias presentes. El sentimiento de pertenencia a un gran mundo unido por una forma variada pero comprensible de nombrarlo debería ser a estas alturas un patrimonio con el consenso suficiente como para impulsar verdaderas fraternidades y otras formas de mutuo reconocimiento. Pero aún serán necesarias unas cuantas revoluciones culturales, a uno y otro lado del océano, para que lo que resulta evidente a los ojos y las mientes de cualquier lector desprejuiciado —que hispanos e hispanoamericanos habitamos el inmenso territorio común de la gran Mancha nombrable por un mismo y riquísimo idioma— sea también operativo en el vidrioso terreno de los intereses políticos más miopes y egoístas.

El lenguaje de las grúas

 (También podría, la grúa, haber hablado así):

Vuelve la grúa a indicarme,

por si se me había olvidado,

el lugar donde se esconden

mis deseos insensatos.

Que de los otros no tengo,

no porque estén agotados,

sino porque nunca supe

desear sin su contrario.

Grúas en Santa Matilde. AJR.

El cielo lo ampara todo:

bajo su azul impertérrito,

la luz es siempre un milagro.

Cuando levanto los ojos,

veo en las nubes el tiempo,

que me mira y va pasando.

Ruinas circulares

(A la memoria de mis amigas Teresa L. M. y Nieves M., que un día

lo caligrafiaron con mucho arte y cariño)

¿Qué permanece incólume

después de haber viciado

la raíz del enigma?

Ojos. En las paredes.

Entre los reunidos.

Por las ensalivadas mejillas

de las máscaras.

Ojos sobre los huesos

del esqueleto que mina la ciudad.

Y Cien Lágrimas,

traídas una a una

por el Superviviente.

Es todo cuanto queda del Diluvio

para pasar el resto de la noche.

                                (De El sol de medianoche»,1988)