Trikiklos (y 42)

Hasta aquí llegan

estos triciclos lúdicos,

con k de haiku.

Tiene la fórmula

un no sé qué de extraña

fuerza pandémica.

Lo trino, acaso,

su misterio irresuelto

—salvo en el canto.

También lo fácil

de pedalear palabras

sobre tres ruedas.

Y el freno a mano:

contención, vuelo: evítate

la verborrea.

Y la nostalgia,

esa flor putrefacta

y embriagadora.

¿Puntas de flecha,

carbones encendidos,

parcas cenizas?

No sé. No sé.

La rueda rueda sola.

(Losa de ura de Ur

ale son eson.)

En todo caso,

si fueran fuegos fatuos,

fuegos son. Punto.

Como las bicis,

que ahora vuelven —¡el Tour!—:

flores de estío.

De despedida

unos buenos timbrazos:

¡ring, ring, ring ring!

Adios, cine, ¿adiós?

(En voz alta). Interesante, valiente, polémico este artículo de Jesús Mota, que viene a sumarse a la tesis de la “muerte del cine” (tal como lo conocimos). Es un paseo muy ameno y perspicaz —también muy subjetivo— por la obra de Hitchcock, cocinado con ese tipo de argumentaciones que siempre nos someten a una especie de prueba de grado: ¿hemos sabido ver y logrado entender Vértigo, Psicosis, Extraños en un tren...? ¿Hay todavía, en esas historias, vistas tres, cinco diez o más veces, aspectos o intenciones en los que no hemos “caído”? Claro, esa es siempre una de las característica del verdadero arte. Pero también se trata de un cambio en circunstancias no accidentales, de una metamorfosis en los modos de percibir. La pérdida de las grandes salas es sin duda un factor (y muy importante). El efecto de la recepción de las imágenes y la información por medios ubicuos e hiperinvasivos, también. No estoy muy seguro de que sea irrefutable la conclusión de que «la industria (cinematográfica) ha entrado en la vía muerta de la puerilidad y la alegoría estéril». Pero ese es un temor muy bien fundado. Y con él en la mochila, me encamino hacia un cine de los de antes para ver, con gran expectación, Tenet, el último (por ahora) bumerán. Confío en que no sea un viaje a la inconsciencia.

Tour con mascarillas

Kasper Asgreen, ciclista del Deceuninck Quick-Step,
en Niza, donde se inicia el Tour 2020, en un entrenamiento,
S. Nogier / EFE

(Al filo de los días). El amigo Montano, tal vez a estas alturas el mayor y más inspirado amante del deporte ciclista que conozco (sus poemas-pastiches del Tour deberían ser impresos), ha saludado la imagen que ilustra la información del inicio de la Grande Boucle con un «Qué belleza», escueto y contundente, realmente estremecedor. No he tenido más remedio que contestarle tirando de fondo de armario: «Ni Samotracia ni Niké otra alguna. ¿Quién habla de Victorias? Que vuelva el Tour es todo».

Sin disculpar la hipérbole ni el entusiasmo (¡eso nunca!), sí fuera tal vez conveniente recordar que las penas con pan son menos. Por otro Iado, el regreso del gran deporte sobre ruedas ofrece una buena oportunidad para seguir pedaleando en casa... en tiempo real y con frescas sensaciones visuales.

¡Viva el deporte más hermoso! (Incluso enmascarado).

¿Unicornios o carneros?

En estos versos que de nueve

en nueve van por el camino

no se me ocurre decir nada

que pueda —al bies— torcer el ritmo.

Porque, ay, amigo, tú bien sabes

—si no yo aquí ya te lo digo—

que pocas bestias hay más raras,

en lo tocante a metros fijos,

que los cabrones eneasílabos.

Imagen

Franz Marc: Ciervos en el bosque 2, 1914. 

Staatliche Kunsthalle, Karlsruhe (Alemania).

Navegación

 «YO, HOMERO, REMO HOY»

Palíndromos ilustrados.

(AJR: 4,15)

Trikiklos (41)

Ay, Marcelino:

que pesao’ con el pan

y con el vino.

Cine devoto

en un país sin votos:

sensiblerías.

Pero qué miedo

aquel desván a oscuras

y qué ternuras.

Pablito Calvo,

actor por puro instinto:

Mi tío Jacinto.

Gran peli esta:

puro "ñeorralismo",

grandes actores.

Y la secuencia

del timo del reloj

con Miguel Gila.

He vuelto a verla

y no hay ninguna duda:

obra maestra.

Pisando ceniza, de Manuel Arroyo Stephens

(En voz alta). Inclasificable, en efecto. Memorias, sí. Pero probablemente, y sobre todo, el cumplimiento de un consejo que en realidad era una orden que en realidad era una herencia: de la amistad y la extrema confianza (ese difícil matrimonio): «Escribe». Sabemos bien que no es fácil llegar a esta llaneza, tan complicada, a esta naturalidad, tan envolvente. Trapiello (nota en la cuarta de cubierta) dice: «Un libro que no suena a nada de los que sus compañeros de generación han escrito. No parece ni siquiera español, no parece ni siquiera literatura». Aún no lo he terminado. Pero puedo decir que dentro están 96 páginas inolvidables, únicas, absorbentes, con la mejor aproximación a un autor del que en ningún momento se dice su nombre. Una revelación.