Nadie menos que...

(Al hilo de los días). ¿Error, errata, hallazgo? Ayer, leyendo el artículo de Vargas Llosa en El País, me quedé un buen rato dándole vueltas a la expresión «figura nadie menos que». Tras el inicial rechinamiento, que atribuí a una errata, pensé que tal vez pudiera tratarse de un error de uso en la a veces peculiar escritura del académico peruano-español, hasta que, por último, me pareció intuir un uso no sólo correcto sino innovador frente al rigor de ciertas fórmulas muertas que tienden a fosilizar el idioma. Con todo, no he logrado salir de dudas. Se admiten (y se ruegan) opiniones. ¿Cómo lo ven: error, errata, normalidad, hallazgo? Si les apetece, no sean menos y hagan juego.

(zoo)Lógicas nominales

Jan Miense Molenaer: El oído (de la serie Los sentidos), 1637, Mauritshuis, La Haya.

—¡Hey, Capuletti! ¿Hace una partida de zoológicas nominales?
—¡Vaale! ¡Dale!
—El urogallo es un ave que embiste.
—El camaleón ruge en su lecho.
—La marmota bota entre las olas.
—El leopardo se tiñe la melena.
—El canguro ladra seguro.
—La salamandra come almendras.
—El erizo se pone peluquín.
—La nutria no tiene patria.
—La elefanta bebe mirinda
—El camello oye.
—La lagartija en su bodega.
—El saltamontes, qué exagerao..., tan hiperbólico.
Y siguen, dispuestos a acabar con todo el repertorio y con nuestra paciencia. De modo que ¡chitón!

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La poesía

Así viene a ser. Ese paisaje. Y esas sombras. 

Bajo el peso de las constelaciones. 

Del muro de Paco Caro.

Transbordo

Paul Delvaux: Solitude, 1955.

Por más que lo intentaba no conseguía recordar el nombre de aquella persona cercana, una presencia constante entonces en su vida, que se había acercado a saludarle desde el andén cuando su tren nocturno llegó a la estación de la que tampoco lograba recuperar el nombre.

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El relato de Fernando Estrella

Fernando Estrella, genio y figura. 

(Lecturas en voz alta). Desde hace un par de años o tres sé que las entrevistas y otros textos de Germán Pose en El Estado Mental son la mejor, más divertida y, probablemente, más realista forma de conocer lo que fue el fenómeno de la Movida, esa época más mitificada que realmente mítica de la historia de Madrid (también de otros lugares, como Vigo) y en la que de verdad —eso sí— El Foro era un rompeolas de todo tipo de ocurrencias y un escenario de atrevimientos sin cuento. Aparte, claro, del momento en el tiempo en que quienes todavía nos acordamos de ello teníamos poco más de 20 y pocos años (sirva la doble montura) y toda la vida por delante (o eso creíamos, aunque más de uno se quedó por el camino). 

Hoy, tras algún tiempo y por una carambola, he vuelto a recalar en El Estado Mental y tras disfrutar —de nuevo— con varios de sus textos, o descubrir joyas como la que aquí enlazo, me parece que es obligado repicar el hallazgo por sí alguno de mis improbables lectores y  mis confiados amigos quiere divertirse un buen rato y, de paso, acercarse a un lúcido retrato de aquella época. 

El relato de Fernando Estrella, que fue miembro del grupo punkie mallorquín Peor Impossible, es un texto desternillante, tierno, enjundioso, un pequeña obra maestra del género que nadie con curiosidad, sentido del humor y buen gusto debería perderse. El que avisa... avisador.

La bella durmiente

 Paul Gaugin: Mana’o tūpāpa’u o El espíritu de los muertos vela, 1892. 
Museo Albright-Knox, Buffalo, Colorado (Estados Unidos).

Llegada la noche octingentésima, el narrador quiso consultar con Scherezade nuevos trucos para cumplir aquel extraño empeño. Pero la joven se había identificado tanto con la heroína de su último cuento, que dormía ajena a toda injerencia del exterior y libre de cualquier temor o desconfianza. Desconcertado, el narrador se quedó pensando que su suerte también dependía de encontrar las palabras adecuadas para vencer al sueño y mantenerse fuera del alcance de las aladas garras de la Negra Sombra. Y dedicó el resto de la noche a contemplarla.

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El invierno ya está aquí

Francisco de Goya: La nevada o El invierno, 1786. Museo del Prado, Madrid.

Una vez cuando era joven, mucho más joven, escribió en un verso, que entonces le pareció aunque hiperbólico también consistente, «las inclemencias de la carne». Pasado el tiempo, aunque a regañadientes pero no sin cierta satisfacción utilitaria, considera que tal vez hubo una vez en sus neuronas un aliento precoz de lucidez. Y se duerme acunado por el oleaje de la palabra “inclemencias”. Si será capullo...

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