Bienes colaterales

Pieter Bruegel el Viejo: Hombre meando a la luna,
detalle de Doce proverbios flamencos, hacia 1558.
Museo Mayer Van den Bergh, Antwerp (Bélgica).

«Ahora que el país entero», me dice Senén, «parece tomar conciencia del desastre climático y tal vez se puedan cambiar algunos vicios contaminantes muy arraigados, no nos vendría mal intentar extender la campaña y ver si, de paso, fuera posible erradicar esa horrible costumbre de hacer aguas menores en cualquier rincón de la vía pública, y en no menor cuantía, o de escupir y esputar sin remilgos a las primeras de cambio, también en plena calle, ambos dos o acaso tres añejos y denigrantes usos que aún mantiene, entre nosotros, una parte pequeña pero no despreciable de la población». Senén casi siempre sabe de qué habla. E incluso de quiénes.

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Partitura

Pulsos de luz de Torre Picasso, en el Azca madrileño.
Foto © AJR, 2019.

(En una sola frase)

En una sola frase —como acaso
se escriba nuestra vida, aunque pensemos
que hay párrafos distintos mientras vemos
la escritura dispar que, a cada paso,

el azar nos depara, y aunque el vaso
de nuestra sed rebose de blasfemos
acordes de impaciencia y aun de memos
memes de momos mustios, que no es caso

de enumerar ahora; o igual que esa
partitura que cifra la gran obra
en sólo tres compases y un dilema,

pues siempre es otra voz, y sin sorpresa,
la que vuelve a fingir que está de sobra
la nota decisiva...:— este poema.

SOS*

William Blake: «The Ancient of Days setting a Compass to the Earth»
("el Anciano de los Días mide la Tierra con un compás”)».
Frontispicio del libro Europe: a Prophecy, 1794.

Para quien quería realmente escuchar, un solo clamor cruzaba el planeta como un bumerán. ¿Serviría de algo? La respuesta..., tras la publicidad.

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*Mientras se inicia en Madrid la Cumbre del Clima (COP25).

Arenys tras el sueño

Herbert-James Draper: Ariadna, h. 1905. Col. Privada.

Cuando volvió a abrir los ojos, el mar se había retirado por completo y sobre la playa podían verse los restos de la marea baja: conchas vacías, erizos muertos, trozos de redes, un gran anzuelo cebado y unas sandalias de goma. Echó una ojeada en derredor, luego miró de soslayo hacia el cielo y, tras liberarse de un seco coletazo de aquellas manos torpes y lascivas, se deslizó a brazadas hacia la corriente y regresó a las profundidades.

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Los libros arden mal

Algunos ejemplares de la colección en mi biblioteca.

(Al hilo de los días: una modesta proposición). Leo en la prensa que los directivos de la editorial Planeta están avisando a los autores o representantes de la valiosa colección de Obras Completas del Círculo de Lectores-Galaxia Gutenberg, uno de los empeños editoriales de mayor calidad llevados a cabo entre nosotros, de la posible destrucción de ejemplares remanentes. Como esforzado comprador de algunas de esas obras —cuyos tomos solían costar no menos de 45 € de vellón la unidad (ver prueba gráfica)— y anhelante de casi todas ellas, me atrevo a sugerir a los herederos del editor Lara que tengan un detalle con los fieles lectores de la firma y procedan a una siembra o reparto equitativo de ejemplares entre nosotros sus antiguos compradores, quienes con toda seguridad sabremos darle a los textos en peligro de ser guillotinados y convertidos en pasta de papel un destino honorable y un lugar en el mundo. A ver si cuela.

Unas horas después... Parece que alguien recupera la cordura.

Horizonte 40

(Al hilo de los días). Decía Ferlosio que él (o su yo) creía que «la caligrafía salva del alzhéimer». OjAlá y los demás dioses estén de acuerdo con él. Entre las fotos aún no del todo olvidadas me encuentro este «bodegón de letras» que bien podría titularse «Horizonte 40», y donde el dígito parece referirse al número de líneas. Si alguien, pacienzudo o simplemente aburrido, se entretiene en su desciframiento, será recompensado.

Confidencias de altura

René Magritte: El arte de la conversación, 1963. Colección particular.

«Me he dado cuenta», me dice cuando ya íbamos a despedirnos», «de que mi vida ha sido sólo un juego de palabras intercambiables. Antes, todo eran exclamaciones que acababan en preguntas. Ahora, todo son preguntas que acaban en exclamaciones». Y, tras una pausa y una especie de suspiro, añadió: «Lo que no sabría precisar es cuándo se dio la vuelta el aire».

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