La hora violeta

Atardecer en Los Narejos, Mar Menor. ©️AJR, 2017.

Vuelvo a ver en la tarde la caída
del sol: es un incendio sosegado,
pura armonía en grito, el rastro alado
de la entera belleza. El fin del día

pone en mi corazón la melodía
del seguro final y los colores
de una escena rotunda: la agonía
de la luz y la muerte entre las flores.

El horizonte ardido en la penumbra
cada vez más brillante es una prieta
línea casi al alcance de la mano.

Con su último fulgor, mientras se alumbra
tu mirada en la sombra violeta,
la hora se cumple. No has vivido en vano.

Güigüi: los días salvajes

Playa de Güi-Güi (o Guguy), en el oeste de Gran Canaria. Un lugar sólo accesible por mar
o tras una larga caminata (unas 6 horas por terrenos difíciles) desde La Aldea.

—¿Te acuerdas de los días de Güi-Güi?
—Cómo me voy a olvidar, si aún llevo sus huellas en mi espalda.
—El de la barca dijo que volvería a los dos días, pero se demoró una semana.
—Ya sabes, la hora canaria...
—Menos mal que Hari era hábil con el arpón...
—Eso decía, que se iba a pescar. Luego supe que en realidad compraba las doradas y las viejas a los pescadores.
—Licencias de juventud.
—Y aquel observatorio en lo alto del Risco, con una línea telefónica exclusiva tendida desde kilómetros de distancia.
— Y una escalera de vértigo. Aún recuerdo el miedo al subirla para hacer una llamada.
—Decían que era un observatorio de la Otán, para vigilar el tráfico atlántico.
—Y las leyendas de la isla, llenas de piratas.
—No se me olvida la cabaña de Escarlata, el único residente fijo, con su cama cubierta por un delicado mosquitero.
—También había una familia hippie, con un niña muy pequeña...
—Tendrías que contar con detalle los días de Güi-Güi...
—No sé, tal vez no den para mucho...
Y así, entretenidos con la charla y sus espejismos, terminamos de hacer, entre los dos, la cama.

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Diálogos de estío

Kazimir Malevich: «Bañistas», h. 1928-1929,
Museo Estatal Ruso de San Petersburgo.

Kazimir Malevich: «Bañistas», 1930.
Museo Estatal Ruso de San Petersburgo.

—La vida son cuatro letras.
—Tres para los franceses.
—Yo dejé de fumar hace quince kilos.
—De nuevo nos toca remar cabezabajo.
—España es un país atrapado en un espejo roto.
—No nos pongamos estipendios, que al final nada sale gratis.
La vida sigue. Las calles se vacían. El mar crece.

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Agosto: Bolonia

Playa de Bolonia, Cádiz. Foto: ISTOCK/National Geographic.

Sobre la gran duna de Bolonia escuchábamos con nitidez el sonido del viento en las ánforas.

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La fórmula

Einstein ante el encerado. La fórmula es un montaje. Imagen tomada de la web.

E= mc2. Estuvo delante de nosotros todo el tiempo y, más allá de lo evidente, no supimos descifrarla. Hasta que por fin apareció el documento que puso de relieve su verdadero significado: la escritura del cosmos, sin duda. Pero también la clave del acto mismo de escribir. Escritura es igual a memoria por conocimiento*. Y exige (¡por dos, por dios!) una doble vuelta. Y algo de vuelo.

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(*Naturalmente, caben otras interpretaciones: conciencia y creatividad son también candidatas firmes a entrar en la operación).

Horizonte

Un Castro de 13 estancias, en la Colonia de la Prosperidad. Foto: AJR.

Sobre el mar de la mesa lo dispuso todo para la larga travesía. Sabía que no iba a ser fácil y no tenía la seguridad de llegar a buen puerto. Pero contaba con dos aliados poderosos: la luz de las ideas y el manantial de las formas. Y se lanzó a la aventura. ¿Encontraría por fin a la Maga?

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Centenario de Rafael Morales

Para sumarme al homenaje que hoy 31 de julio se le tributa al poeta Rafael Morales en su Talavera natal, con ocasión de cumplirse el centenario de su nacimiento, rescato esta vieja entrevista (2 de enero de 1975) que le hice en su casa de Tomas Bretón un día de noviembre o diciembre del año anterior, aún con Franco en el poder, y recién llegado yo a Madrid para iniciar los estudios de periodismo. Fue la primera de una serie de entrevistas a "personajes" talabricenses de todos los campos, aunque con clara predilección por los del mundo de la cultura, que realicé con la valiosa colaboración de mi colega y amigo  Ángel Luis Fernández, tempranamente fallecido y a cuya memoria y amistad rindo también un emocionado recuerdo. 

Me ha sorprendido volver a leer, después de tantos años, las palabras del admirado poeta, y también generoso amigo. que fue para muchos, en aquellos casi legendarios tiempos, un acicate y un ejemplo en nuestra pasión por la escritura. Además de ser, sin duda, el principal responsable de la buena relación que Talavera tuvo durante años con el premio Adonáis.

Junto a la entrevista, en otra sección del periódico, se publicó por primera vez «Gato negro en el Paseo de las Delicias», uno de los poemas de Rafael Morales que prefiero y el primero que le oí recitar con su inolvidable modo de decir los versos, tan nerudiano. Es un poema cuya lectura me sigue emocionando. Aquí está: 


GATO NEGRO EN EL PASEO DE LAS DELICIAS

Es hermoso este gato de color de paraguas
mojado por la lluvia.
Miro su desamparo en medio de la calle,
miro la indiferencia de la gente,
miro su islita negra de terror y de asombro.

Podría tocar la noche y sus silencio
si acercara mi mano a su congoja,
sentir entre mis dedos la esperanza de alguien
o quizás a Dios mismo
clamando en este gato,
en este miedo oscuro,
en este gran olvido de los hombres. 

Rafael MORALES
(De Prado de serpientes, 1982)


Y esta nota de mi muro de FB:
(Audiciones en voz alta). El próximo miércoles 31 de julio el poeta talabricense Rafael Morales (1919-2005) hubiera cumplido 100 años. Con este motivo se multiplican los homenajes a un poeta destacado por la perfección formal de sus poemas, su gran humanidad y su sensibilidad hacia lo abandonado, olvidado y preterido, tema central de Canción sobre el asfalto (1954), libro cercano, como él mismo subrayaba, al Neruda de las Odas elementales y que le valió el Premio Nacional de Literatura. El próximo miércoles en su ciudad natal se le rendirá un homenaje con una lectura selecta de sus versos, acto al que desde aquí me uno. Este programa de La estación azul nos acerca la inolvidable profundidad de su voz y la hondura de sus poemas.