Miguela del Burgo, in memoriam

Fue un homenaje hermoso, emotivo e incluso alegre, el que le rindió la Casa de Castilla-La Mancha en Madrid a la gran pedagoga y maestra Miguela del Burgo, también escritora sensible y persona comprometida con la vida, fallecida el pasado 10 de febrero. Casi al mismo tiempo que se iniciaba el acto, nos llegaba la noticia de que la Junta Municipal de Hortaleza, su barrio, decidía por unanimidad ponerle su nombre a una calle del distrito. Aquí lo cuenta con brillantez y exactitud nuestro amigo y gran cronista Juan Cruz. No tardaremos en darnos un paseo por allí en su memoria. Descansa en paz, amiga. Gracias por tantas cosas y en especial por algunas.

Rima interna

Una puerta de/a mi infancia. Eburia, calle del Sol.

Te llevaré por rutas —no previstas
si me sigues aquí —sin condiciones.
En medio, el frenesí —y entre los muros
las dormidas disputas —apagadas.

En esta cuerda ajena —al preso incierto
del que se ha desprendido —hasta su sombra
sólo vive el olvido: —es un remedo
de la auténtica pena —inviolable.

Pero tampoco puedes —deshacerte
con razones o sin —con viento en popa
del amante trasluz —que te vigila.

El alma con sus redes —te delata:
es un rumor al fin — y suena dentro
de un dulce paloduz —deshilachado.

El otro ángelus

Jean F. Millet: L’Angélus, 1857-1859. Musée d’Orsay, París.

«Regina Coeli letare, alleluia», dice ella. «Quia quem meruisti portare, alleluia», responde él. «Resurrexit sicut dixit...», entonan ambos. Y mientras culmina un año más la oración de pascua, la Tierra gira y el cielo espera.

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Para Generosa, que hoy cumpliría 104.

Paisajes/parajes

La cueva Son Doong, en Vietnam, provincia de Quảng Bình,
considerada como la caverna más grande del mundo.
Foto: National Geographic

A veces, al despertar, el extranjero se siente atrapado por sensaciones que se mueven en el filo de la invisibilidad, en un revuelo de sombras y latidos que lo rodean como animales de cálidos pelajes recién salidos de grutas donde gotea la vida.

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El luto pascual

Bill Viola: Observance (vídeo, captura), 2002.

Apenas podían dar crédito a sus ojos. 

Y la muerte miraba estarrecida.

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Sincronías o barcarolas

(Lecturas, Visiones y Audiciones en voz alta). En el libro que leo durante toda la tarde de este sábado santo es el 🗽Domingo 16 de agosto. Mientras avanzo por un escena de ternura entre amantes (a cierta edad, tal vez la forma más consciente y consistente de amor) y trato de evocar una música de Beethoven convocada en la letra impresa, desde otra habitación de la casa me llegan las inconfundibles notas de la barcarola de Los cuentos de Hoffmann, en la banda sonora de La vita é bella (la proyectan en un canal de televisión) y le digo a Siri, que dormita a mi lado, que me busque la pieza. Me ofrece esta versión: estamos, claro, en sábado de gloria. A veces las cosas encajan de forma muy ajustada en la banda sonora de la vida. Y uno puede compartir momentos de sensaciones cruzadas como dos voces prodigiosas. Y casi sin esfuerzo.

El boj

Marc Chagall: Gólgota, 1912. MoMA, NY.

Por más vueltas que le daba, no podía recordar la razón por la que una vez, y ya para siempre, relacionó la hora crucial de la tarde del Viernes Santo con el canto intermitente, como de chicharras a deshora, brotando de los escuálidos setos de boj que se extendían junto al gran estanque ante la fachada meridional del monasterio.

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