Felinos Q

Walter Crane: ilustración para una edición de El gato con botas, 1874.
(The Marquis of Carabas: His Picture Book, London, Routledge, 1874).

«El espacio del Quantum —murmuraba— es la conciencia». Al otro lado de la mesa, perplejo de que me hubiera reconocido, después de tantos años, intentaba evitar mis pensamientos, que no se abriera en él la vieja herida. Pero debió de darse cuenta, porque volvió a mascullar: «En el gesto del Que escribe está implícita la presencia del Que lee. Ese limbo nos une. Dudosos felinos ambos». No supe Qué decir. Aún no lo sé.

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Dura lex (y sus añicos)

 Eugène Delâtre: La muerte con estola de piel, h. 1897. Aguafuerte.
Col. Gérard Johuet.

Nidiós se entera de nada
ni tiene por qué enterarse,
si todo estriba en zafarse
de la Parca. Y no hay coartada.

La luz que ves es prestada,
tus ojos van a borrarse,
verlos brillar y quebrarse
es ya una canción cantada.

Dura será la caída
que tan poco dura. («Bueno...
si la tierra está mullida...»)

¿Cinismo? ¿Fe? En el terreno
de esta herencia compartida,
nada humano es más ajeno.

Elegía

Leon Kossoff: Taquillas de metro. Estación Kilburn nº 1,1976.
Museo Nacional Thyssen-Bornemisza, Madrid.

En estas estaba, esperando el estruendo, el efecto efervescente, el eco enfervorizado, el edredón eléctrico, el enchufe, el eje extravagante. Emitía energías exteriores. Enlazaba extractos evanescentes. Escurría el estropajo. Estaba exhausto. Expiraba.

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Camuflaje

Ángeles Santos: Autorretrato, 1942.

Tardé tiempo en darme cuenta de que el cielo volaba.

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Hablarle a Borges (16)

(Hablarle a Borges, 56). Dicen que dicen que Borges dijo o escribió: «Ya dijo Schopenhauer que lo que tenemos puede no hacernos felices, pero lo que nos falta nos hace ciertamente desdichados».
Y alguien me dice que una vez, al oír o leer esto, dije o pensé: «Y en esto veo, sabio maestro y aventajado discípulo (de Schopenhauer), que nunca nos van a faltar (tampoco) motivos para ponderar en lo que valga cierta querencia humana, demasiado humana, que se demora e incluso habita en las fronteras de la estupidez».


(Hablarle a Borges, 57). Dicen que un día esto fue lo que a Juan Rulfo dijo Borges: «Le voy a confesar un secreto. Mi abuelo, decía que no se llamaba Borges, que su nombre verdadero era otro, secreto. Sospecho que se llamaba Pedro Páramo. Yo entonces soy una reedición de lo que usted escribió sobre los de Comala». 
Y se dice que, ese mismo día, esto fue lo que respondió a Borges Rulfo: «Así ya me puedo morir en serio». 
Y nosotros, lectores de ambos, asombrados, no podemos por menos que decir: «Así que era eso... ¿Cómo no nos dimos cuenta antes?».

(Hablarle a Borges, 58). Dicen que Borges dijo o escribió: «Qué importa la tristeza si hubo en el tiempo alguien que se dijo feliz». 
Y al leerla se me ocurre: «Frase de doble filo, maestro. Da tanto para una gran consolación, como para el mayor abatimiento. Lancemos la moneda cotidiana y que el albur nos sea favorable».

El castillete

Giovanni Caracca (Jan Kraek) (atribuido)*: Triple retrato de los hijos mayores de
Catalina Micaela de Austria (Felipe Manuel, Manuel Filiberto y Vitorio Amedeo de Saboya),
1599. Col. Particular. 

De aquel lugar, cuyo aspecto estaba a mitad de camino entre una cárcel de madera y la jaula olorosa de los quesos, recuerdo sobre todo los espacios someros similares a grandes plumieres en los que podían juntarse todos los tesoros del mundo. El castillete era un rudimentario parque infantil o corralito doméstico y sé que en él pasé buena parte de los primeros meses de mi vida. No sólo porque me lo contaron muchas veces sino porque ahora, en mis sueños, suelo demorarme allí y permanezco en él largas temporadas sin tiempo preciso. En la faceta onírica de mi vida nocturna, se ha convertido en algo parecido a una acogedora cabaña de pensar. Y me gusta afincarme en ella.

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*Algunos estudiosos consideran que la autoría de esta obra podría corresponder a Sofonisba Anguissola (1535-1625), la pintora renacentista italiana establecida en la Corte de Felipe II.

Cachivaches

Charles Spencelayh: The Old Dealer (The Old Curiosity Shop), 1925.

«A usted, si le quitan la balanza del juego, el péndulo del reloj, la bacinilla del esputo, la perilla de las irrigaciones y el perol de la sopa boba, lo dejan en nada», vuelve el colega con su murga. «Es lo que hay», iba a responderle. Pero sólo lo pensé y me di la vuelta, sin complicaciones ni ruidos. Así no pudo decirme más nada.

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