Non serviam (4)

Campos de la mancha escritos desde la fortaleza que domina el bello monte. 
Foto ©️AJR, 2018.

                                                                         (Tour de force, c’est à dire...)

Esto es un tour de force, no sé si vano.
Su fuerza me sorprende y se me impone.
Soy sólo un maniquí. Hasta Al Capone
aquí se rilaría. Hay un lejano

viento que mueve sin cesar la página
y que al trasluz, como quien mira un álbum
de transparencias, ilumina el álbum
de ecos doblados de mi vida. Página

a página, de voz en voz, urgido
por el obscuro signo de lo incierto
y lo sólo aludido y lo escondido,

cruzo de nuevo el muro, busco el cierto
refugio que me da siempre el sonido
y vuelvo a caminar por el desierto.

Canicas (0)

Raimundo de Madrazo: El patio de San Miguel, en Sevilla, 1868.
Museo del Prado, Madrid.

Está por inventar un juego de canicas (‘bolas’ de toda la vida en “Tierra de Bolos”) con palabras. No tanto como una Rayuela, prolija y precisa, pero sí un intento de apresar sensaciones puestas en danza con todo lo que sea aprovechable de los viejos ritos. Toda obra literaria del futuro tendrá como tirada previa la de explicitar su clave. Hecho.

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Auobiografía (j)

Marc Chagall: Sobrevolando la ciudad (Над горадам), 1918. Galería Tretyakov, Moscú.

Una adineva, un onbac, dos cuerpos, una radima.
—¿Quieres jugar conmigo? —dijiste.
Aún no era otoño.

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Rito

John Constable: The Cornfield, 1826. National Gallery, Londres.

Como cada tarde, al ponerse el sol, sembraba pequeñas semillas de perspicacia junto al camino y se encomendaba al dios del lugar.

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Plagio

Lavinia Fontana: Portrait d’homme assis feuilletant un livre,
también conocido como Portrait du sénateur Orsini, hacia 1614.
Musée des Beaux-Arts, Burdeos.

El escritor en su gabinete abrió un tomo y comenzó a leer: «En un lugar de la Manxa de cuyo nome non quiero me acordar ovo una vez un fils d’algo o cavaliero que de asaz tracón de letra fue y secósele el celebro y echose al monte cual suelen facerlo los que primero se ponen siegos de vino y vanse trocando aluego...». «Vaya, vaya», se dijo, mientras dejaba a un lado sus quevedos prestados y se levantaba para ir en busca del recado de escribir.

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El invisible (ñ)

Kazimir Malévich: Blanco sobre blanco, 1918. MoMA, NY.

Parece claro: el invisible somos todos, uno a uno.

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Intropía (e)

Leandro Bassano: Lázaro y el rico Epulón, hacia 1570. Museo Del Prado, Madrid.

Mal no hay cien que mucho se acabe ni que no dure años.

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