miércoles, 5 de septiembre de 2018

Espejos

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Ángeles Santos: Autorretrato, 1928. Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid
Dichosos los ojos que vieron el mundo y el mundo que vieron los ojos dichosos cuando los dichosos del mundo en sus ojos vieron lo que vieron los ojos del mundo.
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martes, 4 de septiembre de 2018

Arqueros

Artesanos persas: Friso de los arqueros de Susa (fragmento), hacia 510 a.C.
Museo del Louvre, París.
Al otro lado del mural sonoro, los guerreros habían recibido una triple consigna: deshacer falacias, detener infundios, derribar imposturas. ¿Lo conseguirían?
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lunes, 3 de septiembre de 2018

Fantasmas (g)

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Mariano de Cossío: El quirófano, 1935. Colección particular. Valladolid
Esta es la historia del fantasma enamoradizo que trataba de localizar por las esquinas de la noche la sabanilla perdida en un quirófano equivocado.
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domingo, 2 de septiembre de 2018

Sintomas

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 Rafael Sanzio: El sueño del caballero, 1504-1505. National Gallery, Londres.
Alguna vez creyó que su vida era un laberinto azul.
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sábado, 1 de septiembre de 2018

El invisible (m)

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 Xul Solar (Óscar Agustín A. Schulz Solari): La sombra del caminante (“The Walker’s Shadow”),
hacia 1917. Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid.
Un año después, sobre la pantalla de la madrugada, el invisible empezó a ver cómo se dibujaban sus ojos. «Nulla dies sine linea —se dijo—. Y ningún texto sin acción». Luego, reemprendió el camino hacia las sombras.
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viernes, 31 de agosto de 2018

Hablarle a Borges (7)






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(Hablarle a Borges, 27). Dicen que Borges escribió: «Un hombre soñado por Shakespeare dijo que estamos hechos de la materia misma de los sueños; para los más, este dictamen es una interjección del desaliento o una metáfora; para los metafísicos y los místicos, es la directa enunciación de una verdad precisa».


Tras asentir y hacer examen de criterios y conductas que permitan identificarme con una postura, busco un lugar donde hacer pie y se me ocurre esto: «Dice el ser soñado que el sueño es su materia.¿De qué estará hecho el que sueña al que sueña que sueña? Poner un vaso de agua en la mesilla de noche tal vez ayude a pasar este trago».



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Borges niño con su hermana Norah.



(Hablarle a Borges, 28). Al parecer Borges dijo o escribió: «Sabía que el presente no es otra cosa que una partícula fugaz del pasado, que estamos hechos de olvido». 
Y al filo de ese hilo se me ocurre que «No es quizás lo más extraño, ni lo menos consolador, que el olvido nos libre del pasado. Quizá lo que más nos incomoda sea la completa seguridad de que es también nuestro porvenir. Lo cual, de forma paradójica y acaso no del todo evidente, lo convierte en un callejón con una sola salida: su retorno».
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(Hablarle a Borges, 29). Dicen que Borges dijo o escribió: «Cuando Alonso Quijano descubre que nunca ha sido don Quijote, que don Quijote es una mera ilusión, y que está por morirse, la tristeza nos arrasa, y también a Cervantes». 
Y, recordando la escena final de la novela cervantina, se me ocurre comentar: «Así es, maestro, ahí descubrimos la verdad de la vida y que tampoco el genio escapa a la muerte. Aunque, también de esas líneas nace otro de los hallazgos geniales de Cervantes: en realidad, quien muere es Alonso Quijano; a Don Quijote su propia locura lo cura: lo hace inmortal».

(Hablarle a Borges, 30). Es fama que Borges escribió:
«No hay una cosa
Que no sea una letra silenciosa
De la eterna escritura indescifrable
Cuyo libro es el tiempo.

Quien se aleja
De su casa ya ha vuelto.
Nuestra vida 
Es la senda futura y recorrida.

Nada nos dice adiós. 
Nada nos deja. No te rindas».

¿Qué añadir? Nada que no sea el puro, fervoroso y total asentimiento.

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Agua blanda

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Muro con flores. © AJR, 2018
El tiempo. En su misterio cabe todo.
Comprenderlo es haberlo comprehendido.
Dentro de la palabra hay un latido
de reloj blando... Un hoyo que, a su modo,

en la playa, paciente y concienzudo,
un niño quiere hacer que el mar entero
se adentre en él. El cuento verdadero
de esta extraña sustancia no es el nudo
gordiano de la vida y de la muerte.
Ni la gran paradoja del recuerdo.
Ni siquiera las horas que se agotan.
Del tiempo no sabemos otra suerte
que la de darle cuerda. Y ese acuerdo
es la calma. Y los vientos que la azotan.