El origen

Mármol antequerano del siglo I: Príapo. MAN. ©️AJR, 2018.

                  (Black is black)

Negro y más negro aún que el negro en negro
género negro y grande negro a negro
y al negro que tan negro órgano negro
pone negro en su grano o germen negro.

Negro de negro para que en el negro
con que su negro al negro agrieta el negro
sobre lo negro el largo negro es negro
hasta que el negro grazna grato y negro.

Negro también tan nigromante el negro
de negro en tanto negro grita negro
con negro a negro para un trago negro.

Negro, ya ves, si cuanto es griego y negro
por negro onagro negro engendra negro:
negro en la gruta del origen negro.

No faiado (c)

Maestro Mateo (Obradoiro): El profeta Daniel en el Pórtico de la Gloria, Catedral de Santiago, 1168-1188.

—O sorriso de Daniel —me dijo, con un marcado juego de ojos—, ahí está todo.
Al salir, llovía en Santiago.
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La broma infinita

André Masson: Don Quichotte et le char de la mort, 1935.

Queda tanto por leer que la única forma de no aquijotarse será hacerse de letra menuda y perderse en un libro.

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El invisible (k)

Iván Aivazovsky: Luz de Luna.

Estuvimos toda la noche esperando, pero nada.

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Hablarle a Borges (2)

Borges & White Little Tiger. Tomada de acá.

(Hablarle a Borges, 6). Dicen que dijo Borges: «Lo divino, lo terrible, lo incomprensible es saberse mortal». 
Tras el asentimiento, se me ocurre añadir: «Y, muy probablemente, saberlo en ese orden».

(Hablarle a Borges,🐅7). Dicen que Borges dijo: «Nos hemos acostumbrado a los espejos, pero hay algo de temible en esa duplicación visual de la realidad». 
Y, tras pensarlo, se me ocurre decirle al compatriota de don Juan Filloy: «¿Y qué pensar de los palíndromos, esos espejos de la escritura cuya prodigiosa naturaleza retornable parece que nos esté señalando el camino de vuelta a casa?».

Foto: «Nocturno en Buenos Aires». ©️      Juan Di Sandro.

(Hablarle a Borges, 🌃8). Dicen, y me lo creo, que Borges dijo: «Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres trae el amor o el oro, a mí apenas me deja esta rosa apagada, esta vana madeja de calles». 
Y se me ocurre, desde una esquina más o menos rosada, añadir: «Y las sombras de los cuerpos que van por sus encrucijadas abriéndole caminos a la noche».

(Hablarle a Borges, 🌹🌝🌚🥀9).
Dicen que Borges escribió: «Yo tengo para mí que todo amor y toda amistad no son más que un justo vaivén de la aproximación y de la distancia. El querer tiene su hemisferio de sombra como la luna». 
Y, tras prestarle asentimiento, al lector del lector (Héctor in pectore) se le ocurre apostillar, mitad en serio y completamente en son de farra, y de un tirón, lo que sigue: «Así es, maestro: cuestión de fases, plenitudes, eclipses. Y en cuanto al margen entre amor y amistad, tal vez sea el énfasis del vaivén lo que marque la diferencia. Aunque todo, o la parte más clara, cuantiosa y sobresaliente, suele ser según y cómo. Que no en vano uno de los más conocidos viajes de ida y vuelta (o primigenio vaivén pendulatorio) es el que resume las hazañas del sol de cada día en una fórmula simple y tajante: “Anula la Luna”. Y quien pueda, etecé, eceté...». 
Y luego, un vasito.

(Hablarle a Borges, 10). Dicen que Borges escribió: «Vendrá alguna generación que se asombrará de que en nuestro siglo se tolerase la fabricación y el comercio de herramientas para el homicidio». 
Al leerlo, suponiendo que la frase sea correcta, se me ocurre pensar que a veces al maestro, tal vez ingenuamente, le gustaba citar las apócrifas «Memorias de Caín».

Cosmos

Clara Peeters: Bodegón con flores, copa de plata dorada, almendras, frutos secos, dulces, panecillos, vino y jarra de peltre, 1611.
Museo del Prado.

Aquella mujer nos legó tanta sabiduría que, en caso necesario, podríamos reconstruir el mundo con sólo examinar bien una de sus lágrimas.

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El olvido de sí mismo

Jack Butler Yeats: The night has gone, 1947.

Aquella noche Leopold Bloom se demoró tanto en los laberintos de la ciudad en sombras y en sus alcoholes, que cuando quiso darse cuenta se le había pasado el Blommsday. ¿Sería por fin libre?

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