Al pie de las murallas de la vieja
ciudad donde nací, cuelga de un muro
una testuz de piedra casi informe,
luna llena de un tiempo congelado.
Pudo ser la cabeza de un dios tótem
o un capricho de lesa geología.
Está allí desde siempre, alzando un párpado
de granito que escruta mi memoria.
A su lado pasaban carreteros
con sus cargas de grava desde el río,
trote alegre por calles empedradas.
Vio mis juegos, mis sueños. Es la esfinge
cuyo enigma no sé. La inalcanzable
piedra viva en el fondo de mi infancia.
✍️50). Con San Isidro en puertas y Las Ventas resistiendo, El Roto pone, una vez más, su prodigioso ojo clínico en la diana exacta, y explicita el estado de la cuestión: ese sonambulismo en el que viven una actividad y una afición que ya están fuera del tiempo, aunque no quieran asumirlo e incluso encuentren en su experiencia de catacumbas, también cavernaria, cierto sentido heroico. Un excelente prólogo al artículo que, presumiblemente, Vicent nos brindará el domingo. Como suele decir el maestro Aguilar —recalcitrante por cierto de los tendidos: bien podría tomar ejemplo de su admirado contertulio, el escritor Sánchez Ferlosio—, atentos.
