El último clásico

                                               

                                                       

                                                        En homenaje a Andrés Iniesta, 

                                                        que hoy lo juega, 06.05.18

El fútbol sin pasión no es casi nada,

igual que casi todo. No hay partido
que merezca la pena si el pitido
final no pone fin (también) a la jugada

del nervio a flor de piel, al fiel latido
del corazón vibrante que, en la grada
o en el sillón, no encuentra más coartada
que la victoria: el reino prometido.

Pero, frente al furor enrabietado
que sólo ama un color y odia al rival,
se alza el fervor del juego como fiesta.

Ni culé ni merengue, he cultivado,
siempre al filo de la pasión neutral,
una emoción llamada Andrés Iniesta.

Literal

Max Beckmann: Familienbild, 1920, The Museum of Modern Art, New York
Schenkung Abby Adrich Rockefeller, 1935, © VG Bild-Kunst, Bonn 2018

En los diarios de Kafka pudo oír «el restregarse entre sí de las consonantes, con un ruido de hojalata, y cómo las vocales se unían a ellas cantando como negros de barraca de feria».

...

Adiós a Íñigo

Aquellos años, aquella imagen....

(Lecturas en voz alta, 🙏82). Es natural y comprensible el coro de voces tristes, agradecidas y admiradas que despide a José María Iñigo: con él desaparece uno de los mayores comunicadores del país, y en mi particular memoria el primer periodista “moderno” del que tuve noticia, a través de la revista «Mundo joven», y en alguna medida responsable de que, a la hora de decidirme entre los estudios de Filosofía y Letras o Periodismo, fueran estos últimos los elegidos. A principios de los años 70, Íñigo era un señuelo de modernidad y aunque después pudiera parecernos que se fue atrincherando en una carrera de éxitos algo convencional, no tardamos en percibir que era alguien capaz de reinventarse una y otra vez, un resistente nato. Y un profesional todoterreno. Siempre he sentido por él, además de una gran admiración, una extraña sintonía y hasta sensación de familiaridad, más extraña aún si se tiene en cuenta que nunca lo he tratado. Ahora su muerte, no por esperada menos cruel, es un claro aviso —uno más, pero muy acuciante— de que esto, definitivamente, va en serio. Buen viaje, maestro. Gracias por el ejemplo.

Variaciones (b)

Miguel Ángel (atribuido): Il tormento di sant’Antonio, 1487 o 1489.
Kimbell Art Museum, Fort Worth, Texas.

Los dinosaurios, al despertar, no podemos permitirnos el lujo de que la lluvia de meteoritos nos acongoje.

...

Lengua de oro

«Palimpsesto, original & traducción», ©️AJR, 2018.

Derretido mi cuerpo en la ternura
de esa risa veraz que siempre imploro,
el silencio interior lo abraza todo,
su hondo sonar disuelve cualquier duda.

Imágenes de un sueño antiguo cruzan
y llenan con su incendio misterioso
mis rincones vacíos: lengua de oro
de un fuego sin materia, luz difusa

que me rodea en círculos concéntricos
y en claridad o en sombra va afilando
los bordes de mi cuerpo, sus fronteras.

El dibujo está lleno de momentos
luminosos y lóbregos. Mi canto
es un grito en el centro de la tierra.

Babel (8)

Círculo de Maarten Van Hemskerck: La Torre de Babel | s.f. (s. XVI).

Susurros

Todo empezó en la segunda galería, frente a la Colina del Dragón, cuando alguien preguntó: «¿Qué hacemos con los chinos?».

...

Pie

Velázquez: Francisco Lezcano, “El niño de Vallecas”, 1643-1645. Museo del Prado.

«¡De aquí no se va nadie!», gritaba el antiguo boticario con voz tonante. Y su grito resonaba en la sala vacía.

(~Homenaje a León Felipe)