Brujía

Léon-Françoise Comerre: Jeune fille à la bougie.

«Su sonrisa —me dijo— no era de este mundo».

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Nautilus (a)

Rothko: Sin título (Negro sobre gris), 1969-1970. Solomon R. Guggenheim Museum, New York.
© 1998 Kate Rothko Prizel & Christopher Rothko / Artists Rights Society (ARS), New York

«Todo estaba helado. Incluso el ruido».

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El confidente

 Enrique Grau: Sin título, 1968.

«Mucho tiempo después... sobre la tierra».

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Fantasmas (c)

C. Monet: Crepúsculo en Venecia, 1908. Museo de Arte Bridgestone, Tokio.

Desde aquel día siempre se para a escuchar ese rumor al fondo de la noche.
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La realidad

(Visiones en voz alta, 🎓41). Debe de hacer unos treinta y muchos años que cayó en mis manos un libro titulado La construcción social de la realidad, obra de Peter L. Berger y Thomas Luckmann y que leí para la realización de un trabajo escolar en primero o segundo de periodismo. Creo que, después de haber estudiado con cierto ingenuo provecho alguna obra de Kant y leído con fervor entusiasta buena parte de los ensayos de Nietzsche y su enfático Zaratustra, ese libro me vacunó frente a los peligros de pensar que pueda existir algo absoluto y mostrenco, objetivo e inmutable, como a menudo se pretende al emplear la palabra “realidad”, cuando ésta es siempre no sólo algo relativo sino en proceso de creación (construcción) permanente, y siempre dentro del contexto personal y social en que nos encontremos. 

Este vídeo, divertido e instructivo, ejemplifica muy bien las conclusiones que extraje de la obra de Berger y Luckmann, y me parece que contiene una lección muy útil en tiempos de excesivas y reductoras simplificaciones como los que vivimos. 

Le agradezco a mi hermano Paco Ramos, catedrático de psicopatología de la Universidad de Salamanca, su envío.

Línea clara

Madrid en febrero. © AJR, 2018

                                                                           (A LAC, que me decía...)

Ingenio dices que no basta. Nunca 

se puede congregar todo en la misma
paradoja ni hacer que lo que abisma
al cielo suba. La pasión se trunca

al hablar de ella y cae en la espelunca
del mortal tedio quien restaura el cisma
entre el ser y el sentir. Es viejo el prisma
del tiempo que ayer fue y hoy es ya nunca.

La clave del poema es el cerebro
pegado al corazón. Cuerdas vocales
de la memoria tensan las palabras

para arrancar de ellas el requiebro
de todas estas cosas naturales
que claras son también aunque macabras.

Punto

Punto

Aquí estamos, ausentes, para lo que haga falta.

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