Astrolenguas: Leo

Caravaggio: Narciso, 1597-99. Galería Nacional de Arte Antiguo, Roma.

Al fin ruge Leo. 

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Tabarnia, patria querida

(Visiones en voz alta, 🐜🐜🐜36). Casi se me había olvidado el problema catalán, esa obsesión. Aunque sigue estando ahí y nunca ha dejado de estarlo, las horas de la pantomima unilateral fueron tan intensas que lo sobrevenido después por fuerza tenía que tener una extensión catártica. Y como además coincidió con la habitual molicie estresante de la Navidulia y los fastos del cambio de calendario, todo ha ganado en fantasmagoría e irrelevancia, dimensiones por otro lado que acrecientan su poderío a medida que uno va cumpliendo años y logra asumir que hacia ese estadio galopan sin cesar nuestras neuronas. Pero me parece que la pausa toca a su fin. Para prepararnos frente al nuevo arreón emocional que se avecina, nada mejor que dar pábulo —signifique lo que signifique pábulo y sin excluir ninguno de sus sentidos— a este discurso del bufón Boadella que, junto con esta delicada pieza publicitaria, supone la irrupción oficial, oficiosa, transitiva y perifrástica de la idea más potable que ha segregado el "procés" en todo su ya largo y accidentado recorrido. Es más: creo que desde el memorable invento y hallazgo del «trobar clus», en la tierra d'Oc, y el caganer, en la Payesía, no se había producido, en los territorios de la Marca Hispánica y periferias, tan aquilatada lectura de la realidad. Ciudadanos de Tabarnia, ánimo y a por todas. Mientras mantengáis vivo el sentido del humor, el seny y su reverso, tened por seguro que no estaréis solos. Ni tranquilos.

Astrolenguas: Cáncer

William-Adolphe Bouguereau: La pêcheuse.
(Desconozco fecha y ubicación: en búsqueda).

Qué decir de Cáncer.

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Arrecifes

Vasili Kandinsky: Cielo azul, 1940. Centro Pompidou, París.

«Quizás esté llegando la hora —pensó— de tirarlo todo por la borda». Y tras darse una pausa: «Sólo falta saber dónde está el barco...». No había acabado de formarse la imagen en su cabeza cuando vio venir la otra: «Y el reloj».

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Non serviam

                                       («Excusatio non petita...»)

El soneto es refugio de cobardes 
palabras que no logran estar vivas
sin la armazón segura en que, cautivas,
amparan su existencia y sus alardes.

Espejo de rutina y tinta inerte,
ni una gota de vida verdadera
corre por sus renglones: sólo huera
materia consonante con la muerte.

Es lo que es cuando lo cifra todo
en repetir y encorsetar sin pausa
los tópicos más rancios sin cansarse.

Pero el poema aún vibra en este modo
de chasquear la lengua si su causa
es la vida que quiere pronunciarse.

El soneto no es cosa de cobardes
si en él quema la lumbre en la que ardes.

«Selfisombra entre cantos». ©️AJR, 2018.

Pablo García Baena

José Infante homenajea a su querido amigo, el poeta Pablo García Baena, fallecido ayer (14 enero 2018), con esta hermosa fotografía. Y en su muro se suceden los sentimientos y reconocimientos. También el mío.

Llamando a las puertas del cielo se le ve en esta imagen. Como todos los buenos poetas, consiguió abrirlas, con palabras, aquí, en la tierra. Que le sea leve. Y el aire lo acoja.

Fantasmas (b)

John Singer Sargent: Calle en Venecia, h. 1882. National Gallery of Art, Washington.

Lo vi en el cruce de la Glorieta con la Avenida. Creo que no me reconoció. Cuando ya me iba, retomó su vieja cantilena: «¿Qué nos queda, Moira, más que la memoria? ¡Y la noria airada!» No me volví. Nunca lo hago.

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