la sensación de que segrega vida
es la escritura, y el punto de partida
de cada día frente al imperfecto
tiempo contado en la conciencia, huida
de la voz en zigzag buscando el recto
camino que en la mente ponga afecto
y razón juntos. Hay una salida
en cada frase y otra luz penetra
por cada esquina de esta inmensa sala
donde dentro y afuera se confunden.
Seda o migajas al pie de la letra
para seguir el rastro: una bengala
donde los tigres brillan y se funden
en el borrón de luz, de tinta y niebla,
del vacío. La nada que nos puebla.
