Diapasón

Jan van Eyck: Retrato de un hombre (probablemente, un autorretrato), 1433.
 National Gallery, Londres.

Durante los primeros años de lo que podía denominar, no sin retintín, su madurez, su primer impulso, al despertar, era un esfuerzo ligero y flexible para reconocerse. No puede precisar desde cuándo, pero ahora sabe que ha de poner todo su empeño, con constancia, a veces incluso con terquedad, en no olvidarse.

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En juego

Juan Van der Hamen (atribuido): Retrato de enano, h. 1616. Museo del Prado, Madrid.

«Por más que te esfuerces —me dijo el enano saltarín desde detrás del seto— siempre habrá en el juego algo que no entiendas». Y, tras una nueva voltereta, concluyó: «Si no te esfuerzas, ¡fíjate!».

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Buen viaje, tocayo

«Pues esto es lo que hay», parece decir con gesto tan humano como noble Alfredo Pérez Rubalcaba.
Foto de Gemma Miralda, publicada en La Vanguardia.

Bienvenida sea la unanimidad póstuma en torno a Rubalcaba. Al fin se impone y se reconoce, sin restricciones aunque no sé si también sin hipocresía, su condición de «hombre de estado», su talla de político de altura entregado al servicio de la sociedad. Los vituperios y las bilis, que fueron tan intensas y mendaces un día contra él, y sobre todo contra aquel gesto suyo valiente y decisivo en horas tan oscuras y denigrantes, corren por los sumideros. Este obituario de Lucía Méndez, que lo retrata con amplitud y conocimiento, es también el mejor homenaje. Descanse en paz. Buen viaje, tocayo.

Los filósofos

Víctor Mira: Los caminantes.

Se han vuelto a acodar en la barra y, pasado el segundo vino, sobradamente iluminados, filosofan sin mesura.
—Tenemos más memoria que la que somos capaces de recordar —dice uno.
—Y más recuerdos que los que caben en nuestra memoria —responde el otro.
—¿Que los que caben o de los que caben?
—¡Hein?
—Que o de. No está claro, zagal.
—¡Tú mismo!
—Pero no es lo mismo.
—¡No me toques la pelotas!
Y así siguen. A menudo no resulta fácil saber quién dice qué. Pero ellos se comprenden. Creo.

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El peso del muerto

Leonardo Alenza y Nieto: Borracho» h. 1835. Museo del Prado, Madrid.

Con el embeleco de ganarse su favor y forzarle al uso, dudaba entre acurdado, ahumado, briago, pedo, torrija, mamao, moña y papa. Pero al final se quedó con una expresión que creía de allá pero la encontró acá: peneque. Y así se libró del peso del muerto.

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Extras

Rembrandt: La ronda de noche, 1640-1642. Rijksmuseum, Ámsterdam.

—Está usted perdiendo facultades, Vizconde —le dice al cruzarse con él en el cambio de guardia—. Ya casi cualquier frase le sirve para armar una historia.
—Bah, sólo hago méritos para ver si se fijan en mí los de Juego de Trolas y me contratan.
—A ver qué ocurre cuando acabe esta sesión, que se me está haciendo un poco pestosilla.
—Un truño más bien.
—¡Ya te digo!
Y siguen.

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Más nada

 El azar retrata la página de un día cualquiera. Foto AJR, 2019.

Haré un poema de la pura nada,
pero como la nada ya está dicha,
añadiré que a veces su caricia
hiela la sangre y nos vacía el alma.

En este tiempo extraño nada queda
a salvo de la duda y sus disfraces.
La vida vuela y nada puede amarse
que dure para siempre, ni la hoguera

de energía que no se extingue nunca,
la sopa cuántica, el polvo de estrellas,
la invariable luz del universo.

Alzo mis ojos en la noche oscura
y lo que veo al fondo es la tristeza
de no poder amarte contra el tiempo.