La visita

Frédéric Bazille: Hospital de campaña, 1865. Musée d’Orsay, París.

—Los que no somos hipocondríacos —me dijo desde la puerta, a modo de despedida— no tenemos más remedio que sufrir de verdad.
Le hice un gesto, desde la cama, por encima de los yesos y las poleas, con la única parte del cuerpo que aún podía seguir moviendo: la punta de la... nariz.

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Soneto tango

Artistas callejeros del tango. En Puerta del Mar, Málaga.©️AJR, 2018.

De estos tiempos que queman su estampida,
puro truco y maraña, se me ocurre
que son como la noche que transcurre
al pie de mi balcón: ropa tendida.

Cada lobo está solo en su guarida,
mientras zumba el clamor con que se aburre
el carrusel social. Y se me ocurre
que el mundo es una calle sin salida.

Pero sigue la mágica pareja
que se dice al oído la ternura
de las viejas palabras porquesí

dando pasión al paso que la aleja
del centro de la pista a la locura
de la piel y el fulgor y el frenesí.

Aniversario

(Sin identificar, pendiente)

«Soy la cuarta generación de “ocellaires” (pajareros), ahora reconvertidos en vendedores de ‘tickets’ turísticos...», dice, entre otras cosas, Mónica Trías al rememorar la tragedia de La Rambla. Es anecdótico, pero puede que en esa clave esté casi todo. El mundo transformado en parque temático, la imparable deriva espectacular.

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Botamen

Cartel de la feria del Libro de Soria.

Nobleza del botamen en barro de elegancia talabricense. 

Palabras necesarias. 

Y la esencia dentro.

Aldea

Laxeiro (José Otero Abeledo): El manantial de la vida (óleo), 1973.
Café Moderno Afundación, Pontevedra.

Allá abajo, el Sil es una serpiente que apenas consigue moverse entre las viejas montañas, fosilizadas como animales prehistóricos sorprendidos por un cataclismo. Desde el suelo asciende la frescura de la hierba. Y junto a la fuente de la Barxa, que mana fría y sin descanso, se oyen los esquilones de las últimas vacas «do fillo do Jesús». Todo lo demás flota en el aire.

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Grafiti de humo

Pere (Pierre) Daura: La pesadilla, 1939. Museo Nacional de Arte de Cataluña, Barcelona.

Aprovechando que la ciudad estaba como cristalizada en la canícula, se acercó a los felinos de piedra y dejo sobre ellos un mensaje escrito con letras de humo indeleble. Decía así: «Es preocupante que la derecha no haya aprendido nada. Que no lo haya aprendido la izquierda puede ser trágico».

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Una décima, una centésima de segundo...

(Visiones en voz alta). Mientras salgo de la página en que trabajo en el portátil y voy a Google en busca de las imágenes del colapso de un viaducto en Génova, del que me acabo de enterar por la radio, me entero, de paso, de que se ha encontrado la secuencia fílmica de un desnudo de Marilyn que se creía perdida. Acabo de ver las imágenes confusas de la nueva tragedia italiana, terribles por las voces desesperadas que en ellas se escuchan, y sin poderlo evitar (y sin conseguirlo... de momento), me demoro en intentar localizar lo que algunos califican como el primer desnudo de una estrella de Hollywood. Y al tiempo que desecho alguna metáfora fácil que las circunstancias podrían convertir en obscena ("por fin lograré ver las perseidas"), me abruma la condición ambivalente de la realidad, su cruda naturaleza, en el fondo tan difícil de captar, de sostener en su constante duración, pese a tantas antenas. He de volver a mi trabajo. Justamente lo había interrumpido en esta frase: «... Una décima, una centésima de segundo pueden separar la vida de la muerte...»