Cita incierta

Otto Dix: Retrato del abogado Hugo Simmons, 1925.

«Tendría que meterte en la cárcel por frases como esa», le dijo a Félix el policía que creía que era su amigo.

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Elogio de la Fundéu

Logo de la Fundéu.

(Lecturas en voz alta, 79). La Fundéu (Español Urgente) es una de las mejores cosas que le han pasado a la lengua española en los últimos años. La posibilidad de disponer de un consultante de guardia que resuelve (o lo intenta), casi a vuelta de correo electrónico o de llamada telefónica, tus dudas lingüísticas y las urgencias, a veces muy peliagudas, que te salen al paso en el laboreo de la edición de textos —a menudo, un trabajo de picapedrero o minero que uno se empeña en abordar con instinto de alfarería— es todo un lujo cuya generosa existencia es de justicia reconocer.

Están, además, los boletines diarios que la Fundéu hace llegar al buzón de quien lo solicita y en los que, con un sentido encomiable de la oportunidad, se suelen suministrar directrices de buen uso de la lengua relacionadas con temas candentes o en el candelero, ligados a cuestiones de muy diversa índole. Una herramienta que ningún periodista digno de tal nombre —porque la dignidad de esta profesión no la borran ni los más zafios usos que se hacen de ella— puede permitirse ignorar.

Por otro lado, cuando, como ocurre hoy, esas recomendaciones de la Fundéu vienen envueltas en sugerencias y defensas de un uso poético de las palabras*, que uno no se atrevería a defender en los contextos prosaicos, pacatos y rebuznantes en que suele moverse la realidad, a la utilidad se suma la alegría. Y surge entonces, espontánea y apremiante, la necesidad de dar las gracias. A quien corresponda, y desde el lado más sensible del lenguaje.

Hecho.

Nota: me refiero a la propuesta de la frase «espigar en un contenedor o en la basura», como alternativa a la expresión inglesa «dumpster diving».

Bohemia

Edvard Munch: La boda de la bohemia, 1925. Museo Munch, Oslo.

Su partida de nacimiento rezaba así: «Alejandro María de los Dolores de Gracia Esperanza del Gran Poder Antonio José Longinos del Corazón de Jesús de la Santísima Trinidad Sawa». Y un Martínez, como colofón.

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La radio de piedra

Con Juan Herrera (segundo por la izquierda), Pedro Tenorio y Nazario García.

Fue un placer asistir ayer (29.04.18) en Talavera, en la carpa de la Feria del Libro, a la presentación de La radio de piedra, la primera y singular novela de Juan Herrera, uno de los más lúcidos y prolíficos escritores de humor de la radio-televisión nacional en muy diversos formatos, hombre de vastos y diversos saberes y hacedor de mundos que tienen como denominador común la buena sorna. Su novela es, créanme, de lectura tan imprescindible como reconfortante. Y estoy seguro de que va a marcar un hito en la narrativa postcontemporánea, esa que ya está entre nosotros aunque todavía casi no nos hayamos dado cuenta. De momento, al que suscribe le ha servido para recuperar a un viejo compañero de palabras felizmente interminables y de armas justamente denostadas. Y en tiempos tan oscuros esa es una muy gratificante claridad. Seguiremos informado.

Adiós, abril

(Al paso, 31). El cielo de Madrid sobre la Avenida de América, a las 20:53 del último día de abril.

Testigos (ii)

Rembrandt: Retrato de un hombre con ropa oriental, 1635. Rijksmuseum, Ámsterdam.

Aquel hombre parecía recién llegado del pasado y traía sobre sus hombros un cesto lleno de palabras.

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Testigos (i)

Rembrandt: Homero, 1663. Mauritshuis, La Haya.

«No tengo palabras, no tengo palabras», era lo único que atinaba a decir.

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