La noche más hermosa

Giotto: Adoración de los Reyes Magos, 1303-1305, fresco. Capella degli Scrovegni, Padua.

«Lo fue durante tanto tiempo que parecía eterna. Pero todo pasa. Ya vienen los ayes». Le daba vuelta a las frases mientras veía por la ventana la escarcha cubriendo los surcos sin nada. Después siguió dando lustre a sus zapatos. Y se puso a cantar una soleá.

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Musgo

Jean-Baptiste Greuze: Un padre leyendo la Biblia a su familia, 1755.

En aquel tiempo, el belén era la primera lección de geografía que recibíamos los niños y Herodes el nombre primitivo del terror

En rojo

Todo lo hubiera yo apostado al rojo
vivo y travieso de tus labios, dueña
de los colores que la luz me enseña
en su camino del violeta al rojo.

Y un arco tenso era en mi mano el rojo
gesto que dibujaba hacia la noche
la sed de ti tan plena en un derroche
de deseos sin sombras y un sol rojo.

Tanta pasión vertida y tanto rojo
rumor de viejas almas cantarinas
que no saben decirme lo que quiero.

Más rojo aún es en mi rostro en rojo
el asombro de ver cómo adivinas
lo que subrayo en rojo mientras muero.

(«A su dueña, que lo sabe», '04.01.18')

Oficina de reclamaciones

Santiago Rusiñol, Ramón Casas velocipedista, 1889.

Y aquí estamos, esperando, a ver si nos devuelven el morro de la pell de brau.

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Memento

Ernest Descals, Café Milena, Praga.

«No le des más vueltas, querido Frank —me dijo con una sonrisa—. Ni siquiera los monstruos duran para siempre».

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Escasa variación

Semáforo en Recoletos. AJR, 2017.

                                                   (➿Sobre un verso de Antonio Machado)

La terrible cordura del idiota
se nos clava en la frente, aunque fingimos
al exterior risueñas caras, mimos,
muecas vacías que el vacío agota.

Y afirmamos —con nuestra voz que azota
la verdad de los otros— que sentimos
un lento desgranarse de racimos
por la pena repletos, gota a gota.

Pero al quedarnos solos meditamos,
se nos viene a la boca la locura
y escupimos la rabia de lo cierto.

Nos ocurre lo mismo cuando vamos
por la vida buscándola: nos cura
la terrible vivencia de lo muerto.

El invisible (h)

René Magritte, «Le monde invisible», 1954 (probable recreación).

Creí que no vendrías. No te vayas sin pensar en mí.

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