El puente

Maurice de Vlaminck: Le Pont à Chatou, 1906.

Logró escapar del sueño pero la policía ya estaba allí.

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La mirada

Rembrandt: Autorretrato a la edad de 63 años, 1669. National Gallery, Londres.

Nada más verlo quiso ser como él.
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La ausente

Tomado de Giphy.

No tuvimos más remedio que recurrir a la magia simpática.
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El reflejo

La calle de aquí. © AJR, 2017.

No se explicaba cómo podía dolerle tanto aquella cicatriz en el asfalto.

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Sombras

Esta colección de «selfisombras» proviene de mi muro de Facebook. Cada una fue publicada en la fecha que se indica. Que no suele coincidir, salvo algún caso, con la fecha en que las fotografías fueron tomadas. Indico también el lugar. En todos los casos, la sombra es mía (o eso creo). En alguna ocasión, me acompañan las de otras personas muy cercanas o amigos animales.


Va por ustedes. (Buitrago de Lozoya 19 julio 2017)


Pisando la estruendosa luz del día. (Madrid, 24 julio 2017)


Picasso me esconde. (Buitagro de Lozoya, 25 julio 2017)


A menudo la realidad se nos muestra como es. Pero, como es la realidad, no la creemos: nos limitamos a verla. Entre la fe y la razón se extiende el mar de la vida consciente. Con sus innumerables islas. (Talavera de la Reina, 28 julio 2017)


Aprovecho que la temperatura ha bajado unos grados para dar un paseo nocturno por el barrio, hacia Torres Blancas y la Avenida de América. Noche agradable. Al menos, por fuera. La Luna parece repuesta del susto del eclipse y asciende, blanca y compacta, sobre los volúmenes cilíndricos del rascacielos de Sáenz de Oiza, bajo cuyos balcones circulares me he sentado a escribir estas líneas. Hace unos minutos, la primera ráfaga de un viento ligero y refrescante, que ahora ya sopla con cierta fuerza, puso a mis pies una hoja seca. No me atrevo a decir que sea el primer anuncio del otoño. Pero se le parece mucho. Al ir a capturarla, como a un Hamlet prosperitano cualquiera, se me apareció la Sombra. Tardé algunos segundos eternos en adivinar su identidad. (Madrid, 9 agosto 2017)


Entre la noche, los desmontes urbanos y las rejas, me puse a mirar y se me apareció el centauro. Otro hijo de las sombras. (Madrid, 12 agosto 2017)


Ombre, shadow, sombra. Sable, sand, arena. Chien, dog, can. Clown, payaso, moi-même. (Los Narejos, Con Cleo. 23 agosto 2017).


Cuando paseas en buena compañía es como si caminaras sobre zancos. (Los Narejos, con Clara y Cleo. 26 agosto 2017).


Hacia el otoño. O como se llame ahora. (Madrid,  2 septiembre 2017)


Sobre los escaques de Eburia, con la efigie en sombra de mi amigo Fernando, en la alta madrugada. (Talavera de la Reina. 13 septiembre 2017)








Mientras el otoño se abre paso trabajosamente al filo ya de octubre, atravieso la mañana del Parque de Berlín, y paso junto al busto del genial sordo de Bonn, que se diría olvidado por alguien sobre el piano de piedra. Desde 1981 nos hemos ido viendo. Y ambos, con ojos intercambiables, hemos visto cosas que vosotros no creeríais. Algunas porque son increíbles. Y otras, las más, porque la naturaleza de las ensoñaciones y la vida interior es todavía una frontera que la física no se atreve a traspasar. Aunque quizás no tengamos otra cosa. (Madrid, 28 septiembre 2017)








Tríptico de la sombra con sus sombras. (Madrid, 18 octubre 2017)


Paseando entre dinosaurios. (Madrid, Jardín Botánico, exterior, 6 noviembre 2017)


«Share more. Consume less». (Madrid. calle Nieremberg, 15 noviembre 2017)






Nunca te olvides de darle las gracias al Alumbrado Público. ¡Oh, Sol, yo te saludo!

(Madrid, Nieremberg/López de Hoyos, 21 noviembre 2017)

Elegía

Lunch atop a skyscraper, fotografía anónima tomado en 1929 durante la construcción del
Empire State Building, en Nueva York.

Este noche he soñado con el club de los obreros muertos en los altos andamios de 

la City.

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Jugando con Esther Ferrer (para variar)

(Visiones de Museo, 1). «Todas las variaciones son válidas, incluida esta» es el título de la exposición antológica de Esther Ferrer que se muestra en el Palacio de Velázquez, en el parque del Retiro de Madrid, hasta el 25 de febrero. Por la espaciosa sala se distribuyen un buen número de obras conceptuales, algunas de grandes dimensiones —no sólo espaciales— y que, además de servir como una palanca o muelle para que se dispare (o no) la conciencia del espectador, tienen la virtud de sumergirnos en un atmósfera de cierto encantamiento muy a propósito para estas mañanas dudosas del otoño en los que cada día parece que va a superar al anterior en incertidumbre y villanía.

Pasamos un rato muy agradable el pasado día 25 de octubre, en la inauguración, rodeados de artistas que parecían estar al cabo de la calle de lo que allí se mostraba, aunque es verdad que nadie miraba a nadie con esos gestos de suficiencia, tan lábiles como rácanos y odiosos, entre los que discurren a menudo actos semejantes.

Había allí muchas cosas que ver y con las que jugar, pues este, el factor lúdico, me parece que es fundamental en la propuesta. Y por allí, yendo de un corro a otro, se movía la artista, menuda, ágil, vigorosa y claramente vasca, tan cercana y natural que más bien parecía una compañera de juegos enseñando sus tesoros al grupo de amigos. Que la miraban, eso sí, con mucha admiración. Devoción incluso. Me quedé con ganas de acercarme para plantearle una pregunta bumerán. Pero no me atreví a romper lo que en todo momento me pareció una sucesión de complicidades. Tal vez otro día sea el propicio.

De lo visto y disfrutado, me llamó mucho la atención, en un rinconcito aislado de la sala grande y diáfana (¡qué a propósito para instalar en ella un itinerario de ida y vuelta!), esta «Caverna de Leonardo», título que me parece oportuno darle al juguete de la artista que reproduce una de las máquinas inventadas por el genio Da Vinci para tratar de entender, asimilar y reproducir el vuelo de los pájaros.



El vídeo naturalmente juega a hacer arte, o así, y se acoge por completo al título de la exposición. Una variación más, pues, y en consecuencia, válida. Ojalá lo disfruten. Luces y sombras.

Hasta el 25 de febrero de 2018.