Non serviam

                                       («Excusatio non petita...»)

El soneto es refugio de cobardes 
palabras que no logran estar vivas
sin la armazón segura en que, cautivas,
amparan su existencia y sus alardes.

Espejo de rutina y tinta inerte,
ni una gota de vida verdadera
corre por sus renglones: sólo huera
materia consonante con la muerte.

Es lo que es cuando lo cifra todo
en repetir y encorsetar sin pausa
los tópicos más rancios sin cansarse.

Pero el poema aún vibra en este modo
de chasquear la lengua si su causa
es la vida que quiere pronunciarse.

El soneto no es cosa de cobardes
si en él quema la lumbre en la que ardes.

«Selfisombra entre cantos». ©️AJR, 2018.

Pablo García Baena

José Infante homenajea a su querido amigo, el poeta Pablo García Baena, fallecido ayer (14 enero 2018), con esta hermosa fotografía. Y en su muro se suceden los sentimientos y reconocimientos. También el mío.

Llamando a las puertas del cielo se le ve en esta imagen. Como todos los buenos poetas, consiguió abrirlas, con palabras, aquí, en la tierra. Que le sea leve. Y el aire lo acoja.

Fantasmas (b)

John Singer Sargent: Calle en Venecia, h. 1882. National Gallery of Art, Washington.

Lo vi en el cruce de la Glorieta con la Avenida. Creo que no me reconoció. Cuando ya me iba, retomó su vieja cantilena: «¿Qué nos queda, Moira, más que la memoria? ¡Y la noria airada!» No me volví. Nunca lo hago.

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Astrolenguas: Géminis

Augustus Leopold Egg: Compañeras de viaje, 1862.
Birmingham Museum and Art Gallery, Birmingham.

Brindemos en Géminis.

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Grafísmos

Grafismos del 09.01.18

La mejor cosecha de la mañana. Un largo camino para acabar en lo mismo, sólo que todo más claro. Modestia en parte, me río yo de lo del Joyce ese.

Astrolenguas: Tauro

Toro bravo

Qué será de Tauro.
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El invisible (i)

Odilon Redon: El dia (panel izquierdo), 1910.
Abadía de Fontfroid, Aude (Francia).

Llamadme Artabán.

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Contexto (diversa fuente):

Microdromo (a)

Pablo Picasso: Acróbata y joven arlequín, 1905. The Barnes Foundation, Philadelphia.

Asirá la risa.

La risa, la risa, la risa.

Promesa

Retrato de Confucio, de autor desconocido.

Dije que «Confuncio» sería el protagonista de una de estas historias. Es esta.

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 Sorprende,en esta imagen de Confucio, el cierto aire «papal» con que se le representa. Una de sus muchas citas célebres, y la menos “confusa” de todas, dice: «Saber que se sabe lo que se sabe y saber que no se sabe lo que no se sabe, he aquí el verdadero saber».

Astrolenguas: Aries

Francisco de Zurbarán: Agnus Dei, 1635-1640. Museo del Prado

Los Aries, que griten.
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Halcones (redux)

Edward Hopper, Nighthawks, 1942. Instituto de Arte de Chicago.

—Phil miente —dice él.

—¿Cómo lo sabes? —pregunta ella.
—A la vista está —responde él.
El camarero los mira como si hubiera comprendido.
Phil, taciturno, mastica su rencor.

Hopper, Nighthawks (detalle) 1942. Instituto de Arte de Chicago.

—¿Por qué iba a hacerlo? —dice ella.

—Tal vez no tenga otra salida —sugiere él sin convicción, con gesto ausente.

Durante un buen rato permanecieron en silencio. Ambos tenían la vidriosa sensación de que alguien los observaba.

Por un momento estuvo a punto de rozar sus dedos. Pero la acedía volvió a impedírselo.

¿Qué hacía él ahí? ¿Era esto lo que perseguía en sus sueños de muchacho rural? Su vida ahora consistía en agacharse una y otra vez para entrar y salir de aquel cubículo.

En su interior, el tiempo transcurría imperturbable, como si no hubiera ni un pasado ni un mañana.

«Hora de retirarse», pensó Phil. 

De forma casi imperceptible pero evidente, había comenzado a enderezar su espalda y a tensar los músculos faciales. Cualquiera diría que estaba a punto de perder los papeles. Pero se contuvo.

—Buenas noches, señores —dijo y se dispuso a abandonar el local.

—¿Habéis visto? —dice él— ¡Al salir, nos miraba con desprecio!
—No está pasando una buena racha —dice el muchacho.
—Quizás por eso se comporta así —sentencia ella.

   

Phil subió a su casa. Fue a cerrar la ventana de su habitación. Tuvo que saltar por encima del cadáver. En una fugaz ojeada a la barra del bar, vio que otro ya había ocupado su sitio.

   

Antes de bajar la persiana, leyó el gran rótulo (PHIL LIES), con las letras que en aquella historia caprichosa lo condenaban a ser un mentiroso. Y, acaso lo peor de todo, a tener un nombre.

¿Que cómo puedo saber yo todo esto?, preguntas. Porque estuve todo el tiempo observando por la mirilla de la puerta amarilla.
Y porque me llamo Phil.

The End

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